Escritos de Azaharys

La Novia del Dragnor (Adaptación oscura de Caperucita Roja)

2011-08-25T10:45:00.000-07:00

En un pueblo al norte de la vieja Europa, bordeando un bosque de espesa fronda, vivía una madre y una hija. Como era habitual cada fin de semana, la madre preparó una cesta con rojas manzanas, carne seca, un buen trozo de queso y pan recién horneado. Pero su ánimo aquella tarde estaba pesaroso, y se quedó mirando el avío llena de dudas.

—¿Vas a poner algo más en la canasta?, ¿puedo irme ya? —preguntó la hija, mirándola con sus candorosos ojos verdes y una vivaz sonrisa.

La mujer la contempló y la encontró preciosa; llevaba puesta la caperuza roja que le había regalado en su último cumpleaños, el número catorce, y los claros rizos se le asomaban por debajo de la capucha.

—Está lista. Dale un beso a tu abuela de mi parte. —Su voz sonó inquieta, y al entregarle la cesta no soltó de inmediato el asidero—. Mi pequeña Caperucita, ten cuidado al cruzar el bosque. Se acerca el solsticio de invierno y tú sabes que en estas fechas siempre desaparece algún inocente…

—Pero, Madre… ¿No creerás que las historias que se cuentan sobre la Novia del Dragnor son ciertas!

La mayoría de la gente del pueblo creía en la existencia de aquel personaje. Decían que era una bruja que en la llegada de cada invierno se llevaba a una joven para ofrendarla a su señor, un demonio de bestial aspecto.

Pese a los resquemores de la madre, Caperucita se marchó, prometiendo que si la alcanzaba la noche pernoctaría en casa de la abuela y retornaría al día siguiente. Ella no tenía miedo; conocía el bosque como la palma de su mano. En ocasiones, en el camino se topaba con más de algún leñador que la saludaba con cariño, pues la conocían desde pequeña. Pero esa tarde no había visto a nadie y le pareció que los pájaros y animalillos del bosque estaban muy quietos y silenciosos. Faltando un par de millas para llegar a su destino, la seductora voz de un hombre la sobresaltó:

—¿Adónde vas, Caperucita?

Alzó la vista hacia su derecha, y entre las ramas de un viejo fresno vio a un hombre. El desconocido saltó al camino con gran agilidad y se enderezó frente a ella. Caperucita se quedó muda, no del temor sino por la apariencia del individuo: tenía unos ojos endiabladamente bellos, azules y profundos como una noche iluminada por la luna, y un rostro armónico, blanco como el alabastro, que a ella le pareció perfecto. El cabello liso y oscuro le caía al sujeto sobre los hombros; y vestía un traje de terciopelo negro que le daba gran prestancia.

—¿Quién eres? ¿Es que, acaso, me conoces? —preguntó, maravillada.

—Mi nombre es Antón de Drest —se presentó—. He adquirido unas tierras al otro lado del bosque y me he mudado hace poco. Suelo venir a pasear durante el atardecer; algunas veces te he visto y escuchado conversar con los leñadores. Sentí el irresistible deseo de conocerte y charlar un rato. Espero no haberte asustado y que mi compañía no te sea molesta —agregó, cautivándola con su sonrisa.

La cortejó el resto del camino, y la conversación fluyó fresca y graciosa. Mas antes de salir de la arboleda, Antón pidió a Caperucita que no hablara con nadie sobre él, pues no deseaba revelar aún su presencia en el pueblo. Se despidieron con una sonrisa, prometiendo volver a encontrarse.

El resto del camino, a Caperucita, le pareció como si pisara sobre motas de algodón. Sin darse cuenta, se había sumido en sus primeras fantasías románticas. No sintió el paso del tiempo cuando ya estaba ante la cabaña de madera. Recogió la llave de debajo del tapete, abrió la puerta y entró.

—Hola, mi Caperucita, te esperaba —dijo la abuela, en tono amoroso.

Era una mujer que bordeaba los cincuenta años, de rostro pálido y cabello rubio matizado por las canas. Estaba sentada frente a una mesa, con las manos entrelazadas.

—¿Qué tal, abuelita? —Caperucita dejó la cesta a un costado y al volver a mirar a la abuela percibió una profunda melancolía en sus ojos—. ¿Estás bien?

—Bien, mi tesoro. Es sólo la llegada del invierno que entristece mi corazón. Tú sabes que pronto se cumplen veinte años de la muerte de tu abuelo —dijo, decaída—. Ven a darme un abrazo.

La noche cayó pronto, y Caperucita decidió dormir allí. Como en otras ocasiones, ocupó un estrecho pero cálido cuarto. Mas despertó varias veces creyendo que una maligna sombra acechaba alrededor de su cama; y a instantes, le pareció escuchar la balbuceante voz de un hombre en el dormitorio de su abuela.

—Anoche creí oír voces. ¿Había alguien más contigo? —preguntó, intrigada, durante el desayuno.

—¿Alguien más?... ¡Qué extraños sueños has tenido! —exclamó la abuela con una suave risilla, y no le dio mayor importancia.

Antes de que Caperucita se marchara, habiendo olvidado ya la misteriosa noche, la abuela le dio un gran abrazo y un beso y la acompañó hasta la puerta. Mientras la mujer, de pie en el umbral, contemplaba cómo su nieta se alejaba, una infausta sombra se apoderó de su rostro; y en voz baja y oscurecida, dijo:

—Así que ya has escogido a tu víctima… No será fácil esta vez, pues le tengo gran afecto. Mas a ti, mi amado Dragnor, no puedo negarte nada.

Los días siguientes, Caperucita se vio presa de una terrible ansiedad; lo único que ocupaba su corazón era el deseo de volver a ver a Antón. Sin que su madre se enterara, se escapó varias veces al bosque esperando encontrarse con él; pero sólo se topaba con los leñadores, y, extrañamente, se desesperaba al sentir que si no lo volvía a ver moriría. Mas para su fortuna, o desdicha, en el siguiente viaje a casa de la abuela su anhelo se cumplió; y Antón de Drest se mostró tan ansioso como ella por el encuentro.

—Paseemos un rato por el bosque —sugirió Caperucita, con coquetería.

—Ahora no puedo; tengo algo que hacer… Aunque, no demoraré demasiado en mis asuntos. Si lo deseas, date prisa en casa de tu abuela y vuelve a este mismo lugar al caer la noche. Estaré esperándote.

Ella no contestó al instante, pues le costó desprenderse de los seductores ojos de Antón y se sintió sobrepasada por las sensaciones nuevas que la oferta le había provocado.

—Mi madre se extrañará si regreso tan tarde… ¿No será peligroso? —preguntó luego, intentando ocultar su excitación.

—Puedes regresar a tu casa mañana temprano, decirle a tu madre que te quedaste a dormir junto a tu abuela. Prometo protegerte bien; además, puedo enseñarte lugares y bondades de este bosque que sólo se disfrutan bajo la luz de la luna.

Ella sonrió sin decir nada, pero la fascinación que le bullía dentro desbordaba por su fresca mirada. Un destello de varonil triunfo resplandeció en el rostro de Antón.

La víspera del solsticio de invierno llegó; y algo más tarde de lo acostumbrado, cuando el sol ya había apagado sus fuegos en el horizonte, Caperucita caminaba una vez más a casa de su abuela. Su madre había accedido a aquella visita inesperada, sólo porque un leñador había comunicado que la mujer no se encontraba bien de salud. Al llegar a la cabaña al otro lado del bosque, Caperucita la encontró tendida en un sofá, con lágrimas en los ojos.

—Abuela, ¿qué te ha ocurrido?, ¿qué mal te ha aquejado? —preguntó, aunque su rostro lucía inexpresivo.

—No es un mal del cuerpo, sino del alma —explicó, suspirando—. Hoy es el aniversario de la muerte de tu abuelo. Nadie lo sabe, pero cada año me interno en el bosque y suelo caminar hasta el lugar donde encontraron su cuerpo, para depositar allí un ramo de flores —indicó un pequeño atado de geranios blancos que yacían sobre la mesa—. El dolor de mi corazón cada vez es mayor y me temo que no seré capaz de llegar sola. ¿Me acompañarás, mi tesoro?

—¿A estas horas?, ¿por qué no vamos mañana? —cuestionó Caperucita.

—¡Oh! Mañana ya no tendrá sentido… es importante para mí. ¿Me acompañas, por favor?

—Por supuesto, abuela —contestó la nieta, sonriendo, pero con la misma expresión fría con la que llegara.

Las dos salieron de la cabaña envueltas en las primeras sombras de la noche. Al cabo de una hora, llegaron a un sendero que Caperucita jamás había visto.

—¡Qué extraño! Nunca supe de este camino.

—Es una senda que muy pocos han de conocer. Hace veinte años, tu abuelo tuvo el infortunio de recorrerlo, intentando dar caza a un lobo de fenomenal tamaño; pero… —suspiró, y ninguna habló más.

Caminaron hasta llegar a un extraño claro, donde la luz de la luna iluminaba una alta piedra que yacía en el medio. Alrededor, y entre los árboles, las sombras de la noche parecían velos danzantes de horrorosa frialdad. La abuela entregó el ramillete de flores a Caperucita, se acercó a la piedra y dejó caer su capucha.

—Hemos llegado, mi señor —dijo—. Como cada año, vengo a cumplir mi promesa, mi prueba de lealtad.

De entre los árboles, Antón de Drest apareció, trayendo junto a él la presencia de oscuros espectros de imprecisa forma, que se arrastraban a sus pies. Avanzó como un señor todopoderoso rodeado de tinieblas, y antes de llegar al centro del claro, su forma mutó. Nieta y abuela lo vieron transformarse en una gran bestia: un lobo negro de proporciones gigantescas y fieros ojos azules. La abuela se arrodilló ante él, y Caperucita lo contempló con gran asombro. Luego, los ojos de la mujer se volcaron a su nieta.

—Lo siento mucho, mi tesoro… pues, mi señor aquí presente, El Dragnor, ha decidido tu destino: serás esta noche su cena —le dijo, con verdadera tristeza.

—¡Oh, abuela! Has sido capaz de entregarme al Dragnor... Sin embargo, comprendo lo que una mujer es capaz de hacer por amor. No estés triste, ya que yo no lo estoy.

Los espectros, en ese instante, saltaron hacia la abuela asiéndola con fuerza sobrehumana de sus brazos y piernas, y la apoyaron contra la piedra.

—¡¿Qué está sucediendo aquí?! —gritó la mujer, atónita.

En ese momento, la voz del Dragnor se alzó como un trueno oscuro rugiendo en la noche.

—Mi amada novia, me has servido bien, pero tu tiempo ha terminado. Este año he escogido a una nueva amante. Y si su sonrisa es más astuta que la tuya, vivirá mucho más que tú… en verdad así lo espero.

La bestia contempló a Caperucita sosteniendo el ramo de geranios. Avanzó hasta ella y le lamió el cuello. La joven sintió que su cuerpo se encendía, y dejó caer las flores. Luego, el Dragnor le susurró al oído:

—Aquí tienes a mi antigua amante, tal como te lo prometí en nuestra idílica noche. Yo te la ofrendo. Cumple el ritual y conviértete en mi deseada novia.

Poseída por su deseo, Caperucita fue a buscar algo entre la hierba y la piedra; encontró un hacha mediana, preparada para la mano de una dama. Con expresión fría, mirando a su abuela gritar y gemir como un animalillo asustado, le dio el golpe mortal en medio del pecho. La sangre estalló, y gran parte de ella se absorbió en la caperuza roja. Luego, la joven metió su mano en la herida y arrancó de cuajo el corazón. Lo sostuvo, caliente y suave entre sus palmas.

—Mi querida abuela, al comer tu corazón absorbo el poder que mi señor te otorgó y lo hago mío. Vivirás por siempre en mi interior. —Con gran emoción, mascó y mascó hasta devorarlo por completo; luego, con la boca ensangrentada, miró a su señor y le dijo—: Mi amado Dragnor, he concluido el ritual. Ahora te pertenezco y espero servirte bien. Cada año, en esta misma fecha, te daré prueba de mi lealtad. Gracias, gracias por el destino que me has regalado— dijo, con lágrimas de alegría en los ojos.

Viento Raco

2010-11-12T15:35:00.000-08:00

Camino esta noche por la hierba

mi dorado báculo encendido

y la Luna que se antoja de quimeras

Con alevosía y desenfreno

yo clamo fuerte tu nombre:

Viento Raco

te invoco con voz divina

despeja esta noche el cielo

invítame a volar

tan liviana como quiero

Uno a uno has aparecer los luceros

cuyos brillos me encandilan, me hipnotizan,

me revelan

Y quiero ahora conocer

el valor que le das a mi poder.

No aspires tan alto pequeña diosa.

Si clamas por mis brisas,

pasarás por el mundo de prisa.

No oses invocar en vano mi nombre

pues no existe retorno

desde un mundo que no es de hombres.

¡Qué me importa el paso por el mundo!

si sólo me ha traído desesperos

yo quiero ser como tú

viajar libre por el cielo

Asciéndeme ahora y en silencio

…te lo imploro, te lo pido, te lo ruego

Conviérteme en fragancia,

brisa suave o sutil sustancia

quítame el dolor

quítame el vacío

quítame las ansias

que destrozan en agonía mi templo

Has que ahora se deshaga mi cuerpo

quiero ser sólo conciencia

no ya más sentimiento

¿Qué pretendes, pequeña, con tamaño cambio?

no me engañes con tu labia

ni con tu refinado encanto.

¿Sentimiento, dices, no quieres?

¿Olvido verdadero probar de verdad quieres?

Conciencia pura sin sentir

es lo mismo que él vacío.

¿Qué sacarás con mirar desde lo alto?

qaciará ello tu sed de ver

pero ya no tendrás tu canto

La primera vez te escucho

te otorgo tiempo de espera

la segunda

bastará solo una palabra

para dictar sentencia.

Fantasía Austral

2010-10-28T06:32:00.000-07:00

Y me preguntaba:

¿Cuando se agruparan los escritores de fantasía en Chile?

Pues mis plegarias a mis Nelhelams han sido escuchadas

y un grupo de radiantes y entusiastas amantes de las letras fantásticas

han dado vida a un espacio genial.

¡Felicitaciones chicos y toda la buena vibra para el proyecto!

Fantasía Austral

Sonata de un adiós

2010-08-22T14:44:00.000-07:00

¡Mi arpa, mi hermosa y adorada arpa!... Ella, que sonaba alegre como un manantial de primavera, hoy sólo fue un adagio de tristeza que resonó en mi interior y terminó por desatar mis tempestades. ¡Tantas ganas que tenía de sentirla cerca!, pensé que me conformaría con ello; mas en ese instante en que pude escuchar sus envolventes notas colándose por el rabillo de la puerta de mi encierro, trayendo luz a mi oscuridad, sólo un deseo me embargó por entero: ¡Quería que me llevara con ella! No me importó que no fuera una intérprete experta, ni que los sonidos que sacara de mí fueran quejumbrosos y poco afinados. ¡Si ella hubiese podido liberarme de este estrecho cuartucho maloliente!... Volver a sentir sus piernas apretadas a mi cuerpo habría sido estar en el cielo, volver a sentir su mano frágil recorriendo mi mástil, y la otra moviendo el arco de forma imprecisa para jugar con mis cuerdas, habría sido como morir en el más excelso y puro de los placeres, aunque el maestro ya no estuviera aquí para guiarla, para enseñarle la forma correcta de hacerlo.

—¿Dónde está Baptist? —preguntó mi arpa, y me estremecí al oír mi nombre. Ella no me había olvidado. Después de dos meses de la muerte del maestro, yo ya había perdido la esperanza de que viniera a buscarme.

—¿Te refieres a mi esposo?... De seguro está en el infierno, componiendo romanzas para los demonios. ¡El muy infame me dejó en ruinas! —respondió la trompeta destemplada, esa mujer chillona y estridente; siempre tan ácida y tan hiriente.

—Sabes bien que me refiero a su violonchelo. En su testamento me lo dejó. Vengo a exigir que me lo entregues —la encaró mi arpa, y su voz interpretó aquellas palabras con un mezzo-forte que me encantó.

En ese momento la campanilla de la puerta principal, en el primer piso, tintineó.

—Nunca voy a entender la manía que mi esposo tenía de ponerle nombres de persona a los instrumentos que poseía, especialmente al chelo… ¡bautizarlo con su propio nombre, hay que ver la locura…! —se quejó la trompeta mientras se ponía de pie—. Disculpa, querida. Estaba esperando a alguien. Vuelvo enseguida. —Su voz pareció más comedida que antes, pero de seguro se había enfrentado a mi arpa con su postura de reina, altanera y digna, aunque por dentro siguiera siendo la misma prostituta trepadora y vulgar del barrio Whitechapel, en Londres.

Luego que ella bajara por la escala, escuché a mi arpa caminar por la sala; tal vez se detuvo a contemplar la pintura que Bazille hizo para el maestro y para mí. Pude sentir en ese momento su alma, pude incluso intuir sus pensamientos; aquello fue una melancólica composición de recuerdos dolorosos, impregnados del vacío que deja el engaño. El maestro y mi arpa... ¡Con qué pasión y entrega se amaron! Fueron tan felices durante los años que estuvieron juntos, antes que él perdiera el rumbo, antes que los sueños que habían alcanzado fueran ultrajados por el ego, por la necesidad de fama y aplauso, por las asociaciones que él estableció con hombres pudientes que podían conseguir presentaciones en los lugares más prestigiosos de Europa, relaciones de negocios que exigían una desvirtuada vida social, llena de excesos. ¡El Maestro no era como ellos!, yo lo sé, yo lo conocí, lo sentí... él me hizo, me fabricó, me dio vida y también un nombre; él era un ser humano demasiado frágil, demasiado débil e influenciable...

Todavía recuerdo cuando el maestro y yo conocimos a mi arpa en el Covent Garden; el aún era un hombre pobre y carente de roce social, ni siquiera tenía dinero suficiente para retocarme el barniz con la frecuencia que yo requería. Recién habíamos conseguido un lugar en la filarmónica y, al terminar la función, ella estaba allí, detrás del escenario. Su presencia fue la más hermosa sinfonía que he escuchado en toda mi vida: sus ojos destilaban sonidos que parecían coros de ángeles, su risa le ganaba en hermosura a los trinos más perfectos de un piano y su cabello se movía al ritmo de los violines que sus modales y maneras hacían sonar en mi mente. No obstante, de su interior surgía aquello que se convertiría en mi inspiración de por vida; eran notas que parecían gotas de rocío generadas en un amanecer de quimeras, como el sonido de un arpa que cantaba las melodías más preciosas de la existencia. Me demoré en salir del estupor inicial que la música de su alma me producía, pero luego sentí a mi maestro turbado y contraído ante su juventud y belleza. Sin embargo, no sólo la hermosura de mi arpa había mermado la personalidad de él, sino también el oscuro sonido de un imponente contrabajo, el padre de ella, quien con descaro se atrevió a ofrecerle una gran suma de dinero para costear en secreto el capricho de su hija consentida, el de aprender a tocar el chelo; actividad impensada para una dama. Mi maestro no pudo negarse, aunque yo sé que fue más por miedo a él que por la atracción que sintió hacia ella. En ese entonces, él no habría tenido las agallas para abordarla. ¡Ja! Cómo se arrepintió aquel contrabajo de haberlo contratado, después, cuando mi arpa se fugó con el maestro. Lástima que nunca supo que la idea fue de ella… ¡Aaah! en ocasiones era tan intempestiva, como una melodía súbita que surge en un arreglo musical y cambia la obra en su forma y esencia. ¡Fue tan fácil para ambos enamorarnos de ella!

Al escuchar a la trompeta destemplada volver a la sala, mis recuerdos se derrumbaron; y supongo que también lo hicieron los de mi arpa.

—Mi visita va a esperar a que termine este asunto contigo —le dijo parcamente—. Te tengo una mala noticia. El chelo no está.

—¿Cómo que no está? —preguntó mi arpa, incrédula.

—El maestro lo incineró poco antes de morir.

—¡No!, ¡no puede ser! Él jamás... jamás habría hecho una cosa semejante!

—Lo siento, querida. Sus cenizas aún están en el patio. No quise mandar a que las limpiaran, por si venías, para que vieras por ti misma la locura en la que él cayó. ¡Imagínate! quemar un instrumento que valía tanto dinero —le dijo, actuando su mentira con virtuosismo. ¡La muy desgraciada! En ese momento comprendí por qué después de la muerte del maestro me cambió el clavijero y las cuerdas: fue para engañar a mi arpa.

—¡No! No puede ser, tengo que cerciorarme de que se trata de Baptist —La angustia en la voz de mi arpa fluyó en un nervioso tremolo. Casi pude ver cómo el candor y el brillo de sus ojos zarcos se velaban con la desilusión.

—Te lo enseñaré, sígueme —la instó la trompeta con tono victorioso.

Las dos salieron de la sala, y el silencio me trajo el presagio de que serían los últimos momentos cerca de ella. Fue allí cuando la culpa me poseyó, creando una desarmonía que me destempló por entero. ¡Tres años! Tres años desde que mi arpa abandonó a mi maestro; si ella hubiese sabido en ese momento cuanto él la amaba, lo arrepentido que estaba, lo habría perdonado a ojos cerrados; se habría quedado. Pero él nunca pudo expresar en palabras lo que era, en verdad, importante; padeció del mal de muchos músicos, que creen que con las notas bien puestas en una hermosa melodía lo dicen todo. Era tan poco dado a hablar de lo que había en su interior; y yo creía que ella, a pesar de comprender los sentimientos que él ponía en cada una de sus obras, aquella vez, sí necesitaba de las palabras profundas y sentidas que nacen del corazón.

Descubrir la infidelidad del maestro fue para mi arpa el quiebre de sus más bellas melodías, y yo… yo estaba enfadado, tan enfadado con él, también. ¡Cómo era posible que hubiera traicionado a mi arpa con esa vulgar trompeta destemplada, arpía manipuladora con la que después terminó casándose! Me enojé tanto que rompí la simbiosis con él y allí estuvo mi más grave error. Él creyó haber perdido su inspiración cuando mi arpa se fue; luego se desmoronó, se avergonzó y no supo cómo pedir perdón. Pasado unos días acudió a mí; pues sabía que ella lo entendería si se lo explicaba a través de la música; pero esa vez yo me negué a cooperar: de mí, sólo consiguió sonidos rudos y disonantes modelados por mi rabia. Ahora me arrepiento; ¡cuánto me arrepiento de haberlo dejado solo! Rehusé a ser su canal, su puente... ¡es que yo quería que él le hablara!, que dejara de refugiarse en mí y que fluyera en sus palabras como un río, como la música que deja salir tantos sentimientos sin contención, en una armonía vibrante y sincera; ella se lo merecía.

¡Mi maestro! ¡ay, mi pobre maestro!... tan sensible, tan hermoso de alma, pero tan débil ante el mundo. Perdió a mi arpa, a nuestra arpa, y su mundo interior se agrió hasta que su cuerpo se enfermó de leucemia. Yo escuché como nota a nota el dolor lo fue consumiendo; se fue apagando. Fue un morendo triste y lento.

Luego de estos lamentos, en la negrura de mi encierro, escuché nuevamente pasos por la escala. La trompeta destemplada entró primero. Pude imaginar la sonrisa de triunfo en su rostro; y, detrás, venía mi arpa, intentando reprimir un llanto explosivo.

—Toma, te regalo la pintura que Bazille hizo de mi esposo y su chelo, así no te vas con las manos vacías y podrás recordarlos, a ambos —le dijo la trompeta, fingiendo empatía hacia ella mientras descolgaba la pintura de la pared.

El llanto de mi arpa estalló finalmente en un fortissimo agitatto, como una tormenta que se desata con amargura incontenible; allí comprendí que, pese a todo, incluso después de su muerte, ella lo seguía amando; y yo, yo que era casi un pedazo de él, lo único que quería era permanecer a su lado para cubrirla con melodías que aplacaran su dolor.

Mi arpa y yo fuimos los únicos que realmente lo conocimos, lo comprendimos... y por obra de una vulgar trompeta barata, el consuelo de permanecer ella conmigo y yo con ella, nos fue negado. Me puse a llorar también, aunque no había mano alguna que sacara las tristes melodías que en ese momento me inundaban.

No hubo más sonidos que el de sus pasos bajando la escala; y yo me quedé sumido en el más frío y amargo silencio. Nunca me gustó el silencio, menos el que va de la mano de un adiós obligado.

No me di cuenta en que instante la trompeta destemplada volvió a la sala, junto a la visita que se había quedado esperando en el vestíbulo: un trombón de recio metal. Sumido en mi pena, tampoco tomé atención a la larga conversación que sostuvieron; ni me enteré del acuerdo monetario al cual llegaron, hasta que la escuché decir:

—Es un instrumento único, ya lo verá. Su cliente japonés estará complacido. Si me ayuda a mover la biblioteca se lo agradeceré. Detrás de ella está la pequeña bodega donde lo guardo. Usted sabe que un tesoro así conviene tenerlo lejos de miradas ambiciosas.

Ahora lo comprendo: “lejos”.... así que lejos de mi adorada arpa me voy, a derramar en espacios desconocidos las sentidas notas que en mi madera hoy se grabaron y, con certeza, cambiaran para siempre el sonido de mi voz.

Firmamento

2010-06-07T19:43:00.000-07:00

Firmamento

Canta el amanecer al filo de un abismo

con el corazón dolido de tanto tormento;

se ha enredado los pies en un rozal dormido,

no sabe como dar pasos, queridos, temidos.

Cómo una estatua de cal permanece erguida,

fría e indiferente mientras se esfuma la noche.

Más por dentro se agrieta y el dolor escuece,

esperando al sol que el tiempo quiso se fuese.

Y qué sabe el día lo que la noche oculta,

Si ríe o si llora, tal vez ni le importa.

Si osa criticar a su orgullo aparente,

es toque que hiere con el pétalo de una rosa.

¿Y no es mejor que al agua se la trague la tierra?

Así el reflejo de la luna tal vez se desvanezca,

Y osará mirar hacia el cielo inminente,

enfrentando la verdad que sobre su cabeza siente.

Y las grietas se mostrarán cuando las lágrimas caigan

Se romperá de golpe y sobrevendrá la muerte.

¿tal final se precisa para iniciar de nuevo?

no es simple echar a andar otra vez el firmamento.

2010-05-18T20:53:00.000-07:00

El Lago Espejo

Allende los montes reposa callado
como un monstruo durmiente de corazón licuado,
lamiendo riberas de niebla y ensueños,
atrayendo doncellas que aún no tenían dueño.

No sigas esa senda, decían los más viejos;
pues allí se agazapa el estuario Lago Espejo.
Robando juventud, belleza y finura
se apodera de toda primorosa criatura.

Paloma era el nombre de la bella moza
que quería poder por sobre toda otra cosa,
para dominar su destino, para cambiar su suerte,
para no casarse con un vil teniente.

No tenía nombre aquel que ella soñaba;
ilusión irreal que con desgarro añoraba.
Mas de la quimera se sirvió el gran estuario,
planeando con vileza atraerla a su lado.

Reflejo silente envió a su descanso,
de perfecta figura, de exquisito garbo;
a robarle suspiros, a entibiarle la cama,
a encenderle el alma, a despertar la llama.

Antes del amanecer se despidió gentilmente,
con divina sonrisa, con un beso ardiente;
sembrando el vacío en el corazón de Paloma,
instigándola incluso a renunciar a su gente.

Mas ella no quiso perder ese sino;
¡¿Cómo era posible que el sueño hubiera existido?!
Con los pies descalzos y con gran sigilo,
caminó tras la imagen con el corazón en vilo.

Llegó en la mañana al final del sendero;
silencio absoluto, misterioso y austero.
El rastro incipiente de pasos en la arena,
vestigio perdido en la humedad de la ribera.

La voz resonó desde todos lados
con tono meloso, claro y despejado:
¿Quién es la muchacha que al Lago Espejo ha llegado?
¿No sabes acaso que este lugar está encantado?

¿Quién habla?, fue rápido la pregunta certera,
los ojos abiertos, los pies a corredera.
Mas suaves canciones mermaron la prisa,
encanto que fácil atrapa y hechiza.

Yo soy Lago Espejo, dador de mil risas.
Yo soy la canción que de amor paraliza.
Que puedo posar mi voluntad en tus ojos,
o tal vez regalar lo que me pidas es poco.

Seguido he a un sueño, le dijo Paloma,
de estampa elegante y cetrina mirada;
sus pasos secretos hasta aquí me han traído.
Cuéntame, Lago Espejo, ¿dónde él se ha metido?

Y el agua más clara que el mismo cristal
reveló una tierra de hermoso pastizal;
siembra de sueños, de miel y de encanto,
lugar de ilusiones ajenas al llanto.

Pronto al paisaje la voz de nuevo se alzó,
envolvente y vibrante cual hermosa canción.
Con perfecta maestría la falsedad emanaba;
de la mano de un hechizo, la promesa fue lanzada:

Esta es la tierra donde tu sueño vive;
si cruzas, mi niña, no hay Dios que te prive.
De dicha y de canto prometo cubrirte
si dejas ahora esta vida triste.

Y al cabo, Paloma, metió pie en agua;
el alma encendida y la mirada vaga.
No tuvo reparos en abandonar su nido,
el calor del sueño todo lo hubo vencido.

Así fue cómo desapareció Paloma;
la mañana fría, silencio tras la loma.
Y el Lago Espejo, si bien le cambio la suerte,
a la bella moza le robó hasta la muerte.

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¿Qué le pasó a la luna?

2010-05-07T21:46:00.000-07:00

¿Qué le pasó a la luna?

Si miro con el ojo derecho

la luna todavía es redonda;

luz de suave caricia,

piel de calma y terciopelo,

sentidos que disuelven sombras

con estelas de brillo ciego.

Pero si de a poco se apaga un lucero,

¿será que el mundo se inventó de nuevo?

Mi ojo se ha vuelto excéntrico

y el todo ya no es concéntrico

La luna se ha vuelto cuadrada

¡Que diabla la luna mimada!

Un ojo para contemplar la obra,

el otro para crearla de nuevo.

Mutismo que inspira la calma

Un grito que rompa el silencio

¿Qué le pasó a luna?

¿Quién me robó el lucero?

Diversa pasión antagónica

Imágenes de fuegos polares;

destreza que trae de cabeza

a la reina que quería ser princesa

¡Que extraña se ve la luna,

desde tan complejo universo!

Sobre las Nubes

2010-04-30T15:21:00.000-07:00

Sobre las Nubes

De las nubes soy,

en las nubes me quedo;
reino de mil moradas,
muchas vacías, algunas habitadas.

Construyo con versos mi humilde casa,
fabricándola fuerte para que no se caiga.
Prefiero estar lejos del mojado suelo
donde tantas bocinas hacen perder el vuelo.

Me quedaré tumbada contemplando el azul cielo
vastedad inmensa donde crecen mis desvelos.
Debajo la niebla se vuelve de un gris artero
intentaré quedarme por sobre el aguacero.

Atisbaré a la distancia una morada vecina,
de hadas y sonrisas, el rostro de una amiga;
me confortará verla con la mano alzada
comprendiendo claro mi palabra lanzada.

No iré a husmear en las casas vacías
pues creo en fantasmas cuyo pasear lastima
no será el momento de enfrentar mis miedos
tal vez con el tiempo pueda mirarlos enteros.

Que no me haré más mirar entre la niebla
pues, a veces, soy demasiado buena para eso.
Y sólo consigo que mi mente se confunda
intentando crear tantos universos.

De las nubes soy
en las nubes me quedo.
Derramando desde aquí mis azahares al viento
enredados en palabras, poemas y prosas,
enseñando el lugar incierto
donde los sueños permanecen eternos.

Premio: Vale la Pena

2010-04-20T20:02:00.000-07:00

Desde el maravilloso mundo de Flores en Azul he recibido este premio. Agradezco a Flor Azul, tanto por el arduo trabajo que en su blog realiza, como por su corazón lleno de amor para entregar y compartir su luz.

Reglas del Premio:

Nombrar y enlazar al blog que te premia.

Otorgar el premio a diez blogs que creas que se lo merecen!!

Bueno, aquí van premiados!! Pasen a verlos que Vale la Pena :)

Besos de Aire

Lluvias

Somos Planeta

Intensos Senderos de un Bohemio

La Leyenda de Leureley

La Espada De Los Elfos

Merthgalian, un viejo cuentacuentos

Iré agregando otros blogs de a poquito!

Saludos a todos!!

Abril

2010-04-11T09:40:00.000-07:00

Abril, te vienes arrastrando suspiros en el viento

reposando en mi mente como un suave beso

que tiñe los deseos de un añil dorado

y sin yo darme cuenta me preparas al silencio

Del candor del fuego al agua fría del invierno

Puente de ilusiones que adormecen mis lamentos

Cúbreme en tu manto, desvélame en tu risa

Clava la daga despacio, que el invierno no tiene prisa.

Abril, que traes con fuerza a tu “viento raco”

Azotando mi morada, arrancándome el aliento

Revelando la herida que por derecho sangra

Haciendo que después del llanto venga la calma

Cúrame las sombras con tu cielo algodonado

Lluvia de embelezo lava sueños deshojados

Desata la tormenta, disuelve los tormentos

Despoja las mentiras que aún moran en mi cuerpo

Si del silencio a la muerte o de la muerte al silencio

Acaba con lo artero, dale muerte al usurero

que se oculta por debajo de mi silenciosa boca

mas hazlo pronto y ahora que quiero nacer de nuevo.

De un abandono, dragones y Magia Selecta

2010-03-23T18:24:00.000-07:00

Al atardecer, desde las Montañas Bordemar, el pueblo portuario de Quebos lucía como si la noche hubiera caído antes de tiempo. La niebla oscura cubría toda la costa y sus lenguas llegaban hasta las mismas faldas del cerro donde los pobladores se habían refugiado.

—¡Tupak! ¡Tupak! —llamaba Dhara, en medio de los llantos y la desolación. Buscaba a su empleador, el dueño de la taberna donde hasta hacía unas horas atrás fregaba trastos.

—Aquí estoy, muchacha —contestó el hombre, sentado en el suelo, agarrado fuertementa a un viejo cofre cerrado.

—¿Dónde está Eleka?... me dijeron que tú irías por él.

—Lo siento, Dhara. No alcancé a sacarlo del sótano. La niebla ya se estaba volviendo demasiado espesa y no me quedó más remedio que correr.

—¡¿Cómo que “no me quedó más remedio”?! —dijo, enfadada—. Pero… sí tuviste tiempo de sacar tu cofre de dineros, ¿no?

—¡Ay, muchacha! Esto es necesario para comenzar de nuevo; y Eleka…bueno, tú sabes: come, duerme y balbucea cosas sin sentido. De todos modos, él no iba a encontrar un lugar en este mundo y si lo traía conmigo, sería sólo un estorbo.

—¡Un estorbo! ¡Pero si sólo es un niño de cinco años! —exclamó Dhara, largando un llanto de rabia, de impotencia, de tristeza… Ella había encontrado a Eleka hacía cuatro años atrás, en un extraño bote varado en la playa. Tupak lo había acogido, tal como lo había hecho con ella cuando era una niña, y le había dado techo y comida. Sin embargo, al ir creciendo, todos notaron que Eleka presentaba un extraño cuadro de enfermedad mental, y Tupak había permitido que se quedara bajo su techo sólo porque Dhara se lo había implorado.

Ella tenía una insólita conexión con Eleka, tenía el talento para entenderlo, para saber lo que él necesitaba y para leer su corazón. Tan sólo el hecho de pensar que Eleka había quedado atrapado en la niebla oscura, la llenaba de pavor. A esas alturas, ya habría vaciado los intestinos sufriendo fuertes cólicos abdominales; y pronto, tal vez, comenzarían las visiones de todos sus miedos y pesares. Pero lo más desastroso de todo aquello: antes de la salida del sol, perdería la vida en una crisis de angustia y desesperación. Tales eran los efectos que la niebla oscura provocaba.

—¡Atención! —gritó Gipak, el viejo más viejo del despojado pueblo—. Ha llegado la hora de partir. Caminaremos hacia el oeste, hacia la capital. Allí tendremos que encontrar una forma de sobrevivir —dijo, con su voz rasposa y poco clara.

—¡Un momento! ¡¿No van a hacer nada por Eleka?! —habló Dhara con desesperación ante el grupo. Todos la miraron con rostros taciturnos y muecas de desprecio.

—Muchacha, todos estamos afectados por la perdida de nuestros bienes y… ¡tú reclamas por un niño trastornado? ¿Qué tienes en la cabeza? —le dijo Gipak.

El grupo comenzó a desplazarse sendero arriba, para cruzar las montañas. Dhara se abrió pasó entre la gente hasta alcanzar a Gipak.

—Gipak, yo no voy con ustedes —le dijo—. Voy a ayudar a Eleka.

—¿Y que piensas hacer?

—Voy a buscar a Gûrthang, el dragón —le dijo con decisión.

—¡Estás loca!… perderás la vida con Gûrthang, que, por cierto, está más loco que tú.

—¡Tienes que ayudarme! ¡Dime las palabras mágicas para llamarlo!...por favor.

El viejo miró a Dhara y vio su desesperación. Creía en verdad que revelarle el secreto significaba enviarla a su muerte; sin embargo, sabía que ella no cesaría hasta conseguir su objetivo.

—Kimbark Talak —le dijo al oído, y continuó la marcha.

Dhara echó a correr hacia el norte por el difícil camino de las montañas, y mucho después que cayera la noche llegó a la quebrada Azul, donde los rumores decían que Gûrthang tenía su cubil. Si las palabras eran las correctas, a Gûrthang no le quedaba más remedio que escucharla. Sólo esperaba que el viejo dragón no hubiese muerto. Comenzó a gritar a todo pulmón:

—¡Kimbark Talak! ¡Kimbark Talak!

Gran parte de la noche transcurrió y la luna se asomó temerosa, robando reflejos de plata a las aguas susurrantes del río Nimbo e iluminando el Salto Azul, la alta cascada que caía desde los grandes peñascos del monte. El cansancio se había apoderado de Dhara, que con tristeza se había dejado caer de rodillas en el suelo.

—Kimbark Talak…¡Eleka! —susurró entre lágrimas.

Pero en ese momento, cuando perdía las esperanzas, una gran sombra cubrió la luz de la luna y un viento tibio le revolvió la larga melena castaña. Miró hacia arriba y se sobrecogió con el gran tamaño de la bestia. Sólo alcanzó a ver una inmensa garra que la asió con fuerza y el corazón casi se le detuvo del impacto. Luego, descubrió que no estaba muerta, que volaba a metros del Salto Azul y ascendía rápido, sintiendo el salpicar del agua fría en su rostro. Al llegar a lo alto, entraron por una gran boca oscura que había entre las rocas.

Dhara se puso de pie. En medio de la oscuridad una gran llamarada surgió; gracias a ella, varias antorchas iluminaron la gran caverna y las escamas cobrizas de Gûrthang resplandecieron, haciendo lucir su panza mucho más amarilla de lo que en realidad era. El dragón extendió sus alas en un gran estiramiento y, luego, de su hocico emanó un flojo estruendo que en realidad era un bostezo. Caminó hasta un cerro de joyas, bisuterías y cachivaches relucientes, y se echó sobre ellos. Luego agachó la cabeza para mirar a Dhara con desconfianza y curiosidad.

—¿Y tú? ¿Quién eres? ¿Qué quieres? —preguntó despectivo.

Dhara intentó sacar toda su voz, pero tan cerca de la bestia y en esa gran caverna, le pareció pequeña y sin personalidad.

—Soy Dhara —le dijo—, he venido a solicitar tus servicios.

—¡Hay pequeña! Hace mucho tiempo que yo prometí no servir a nadie más —respondió el dragón con mofa, acomodándose a dormir.

—Alguna vez fuiste el rey de los Tihanan, jerarca de la Orden de la Magia Selecta…yo he dicho las palabras secretas. Estás obligado a escucharme.

—¡Qué Orden ni que nada! ¡puaj! —dijo el dragón—. Una Orden necesita de varios miembros, ¿ves a alguien más por aquí? —preguntó mirando a lado y lado, y luego se acomodó para dormir.

—¡Tú juraste ante la Orden… me tienes que escuchar! —La voz de Dhara ahora sonó imperativa. El dragón abrió un dorado ojo y la miró guardando su sorpresa. Luego se enderezó, y Dhara, esta vez, no se amilanó.

—Está bien —dijo el dragón—. Luego de escucharte decidiré si he de comerte o lanzarte por la cascada.

Dhara relató a Gûrthang los hechos del atardecer recién pasado. Habló de la niebla oscura, habló del pueblo despojado que había marchado hacia la capital y habló sobre el abandono de Eleka.

—Así que Mikarbos, el nigromante autoproclamado emperador de Marva, ha decidido tomar otro pueblo sin consultar a su gente. Después que salga el sol llegará a tomar posesión de su nuevo puerto. ¡Que tipo tan repelente! —exclamó Gûrthang—. Y dime… ¿por qué quieres tú volver por el chico?, ¿de qué le sirve a Marva?

—¿A Marva?, pues… no creo que le sirva de algo; pero a mi si me sirve.

—¡Aha! ¡Entonces hay un interés personal! ¡Lo sabía! Que ingenuo fui…por un momento creí que eras diferente, pero eres igual que los otros —dijo, exhalando un vaho caliente que pareció un suspiro, y se echó nuevamente a dormir.

—¡Eh, no te duermas! —exclamó Dhara— ¡Prometiste escucharme!

—¡Ya lárgate y déjame dormir! —dijo Gûrthang con voz áspera.

—¡Con razón todos dicen que estás loco! ¡Y que la Magia Selecta te ha abandonado! —le gritó. Gûrthang abrió los ojos con gran sorpresa.

—¿Eso dicen?... ¡insensatos, egoístas! —exclamó—. Utilizan las palabras de la Magia Selecta como si dijeran: “eh, dragón, me sé las palabras mágicas, me tienes que escuchar” —dijo en tono de burla, y continuó—: ¡No tienen idea del llamado sagrado que están haciendo! Luego, piden toda clase de estupideces: una quiere que el novio de la otra la ame a ella; otro, que el vecino le venda el negocio a buen precio…va… ¡loco estaría si me dedicara a esas sandeces! ¡Qué creen!, ¡¿qué la Magia Selecta es para ese tipo de cosas?!

—Yo sólo quiero que me ayudes a rescatar a Eleka porque lo amo, y él sabe amar también de forma incondicional —le dijo—. Él me necesita…no tiene a nadie más en la vida…aún es tiempo para salvarlo…por favor…

Las palabras de Dhara parecieron apaciguar la ira del dragón.

—¿Por qué viniste a pedir mi ayuda? —preguntó con más calma.

—Eres el único que puede ayudarme y…bueno… siempre me han gustado los dragones.

—¿En serio? ¿A pesar de todas las atrocidades que últimamente mi especie ha hecho?

—Es que antes no eran así —respondió Dhara.

—Es verdad…al menos los de mi casta, no éramos así —aseguró con nostalgia.

—¿Qué sucedió con tu Orden, Gûrthang? He oído rumores que, aluna vez, hace muchos años, fueron más de cien.

—Mikarbos nos ofreció toda clase de tentaciones y uno a uno, mis hermanos fueron cayendo en error; algunos de buena gana, como Perkobos; pero otros… otros fueron tristemente engañados; Sanya, mi amada, entre ellos —dijo con gran tristeza—. Cuando un dragón de la Orden de la Magia Selecta utiliza dicha magia para fines egoístas, propios o ajenos, queda automáticamente expulsado de la Orden, y la propia Magia Selecta, para protegerse a sí misma, se encarga de velar la mente del dragón…así, olvidan todo lo que alguna una vez aprendieron, todo lo que amaron y todo por lo que lucharon.

—Lo siento mucho. Tal vez, ahora yo me siento como tú, pues la gente con la cual crecí traicionó a Eleka, quizá no porque sean del todo malos, sino porque la tiranía de Mikarbos poco a poco ha ido haciendo mermar el amor y la compasión en Marva.

—Triste en verdad. Después de tanto sufrir, ya no nos quedan lágrimas; sólo nos queda la espera en silencio. —Dhara comprendió aquellas palabras y asintió.

—¿Tú que esperas? —le preguntó—. ¿Qué la pena pase?

—No lo sé con certeza…quizá que la esperanza vuelva. —Gûrthang movió la cabeza de lado a lado—. Si queremos salvar al chico tendremos que apresurarnos, el amanecer está cerca. —El rostro de Dhara se iluminó—. Primero, necesitamos algo… —El dragón hurgó entre sus tesoros y extrajo un dije de brillante gema azul—. Toma, usa este talismán. Te protegerá de los efectos de la niebla oscura.

Dhara se colgó el dije y rápidamente subió en el lomo del dragón, sujetándose a las duras escamas de su cuello. Pronto sobrevolaron el pueblo vacío. No había ningún movimiento alrededor, ni sobre el mar.

—¡La niebla! ¡Se ha retirado! —exclamó Dhara, notando que podía verlo todo.

—No pequeña, no se irá hasta que salga el sol. Es el dije… te permite ver a través de la niebla oscura, como si no existiera —explicó Gûrthang.

Luego de unas vueltas, Gûrthang se dispuso a descender en la plaza central; pero, súbitamente, desde lo alto, un gran cuerpo los atacó. Era un dragón de relucientes escamas negras y panza plateada. Del golpe, Gûrthang cayó de espalda sobre el empedrado y Dhara alcanzó a saltar antes de ser aplastada por el peso del dragón. La muchacha se puso muy rápido de pie y vio como el dragón negro le saltaba encima a Gûrthang, para sujetarle el cuello con una de sus garras.

—¡Tú, viejo indigno! ¿Qué haces aquí? Este caserío es ahora de mi señor, y yo soy su custodio —dijo, y le lanzó una gran llamarada, a lo que Gûrthang respondió con otra más intensa que la de su agresor, y los fuegos se encontraron. El dragón negro cedió y se elevó con energía, y el viento del batir de sus alas desprendió algunos tejados de alrededor.

—¡Gûrthang! —gritó Dhara, preocupada.

—¡Es Perkobos! Ve a buscar a Eleka, yo me encargo de esto.

Dhara corrió a toda prisa, hasta que sus pies pisaron el suelo de la taberna. Cruzó hasta una habitación que usaban como bodega. Con mucha prisa, abrió una puerta de madera en el suelo y bajó una escalerilla. El dije iluminaba el cuarto subterráneo. Allí, acurrucado en una cama, estaba Eleka. El pequeño levantó la cabeza y al ver a Dhara sonrió; al parecer, la niebla no lo había afectado en demasía.

—¡Eleka! —exclamó Dhara, y corrió a abrazar al niño. Luego de besarle la frente, tomó una manta y lo envolvió. Se lo echó a cuestas y subió. Salió a la plaza, vio en el cielo la lucha de los dragones y escuchó sus rugidos esparcidos por el viento. Perkobos se apreciaba más ágil y rápido que Gûrthang, que parecía cansado y errático. Sin embargo, el viejo dragón logró esquivar un par de veces los ataques de Perkobos y lo fue guiando lejos, hasta que la lucha se realizó sobre el mar. Dhara corrió hasta la playa con el niño en brazos y vio como la lid se volvía más descarnada.

Perkobos, en una fuerte arremetida, mordió a Gûrthang en el cuello; pero Gûrthang enterró sus garras en la panza de su otrora hermano, provocándole un intenso dolor. Juntos cayeron a las aguas de forma estrepitosa. Dhara corrió hacia atrás, para evitar las olas que tal hecho había provocado, y luego se quedó perpleja mirando el mar. Al cabo de algunos instantes, cómo una saeta que surge con fuerza desmedida, vio que Gûrthang salía del agua hacia el cielo, mientras el sol naciente le hacía brillar las escamas. Dhara dio un grito de alegría.

Después de un vuelo de triunfo, Gûrthang descendió suavemente cerca de ellos.

—Así que este es Eleka…dime, Dhara, ¿Por qué lo llamas así?

Dhara removió la camisa del pequeño y sacó una pequeña cadena con un pendiente que tenía grabados dos símbolos, correspondientes a las letras “L” y “K” y se las enseño al dragón.

—Cómo lo sospeché —dijo Gûrthang—; este es Luar Kalhiâs, heredero del imperio de Marva, hechizado por Mikarbos al morir su padre. Quisiste rescatarlo sin saber quien era en realidad… pues este chico es la esperanza que estaba esperando.

Gûrthang, ante una sorprendida Dhara, utilizó la Magia Selecta para deshacer el hechizo; y el niño, una vez libre, lo primero que hizo fue mirar a Dhara y pronunciar su nombre. Ella lo abrazó con fuerza y lloró de emoción.

—Arriba, pequeños —dijo Gûrthang; y Dhara subió en su lomo cargando a Eleka—. Buscaremos un buen refugio. Desde ahora, Dhara, te nombro su protectora, hasta el día en que logremos que su trono le sea devuelto. Y mientras, quizá te enseñe los secretos de la Magia Selecta, así ya seríamos dos para resucitar la Orden. —dijo el dragón, y el corazón de Dhara se hinchó de alegría y gratitud.

—¿Crees que haya forma de hacer que los dragones que fueron engañados recuperen su lugar en la Orden de la Magia Selecta? —preguntó Dhara.

—No lo sé, pero si la hay, la encontraremos —respondió Gûrthang y elevó el vuelo hacia el oriente.

2010-03-23T18:08:00.000-07:00

Este es otro relato maravilloso de una compañera y amiga del foro, Dhara. Fue creado para el V reto, quedó en segundo lugar y fue mi favorito. Felicidades Dharita!!

En el crepúsculo de los sueños

Corría velozmente y sin mirar atrás. La lluvia mojaba su rostro impidiendo distinguir así cuáles de aquellas gotas eran fruto del aguacero y cuáles lo eran del llanto provocado por la desesperación. La había perdido. Se la habían llevado sin dejar rastro alguno tras de sí y tan solo el recuerdo de su aroma guiaba sus pasos. La encontraría. Lo había prometido y así lo haría.

El corazón le apretaba el pecho y el aire que entraba por sus pulmones era más bien escaso pero no importaba, solo el pensar en ella le proporcionaba aliento suficiente para continuar. Eran sus labios los que ansiaba besar cada mañana, era su piel la que deseaba rozar cada noche y era su voz la que anhelaba escuchar el resto de sus días.

Siguió corriendo mientras buscaba alguna pista por pequeña que fuera al tiempo que acariciaba su espada dulcemente extrayendo de ella el valor necesario para enfrentarse a los Ángeles de la Noche. Eran seres despiadados que robaban bellas mujeres y las sacrificaban como ofrenda al Rey de la Oscuridad. Sheera era una de esas mujeres pero si Dux tenía algo claro, era que nadie ni nada iba a sacrificar a su amada.

Estaba bebiendo algo de agua, cuando vio una luz no muy lejos de donde se encontraba. Era como una estrella caída del cielo que ha perdido su rumbo y busca el camino de vuelta. Dux siguió el halo de su destello y pronto se halló frente a una tenebrosa construcción de piedra tan fría como el hielo y tan oscura como la noche. Lo había encontrado. Ese era el escondite de los malditos Ángeles. Ahora solo necesitaba un plan y debía ser bueno, porque tendría que enfrentarse él solo a una manada de espíritus sedientos de sangre humana, rescatar a Sheera y procurar no acabar como una gigantesca patata aplastada. Un escalofrío recorrió todo su cuerpo y supo que era el momento. Haciendo acopio a su honor y bravura se introdujo por una pequeña abertura y tomó a las sombras como aliadas para ocultar su presencia. Cuando sus ojos se habituaron a la oscuridad, giró en todas direcciones para hallar a quien había ido a buscar.

Allí estaba, tan bella como la recordaba. Ni las magulladuras ni el cansancio habían hecho mella en su esplendor. Tomó aliento y blandiendo su espada se dirigió hacia ella. Cuanto más cercaba se hallaba de su destino más fría le parecía la estancia. Sabía que lo estaban observando pero no importaba, lo lograría, llegaría hasta ella. En ese momento Sheera posó sus almendrados ojos sobre él.

- ….. Anything you want, you goy it, any thing you need, you got it….

La maldita alarma del despertador lo arranco del sueño sin piedad. Se quedó un rato más inmóvil y mirando al vacío mientras la canción de Roy Orbison seguía sonando incansable. Había vuelto a soñar con ella. No sabía si era una pesadilla o un gran sueño. El caso es que volvía a ser Daniel, y Daniel no tenía ni espada, ni chica, ni seres malignos contra los que luchar. Tenía una vida, por supuesto, pero desde luego nada parecido a lo que su otro yo , Dux, vivía cuando las luces se apagaban y la magia inundaba su almohada.

Al fin se decidió a levantarse y comenzar una jornada más. Sus días eran muy intensos pues tenía tres trabajos mal pagados a los que tenía que asistir irremediablemente ya que era su padre quien lo regentaba todo. Sin mucha motivación salió de casa dando un portazo tras de sí no sin antes recitar su frase favorita como cada mañana hacía.

- Dani, no hay momento peor que añorar lo que nunca jamás sucedió.

Era solo una frase si, pero reinaba y dominaba sus días pues lo que más añoraba eran sus sueños, aquello que en realidad nunca sucedía. Deseaba ser ese caballero que libraba mil batallas y se enfrentaba a espectros él solo con la única compañía de su espada. Ansiaba tener ese valor de poder enfrentarse a lo que fuese sin miedo alguno. Sin embargo, a quien más añoraba era a ella, a Sheera, la joven que en un tiempo sí fue real, que lo acompañó en los locos viajes de la infancia y con quien compartió secretos que nadie podría ni imaginar jamás. Era ella, su musa, su aliada, su confidente, su amiga más preciada y más llorada tras su trágica muerte. Seguramente, un psicólogo diría que Daniel no superó la ausencia de su compañera y para contrarrestar ese dolor y no caer en una profunda depresión, su cabecita maquinaba cada noche una historia en la que ella volvía a cobrar vida y daba rienda suelta a sus pasiones. Pero él era muy consciente de lo que había pasado; no, aquello no era ningún mecanismo de su cerebro. Aquello era tan real….Era como si ella tratase de comunicarse por medio de aquellos juegos inacabados que un día dejaron atrás. El sentimiento de tenerla cerca era más fuerte cada noche así como más fuete era el dolor cada mañana al despertar. Tal vez se estuviese volviendo loco o tal vez solo necesitaba divagar, el caso es que se pasaba el día pensando en ello y eran estos pensamientos, los que hacían de sus horas de trabajo un lugar más habitable para su soledad.

- Un día menos – se dijo a sí mismo mientras entraba en el viejo bar al que siempre acudía día tras día, año tras año.

- Hola Dani- le dijo afable el camarero- ¿lo de siempre?

- Si, ¿para qué cambiar?- contestó Dani simulando una cansada sonrisa.

El camarero le sirvió un whisky y le dejó absorto en sus pensamientos. Para cuando se quiso dar cuenta, era ya la hora de cenar así que dejó una generosa propina y se dirigió de nuevo a casa. Como cada tarde, abrió el buzón que no solía contener más que facturas a pagar y propaganda de productos absurdos. Cogió el correo y mientras esperaba al ascensor,se detuvo a mirar un sobre pequeño sin remitente ni matasellos. Le dio la vuelta para averiguar a quién iba dirigida y sus ojos se quedaron clavados en aquel nombre: DUX.

Un millón de dudas y preguntas se pelearon por captar la atención de su mente pero él solo podía pensar una cosa: “abre la carta”.

En cuanto entró en su habitación, cerró la puerta con pestillo, se sentó en el borde de la cama, se encendió un cigarrillo y con sumo cuidado desprendió el adhesivo del sobre.

Querido Dux:

Siempre que cierres los ojos, allí estaré. Siempre que invoques mi nombre a ti acudiré. Estamos unidos por un vinculo tan fuerte que nadie excepto tú mismo puede romper. Necesitas de mí tanto como yo necesito de ti pero de nada sirve si todo cae en el olvido. El propósito de esta carta no es otro que el de pedirte que no abandones, no desistas. No permitas que el mundo “real” engulla tus sueños, tus esperanzas, tu imaginación. Solo tú puedes salvarme, solo tú puedes hacer que no muera, solo tú tienes la llave de nuestro mundo. Pd: Recuerda que siempre me hallarás en el crepúsculo de los sueños.

Silencio. La habitación se llenó con un pesado silencio que daba miedo quebrar. Lentamente Dani se recostó sobre la cama y comenzó a divagar. “ ¿Qué significaba aquello? ¿Quién lo había escrito?, ¿Se trataría de una broma?.”

Barajó las posibilidades y decidió que una broma no podía ser; nadie conocía a Dux. Además, todo eso de los sueños… solo había una persona que podría saber de ellos pero ella ya no estaba. ¿Qué locura era aquella?Le dio vueltas y vueltas a la cabeza pero nada coherente salió de ella. Finalmente decidió acostarse y olvidarse del tema al menos hasta el día siguiente.

- ….Dux…- suspiró Sheera al tiempo que éste le cortaba las ataduras de las manos con sumo cuidado -¡ Has venido, me has encontrado!

- Claro que te he encontrado. Sabes que nunca dejaría que te sucediese nada malo aunque no tengo muy claro cómo vamos a salir de aquí ... ¿Sabes cuántos son?

- No…Me golpearon la cabeza y cuando quise abrir los ojos ya estaba aquí, atada y sin nadie a mi alrededor. Si estás en silencio y escuchas atentamente, se pueden oír susurros espeluznantes que parecen provenir de todas partes a la vez. Es imposible saber cuantos son….

La voz de Sheera quedo apagada por un grito ensordecedor. Instintivamente, ambos se agacharon quedando así sus cuerpos entrelazados. Dux la miró intentando atrapar ese momento, que podía ser el último, deteniendo así el tiempo por un instante. El mundo desapareció y tan solo dejó ante sus ojos la magia indescriptible que aquella muchacha desprendía.. Tomó una decisión. Puesto que lo más probable fuera que sus horas habían llegado y no tendría más oportunidad de estar tan cerca de ella, se acercó aún más y buscó a tientas sus labios intentando rozarlos suavemente. Un hormigueo recorrió su cuerpo y una extraña calidez lo invadió. Iba a acariciar su cuello cuando ella le dijo:

- Prométeme que no me abandonarás, que no me dejarás morir. Yo te esperaré aquí siempre, en el crepúsculo de los sueños.

Daní dio un brinco en la cama y se encontró a sí mismo sudando y temblando. Aquellas palabras….Se levantó de un salto y abrió el cajón de su mesilla. Cogió la carta y la releyó. Ahí estaban, las mismas palabras.

Sin saber cómo ni por qué, cogió un taco de folios y comenzó a escribir todo cuanto recordaba de sus sueños. Las palabras fluían por el papel como si el bolígrafo las estuviese escupiendo. Puede que fuese un acto de locura o de insensatez, pero cuando el sol le anunció por la ventana que debía ir al trabajo, llamó a su padre para decirle que estaba enfermo y no podría ir en un par de días.

Durante esos días, Daniel no comió, no durmió, no hizo nada salvo escribir y escribir. En realidad no era Daniel, sino Dux quien relataba sus aventuras, sus experiencias, sus emociones; era Dux quien describía a Sheera, quien la hacía revivir una y otra vez a través de los relatos. Era la princesa de un cuento sin final en el que no existían coches ni conductores borrachos. No, solo había magia y mil sueños por compartir.

Al tercer día, Dani llamó a su padre para pedirle un favor. Sabía que al trabajar en los medios de comunicación tenía contactos que podrían echar un vistazo a la pequeña obra que había escrito. Al principio su padre pensó que seguía enfermo y estaba delirando pero ante la insistencia de su hijo, finalmente aceptó.

Los días y los meses pasaron hasta que un día, le dieron la noticia de que el libro sería publicado. Se quedó bloqueado, paralizado y sin saber qué hacer. Lo había logrado, había cumplido su promesa no dejando que Sheera muriese de nuevo. Ahora todos podrían conocerla y enamorarse de ella como él había hecho. “Necesitas de mí tanto como yo necesito de ti”. Esa frase vino a su mente como un relámpago. Si, era cierto, pero Dani llegó a la conclusión de que él la necesitaba más a ella, pues gracias a esa maravillosa historia que había escrito, su vida había cambiado por completo. Ya no era un fantasma que vagaba por la vida sin saber qué sentido tenía. Ahora tenía las riendas de su vida bien cogidas y no las iba a soltar. Se había hecho fuerte y sabía lo que quería. Ya no era uno más, era él mismo.

Durante un año, siguió abriendo el buzón con una mezcla de miedo y excitación pero nunca más volvió a recibir ninguna carta dirigida a Dux. Nunca supo quien se la mandó pero tampoco intentó buscarle una explicación. Era su secreto y su tesoro más preciado, bueno ese y los sueños que continuaba teniendo noche tras noche en los que todo podía suceder y de los que ya no tenía nada que añorar.

Seguramente, un psicólogo diría que en un acto inconsciente, él mismo se mandó aquella carta para poder ver un poco de luz entre tanta oscuridad y poder expresar libremente lo que tanto tiempo llevaba callando. La posibilidad de escribir sobre su amiga le proporcionaba la excusa perfecta para desatar los sentimientos que de tanto guardarlos le estaban consumiendo. Y por fin, una vez superados sus miedos, podría seguir adelante con su vida y romper la monotonía a la que él mismo se había encadenado. Sin embargo, hay veces que es mejor dejar la lógica a un lado y permitir que la magia y la imaginación guíen por unos instantes nuestros caminos.

El guerrero y la náyade

2010-03-22T06:24:00.000-07:00

Este relato fue escrito por Elora, compañera y amiga del foro de fantasía épica del que participo, para el reto de Mitología. Es un relato hermoso, lleno de poesía y belleza que no me resisto de publicar en mi blog! Un abrazo Elora!

El guerrero y la náyade

(por Paz Sánchez)

Caminaba despacio, con paso firme y decidido. Sus cabellos eran del color del atardecer y ondulados como las olas del mar. Tenía un corazón bondadoso, manos grandes y fuertes, cuerpo alto y robusto y una singular belleza, propia del hijo de una diosa. Absorto en sus pensamientos, con la mirada fría como las aguas de un manantial a primeras horas de la mañana, no mostraba ni un solo gesto que delatara la tempestad que estallaba en su interior.

Consciente de que cada paso que daba le acercaba un poco más a su tierra, a esa tierra que le vio nacer, donde vivió su niñez; y de la que se despidió aquella fría y gris mañana de otoño. Poco quedaba ya de aquel ingenuo muchacho: en el bolso unos pedazos de pan y una manta de color de las moras maduras; el corazón repleto de esperanzas e ilusiones y en su mente una extraña mezcla entre curiosidad y temor.

Llevaba ya varias jornadas de viaje, caminando de sol a sol y parando en escasas ocasiones, cuando a lo lejos vislumbró el bosque. Se detuvo un instante. Su corazón latía tan aprisa que pensó que en cualquier momento le estallaría.

La recién estrenada mañana era fría, las hojas de los árboles aún conservaban las gotas de lluvia de la noche anterior, propia de aquella época del año, que juguetonas hacían carreras, mientras se deslizaban a gran velocidad, hacia un destino incierto. Una extraña emoción le invadió en su interior; en ese mismo instante aligeró el paso, ansioso por llegar cuanto antes. Se preguntaba cómo lo encontraría todo.

A pesar del tiempo transcurrido, habían quedado grabados como a hierro cadente los gritos de los heridos y el olor a sangre, ese olor tan característico del campo de batalla. El recuerdo de los que cayeron hacía que una gran tristeza invadiera su interior. Él mismo había sentido muy de cerca el gélido aliento de la muerte, y agradecía al destino el haber podido escapar de sus garras.

El murmullo de las aguas del río al chocar con las rocas le rescató de sus pensamientos, mientras un fuerte deseo invadió su interior, apoderándose de sus sentidos. Nada había cambiado en el bosque: fresnos y manzanos, cedros y abedules y el lago; ese lago que fue testigo mudo de sus encuentros furtivos.

Recordó las innumerables leyendas que muchas veces había escuchado a los viejos del lugar. Muchos aseguraban haber oído en numerosas ocasiones las risas y los cantos de los seres que en él habitaban. Hablaban de sus espíritus: dríades, alséides y náyades; protectoras de la naturaleza que se encargaban de cuidar los bosques, flores, ríos y manantiales. Aunque éstas no solían entablar relación alguna con los humanos, alguna que otra vez las había visto corretear entre los árboles. El joven guerrero bien sabía de sus travesuras y crueldades; en varias ocasiones fue testigo de situaciones pintorescas, viendo huir despavoridos a muchos viajeros que, aterrados, cruzaban el bosque mientras las dríades reían a carcajadas ante semejante espectáculo.

Al adentrase en el bosque una comitiva de alséides, dríades y hamadríades le recibió.

—Te esperábamos —dijo una de ellas. Conocían el regreso del joven, pues poseían el don de la adivinación.

Las ninfas le contaron que a duras penas pudieron proteger los árboles y las flores que allí vivían; y que a pesar de sus esfuerzos, muchos fueron los que murieron.

Cuando el joven guerrero regresó a su tierra no encontró ni la más mínima señal de vida; todo eran ruinas, cenizas y desolación. Mirando al cielo, lleno de ira, lanzó un grito que estremeció a los mismísimos habitantes de las entrañas de la tierra. Abatido, triste y desolado, cayó de rodillas al suelo y lloró como un niño hasta que terminó exhausto.

En el mismo lugar donde cayeron sus lágrimas brotó un manantial de aguas puras y cristalinas de inmenso poder curativo; y de sus aguas emergió la criatura más bella que jamás habían visto sus ojos: elegante y majestuosa, resplandecía con una luz dorada como los rayos del sol. Sus cabellos eran negros como una noche sin estrellas y sus ojos del color del mar, brillaban radiantes con destellos violetas; una corona de jazmines y hojas entrelazadas de un color verde oscuro, eran sus únicas vestiduras.

Ante sus ojos se hallaba el espíritu protector del lago: una preciosa náyade, y desde ese mismo instante la dueña de sus sueños.

—Ven, acércate —dijo, mientras invitaba con un gesto de sus manos al guerrero a adentrarse a las aguas. Sus palabras llegaban a los oídos del joven como un murmullo que lo envolvía todo; poseían un extraño poder que le hipnotizaba y que le dejaba irremediablemente sin voluntad y preso de sus caprichos.

La náyade limpió las lágrimas del rostro del joven; y éstas en sus manos se transformaron en preciosos diamantes, que al contacto con la luz del sol emitían maravillosos destellos. Estos destellos pudieron verse en muchos lugares del alrededor, con el consecuente asombro de las gentes que se preguntaban qué extraño acontecimiento estaba sucediendo en el bosque.

A partir de ese momento, el joven vivió en el bosque el resto de su vida entre dríades y alséides. Juró amor eterno a la náyade, y ni la muerte, ya convertido en anciano, pudo a partir de ese momento separarlos. Su espíritu en forma de sauce echó raíces en la orilla del manantial y allí permaneció por siempre.

Al atardecer, se solía escuchar el canto de la ninfa mientras el joven agradecía al destino, que quiso que un día se encontraran; y que desde ese mismo instante, cada minuto de su vida, cada pensamiento, su corazón y hasta el aire que respiraba le pertenecieran.

El sentido animal de Azaharys

2010-03-22T06:01:00.000-07:00

Este relato fue escrito por Degonbeen, compañero del foro de fantasía del cual participo, para el quinto reto, en el cual le toqué como tarea, osea, escribir una historia basada en mis gustos y mi persona. Salió una historia alucinante, con una visión algo diferente de lo que soy, pero que sin duda me gustaría llegar a ser, jeje! Una maravilla de relato, del cual me siento contenta y honrada!! Gracias Degonbeen!!

El sentido animal de Azaharys

(por Diego Figueiras)

La lluvia precipitó sobre los restos de la batalla mientras Azaharys acariciaba las finas cuerdas de su laúd, arrancando monótonos e involuntarios acordes. No era intención suya producir música; simplemente se veía arrastrada por la costumbre de llevarse los dedos a su fiel instrumento cada vez que su mente se separaba del mundo real. En ese momento, acurrucada entre los restos de una casa destrozada que indudablemente había pertenecido a la recientemente sitiada ciudad de Ëinganrd, su mente se veía abrumada por el holocausto de horrores que acababa de presenciar.

La ciudad, aparentemente infranqueable, no pudo soportar el azote de los ejércitos del duque de Öucher, el hombre más vil de la zona. Arrastrado por sus ansias de poder, el duque lanzó un feroz ataque contra la ciudad, destrozando sus muros e invadiendo sus calles. Tras comprender que Ëingard estaba totalmente perdida, el villano ordenó la retirada de su ejército y pospuso su ataque definitivo para el amanecer. Solo faltaban unas horas para el último golpe…

Ahora, lo único que los ciudadanos de Ëingard podían hacer era esperar. Esperar a la hora de su último aliento. La mayoría de los habitantes habían perecido y sus edificaciones, arrasadas. No tenían ningún medio para salir del inminente asedio.

—Io-ho io-ho, y una botella de ron —murmuró Azaharys en un susurro casi inaudible, pronunciando paulatinamente cada sílaba como si fuese la última.

Sus ojos, vacíos y distantes, presentaban la misma serenidad que su voz.

A su alrededor, los médicos atendían a los heridos, los soldados cargaban con los cadáveres de los muertos y los familiares de las víctimas corrían por las calles luciendo un pánico contagioso.

Mientras, una fina línea de luz asomaba por el horizonte, derramando un chorro anaranjado que le daba a la destrozada ciudad un tono todavía más tétrico. Ceniza y fuego; ruinas y cadáveres; sangre y terror. Todo en un mismo contexto.

Aquel paraje resultaba desalentador para cualquier corazón.

—¿Qué te trajo a este campo de batalla?

Azaharys, sumergida en sus pensamientos, no advirtió la presencia de un mercenario escondido entre los montones de escombro. La muchacha no sabría decir si el hombre estaba ahí en busca de reposo tras la ardua batalla o si había tomado posición en esa zona para continuar luchando ante la inminente llegada de los enemigos.

De todas formas, Azaharys no le dio importancia a la presencia del mercenario. Ignoró su pregunta y continuó tarareando mientras acariciaba las cuerdas del laúd. En ese momento nada ni nadie importaban.

—No pareces nativa de la zona. Si yo fuera tú, abandonaría este lugar. Aquí ya no queda nada por lo que luchar.

Aquella pregunta desconcertó ligeramente a Azaharys. Tal vez a causa de la conmoción que estar a las puertas de la muerte provocaba, la joven no pudo evitar replantearse el motivo por el que estaba allí…

Recordaba que siempre había sido una joven muy pícara. Frecuentaba los bosques y las montañas de su villa natal, cantando a los pájaros y narrando historias a los árboles. Los animales acudían a ella fervientes de oírla emplear su dulce y hermosa voz, y los robles parecían alzarse radiantes ante la presencia de la niña. Su orfandad siempre la había obligado a robar comida a los vecinos del pueblo y vivir bajo los fríos callejones. Cuando se sentía triste, siempre evocaba su estado de humor empleando su hermosa voz. Cantaba a los aldeanos y a los niños, y estos, al oírla, adquirían de inmediato las emociones que ella transmitía al entonar su música.

Por algún tipo de don, la joven Azaharys siempre tuvo la capacidad de cautivar a cualquier ser humano con su canto. La gente le dejaba dinero tras llorar a causa de sus baladas, o tras reír gracias a sus reconfortantes cánticos.

No tardó en reunir una pequeña fortuna empleando su extravagante don. Con el dinero ganado consiguió pagarse una plaza a bordo del “Atlantis”, la magnífica fragata del capitán Hamberg. Decían que la diligencia de su capitán era directamente proporcional a la potencia de la nave. Tal fue la maestría del marinero, que de ser un humilde bucanero acabó encontrando su verdadera vocación, engendrado por las tentativas de su padre: ser un estrafalario pirata.

Durante su estancia a bordo del Atalantis, Azaharys confraternizó muy bien con los marineros. Les dedicó numerosas canciones y entonó infinidad de melodías para saciar el alegre espíritu de los tripulantes. También aprendió cánticos marineros, y acabó vociferándolos con la misma vehemencia con la que lo hacían los fervientes piratas. El capitán del Atlantis, un hombre apasionado, macabro y extremadamente desconfiado, nunca llegó a sentir tanto aprecio por otra persona como lo hizo por Azaharys.

Compensaba los malévolos sermones con los que su padre contaminaba su mente escuchando las baladas de la joven, y cuando entablaba algún saqueo contra los honrados comerciantes, siempre le pedía a Azaharys que levantara la moral de sus hombres tocando alguna melodía pirata.

Sin embargo, el capitán era un sujeto más extraordinario de lo que aparentaba. Cuando los mares se revolvían con furia entorno al Atlantis, Hamberg se colocaba de pie sobre la proa, alzando los brazos con furia y rugiendo al compás del viento. Su alocado gruñido, por algún extraño motivo, siempre lograba apaciguar las aguas y devolver la templanza al ambiente. Sus marineros deploraban con un creciente fanatismo cada una de las heroicas pero extravagantes intervenciones de su capitán ante el mar, y aunque sus espíritus piratas no se lo permitían reconocer, sentían cierto miedo hacia Hamberg.

Pasaron los años y la joven Azaharys pasó de ser una niña siniestra a convertirse en una atractiva mujer adulta. Los sentimientos de Hemberg hacia ella crecieron junto con los años, y su buen físico contribuyó al enamoramiento del pirata.

Un día, mientras Azaharys se bañaba en su privilegiado camarote, el hidalgo pirata entró con sigilo y la contempló con regocijo. Ella, tras advertir la presencia del capitán, se ruborizó a la par que se envolvía en una toalla para tapar sus intimidades. Con el agua hirviendo sobre su sonrojada piel, la muchacha preguntó:

—¿Quería algo, capitán?

El hombre se acercó aun más, de forma paulatina y suave. Llegó a acercarse tanto que incluso percibió el calor que el cuerpo de la joven irradiaba. Entonces, mientras le acariciaba el chorreante pelo, le susurró:

—Tengo algo que contarte.

Azaharys lo miró a los ojos, sustituyendo su vergüenza por pasión.

—¿De que se trata? —preguntó con una voz seductora.

El capitán, tras intuir las intenciones de la joven, retrocedió un paso entornando los ojos y dijo:

—Eh…se trata sobre tu extravagante don.

—¡Ah! Era eso… —Azaharys no supo si estaba avergonzada o decepcionada—. ¿Y que pasa con mi don?

—Que yo tengo uno igual.

Tras eso siguió una tensa y desconcertante pausa.

—Verás, Azaharys. Mi padre pertenece a una extraña secta fanática de…gente con poderes inéditos. Los miembros de esa secta son llamados los Xinëf. Sus características abarcan un amplio abanico de poderes; pueden convocar determinados factores de la naturaleza: al mar, al viento, a la luminosa luz del sol…o al sonido —dijo mirando a la joven de soslayo—. A la larga, todo Xinëf debe abandonar la cómoda residencia de la secta y buscar su sentido animal.

—¿Sentido animal

—Si. Es el destino que tienen reservado como motivo de sus poderes. Y según dice la leyenda, cuando un Xinëf cumple su sentido animal, se transforma en una criatura extraordinaria. Ese es el objetivo de todo Xinëf… y el objetivo que debes encontrar tu —finalizó el capitán dándole la espalda a Azaharys para permitirle ponerse la ropa.

—¿Y cómo es posible que yo sea una Xinëf? Yo tengo este don desde que soy niña, nunca he pertenecido a ninguna secta. Ni siquiera tengo padres. Murieron cuando yo era muy pequeña, de una forma que a día de hoy desconozco.

Hamberg ensombreció el rostro.

—Acompáñame a la cubierta —murmuró con un hilo de voz.

Azaharys lo obedeció y lo siguió tras haberse vestido. Llegó a la cubierta del barco, escrutando un hermoso ocaso en el horizonte. Entonces se percató del rostro del capitán: enaguado en lágrimas.

—El motivo de que poseas esos poderes se debe a que eres una bastarda Xinëf. El resultado de la mezcla de un Xinëf puro con una persona normal. Las bastardas como tu deben ser ejecutadas. Por eso murieron tus padre; el secreto de nuestros dones pueden ser descubiertos por causa de vuestra existencia. No podemos permitir eso.

Hamberg se acercó a Azaharys, desenfundando su cimitarra de pirata y aproximando su filo al cuello de la joven y hermosa mujer.

—El líder de la secta me ha prometido concederme un ducado si consigo darte muerte. Mi padre opina que debo ejecutarte cuanto antes… —Entonces la miró a los ojos, derramando dos gruesas lágrimas a la vez que una espesa tormenta se cernía sobre el Atlantis, reflejando el dolor que sentía el capitán.

Azaharys no pudo por menos espantarse y ceñirse a la idea de que iba a morir. No se podía creer la forma y el motivo por el que iba a ser ejecutada, y menos a manos de quien.

—Sin embargo, yo opino que ese no es mi estilo —añadió el pirata enjugándose las lágrimas.

Y sin más preámbulos, asió a Azaharys por el brazo y la lanzó al agua, siendo ella engullida por el fiero oleaje.

Irónicamente, la honradez del pirata había vencido a la ambición. Justo cuando la joven creía que iba a morir ahogada, las aguas se calmaron casi al instante y la tormenta se disuadió como por arte de magia. Lo último que contempló antes de alejarse a nado fue una figura alzada sobre la proa del Atlantis…

Pasaron los años y Hamberg consiguió obtener su ducado. Se cambió el nombre por el de Duque de Öucher, y, siguiendo las hipnóticas palabras de su malvado padre, comenzó una desorbitada campaña militar para conquistar las tierras de Ëingard y convertirse en uno de los hombres más poderoso del mundo. Por otra banda, la muchacha averiguó cual era su sentido animal: combatir las malvadas hordas de su ahora enemigo Duque de Öucher. Pasaron muchos años hasta que su deber la obligó a acudir a la capital de Ëingard para encararse a su enemigo. Pero no contaba con que el rumbo de la batalla corriera en su contra.

Azaharys, tocando de forma lenta y acompasada su fiel laúd mientras recordaba los sucesos que la llevaron allí, volvió de golpe a la realidad cuando una de las cuerdas de su instrumento se rompió.

Desconcertada, volvió la cabeza hacia el horizonte, escrutando como la luz del amanecer iluminaba al ejército enemigo aparecer por una cercana colina. Entre las ordenadas filas que formaban los invasores, resaltaba la figura del padre del duque, el señor Nekot, alzado sobre su oscura cabalgadura y ataviado con una gruesa armadura. Colocándose al frente del ejército de su hijo, penetró a través de los destrozados muros de la ciudad, esparciéndose junto con sus soldados por las calles en ruinas y abatiendo con saña las escasas defensas de Ëingard.

Azaharys, aprovechando el caos que se formó con la aparición de las fuerzas enemigas, se escabulló por entre las tropas de Öucher como una liebre y huyó de la ciudad.

Su rumbo era la carroza del duque. Debía encararse de una vez por todas contra su amado enemigo.

Divisó la carroza a un kilómetro de la batalla. Era gris, cuadrada y grande, del tamaño de una casa. Unos veinte guardias se mantenían vigilantes con pose diligente ante las monturas.

Era un problema menor que podía solucionar sin contratiempos.

Antes de que pudieran dar la señal de alarma a causa de la presencia de la joven, esta ya había entonado una acompasada canción que sumió a los guardias en un profundo y placentero sueño. Con una sonrisa en los labios, la pícara Azaharys se armó con la espada de uno de los guardias y arremetió contra la cerradura de la puerta.

Allí, de espaldas y apostado ante un destartalado órgano musical, estaba su querido Hamberg.

Desaliñado, con un traje negro y elegante y un rostro embriagado de dolor, el antiguo pirata tocaba una triste sinfonía en el órgano, produciendo deprimentes pero hermosas notas.

—Me he pasado años intentando imitar ese cautivador sonido que produces con tu voz; más no lo he conseguido ni una sola vez —dijo el duque derramando dos lágrimas sobre el teclado de su órgano. No le había echo falta ni volverse para intuir quien había entrado por la puerta.

—Hoy todo habrá acabado.

El duque profirió en una honda carcajada. La muchacha sabía que no tenía muchas posibilidades de derrocarlo. Sin embargo, debía intentarlo por el bien de todos…

De pronto, un alarido de triunfo irrumpió en el campo de batalla. Trompetas, tambores, hogueras y horcas sonaron a lo lejos. Las tropas del duque habían ganado. Ëingard había sido conquistada al fin.

La muchacha sacó la cabeza por una de las ventanas de la carroza para observar el panorama. Un inmenso dragón rojo surcaba los cielos con elegancia. “¡Lo he conseguido, he ganado!”, rugía el dragón con una voz inconfundible: era la de Nekot, el padre de Hamberg. Al parecer, al fin había encontrado su sentido animal tras conquistar la ciudad de Ëingard.

El dragón, bailando a pos del cielo, no pudo evitar ver a Azaharys asomando su hermoso rostro por la ventana. “¡Tu!”, rugió con furia al verla. Y la muchacha vio reflejado en sus ojos todo el odio que canalizaba hacia ella. Su temor a perderlo todo ante la incierta muerte de la bastarda, el odio que la secta le había infligido a esa clase de gente… La existencia de Azaharys suponía su ruina.

El dragón bajó en espiral hacia la carroza de su hijo, escupiendo llamas por la boca y lanzando destellos azules por los ojos. Iba a destruir a la indefensa joven…

De pronto, un segundo dragón azul fundió el techo de la carroza y se lanzó como un rayo hacia Nekot. Ambos dragones se estrellaron en un holocausto de fuego y colores; rojo contra azul, fuego contra agua. Una inmensa onda expansiva barrió el campo de batalla a la par que los dos dragones se precipitaban hacia el suelo. El rojo tenía la cabeza cortada, y el azul una inmensa perforación en el pecho. Ambos se habían asesinado mutuamente.

Azaharys, perdida entre la destrozada carroza, se libró de una destartalada rueda y corrió hacia el dragón azul. Este cayó con un ruido sordo y se quedó donde estaba, retorciéndose de dolor y recuperando paulatinamente su forma humana: era Hamberg.

El pirata intentó en vano ponerse en pie; más su magullado cuerpo le impidió mantenerse erguido. La muchacha se abalanzó sobre él con el rostro enaguado en lágrimas mientras observaba la horrenda herida que adornaba su pecho.

—Mi padre tenía el don de hipnotizar con sus maléficas palabras. Sin embargo, cuando me ordenó que te asesinara, no fui capaz de obedecer sus órdenes. Tal vez tu hermosa voz es más poderosa que sus mordaces palabras. No lo puedo saber. Lo único que sé es que salvarte a ti se ha convertido en mi sentido animal. Durante todos estos años, no he deseado más que tenerte de vuelta junto a mí. Lo único que deseo en el mundo es volver a oírte cantar una última vez. Solo quiero quedarme así… para siempre… oyendo tu música.

Azaharys se aproximó al órgano, el cual todavía se mantenía intacto, y cumplió los deseos de su amado. No supo cuanto tiempo estuvo tocando, ni cuan audible era su sonido. Solo supo que tocó como nunca antes lo había echo. Todos los soldados enemigos, ahora sin líder ni patria, liberaron a los presidiarios de Ëingard y abandonaron la asediada ciudad tras escuchar la sinfonía de Azaharys.

Los liberados ciudadanos, enternecidos por la música de la joven, emprendieron la reconstrucción de la ciudad. Ëingard, e merced de la balada de la joven, se estaba recuperando a una velocidad inaudita, de la misma forma que Hamberg había destruido al tiránico Nekot tras enamorarse de la voz de la joven…

Lo que a base de maldad había sido destruido, a base de bondad fue reconstruido. El duque Hamberg entonó una última sonrisa tras vaciar su cuerpo de toda existencia. Su último aliento de vida lo invirtió en darle un beso a la encantadora joven. Esta, contemplando cuan alta era la magnitud que su sinfonía había infligido en la moral de los habitantes de Ëingard, presenció como una luz envolvía su cuerpo e inundaba su alma…

Lo último que el pueblo de Ëingard contempló de la joven salvadora era un unicornio zarpando a través de los cielos, con una capa a modo de alas y un hermoso cántico emanando de su boca. La tierra por la que pasaba se tornaba fértil, próspera y pura. Los corazones ajenos se elevaban al escrutar tan cautivador sonido.

El sentido animal de Azaharys había sido cumplido.

2009-12-16T18:01:00.000-08:00

La Voladora

(Cuento de Mitología Chilota)

Guala no tenía la culpa de haber nacido en una familia aficionada a la brujería. No tenía forma de renunciar al pacto en el cual su madre la había ofrecido al servicio de Nahuel Pillancar, líder de La Recta Provincia —la secta de brujos más poderosa de Chiloé—, en parte de pago por un trabajo que él le había realizado.

Mientras volaba, recordaba a su madre diciéndole: «¿Sabes que tu nombre significa ave? Ese será tu destino. Lo llevarás con honor». Mas para Guala, ser una voladora estaba lejos de ser algo de lo que sentirse orgullosa, sobre todo ahora que iba más agobiada que nunca a cumplir su siguiente misión.

Si las aves pudieran llorar, ella habría estado derramando lágrimas como una condenada. Estaba hastiada de las asquerosas transformaciones que debía sufrir cuando sus servicios eran solicitados; aburrida de los recados y encargos que Pillancar le hacía llevar; fastidiada del remordimiento cuando debía timar a hombres, y en algún extraño caso a alguna mujer, para hacerlos salir a la mar durante la noche; y, luego, ver sus caras horrorizadas cuando se les aparecía y les notificaba que habían sido escogidos por el capitán del Caleuche para formar parte de su tripulación.

Esa noche había guiado hasta el fantasmal barco a Juan, un humilde pescador, quien hipnotizado por la ilusoria magia entregó su vida a la esclavitud dentro del navío. Sin embargo, ella no esperaba que Pedro, hermano de Juan, estuviera allí también. El hombre no vio todo lo que sucedió, sólo porque al darse cuenta de que un horrendo pájaro se posó en la cubierta y habló con voz de mujer, se lanzó bajo las redes de pesca para esconderse y cerró los ojos. No obstante, escuchó el sonido de las velas del Caleuche ondeadas por el viento, las voces y los cánticos de los brujos ebrios y las terribles carcajadas del capitán Nahuel. Una vez que Juan hubo desaparecido y solamente el batir de las olas se escuchó por doquier, Pedro salió de su escondite, aterrado y con los ojos desorbitados. Luego, retornó al puerto llorando como un niño. «Pobre Pedro. Si habla lo creerán un loco», pensó Guala.

La voladora ladeó su cuerpo extendiendo sus alas, dio un suave giro asiéndose a una ráfaga de viento marino y miró hacia atrás. Las luces del Caleuche aún eran visibles entre la niebla que él mismo producía, y los cánticos de la tripulación sonaban en sus oídos, tan frescos como si la fiesta hubiese comenzado recién. Pronto amanecería y el silencio marino lo cubriría todo. Guala retomó su ruta. Si la Huenchur —administradora de tormentas y mareas— le seguía teniendo estima, tal vez llegaría a tiempo a destino y no se llevaría una reprimenda de su patrona. «Misia Francisca es peor que una bruja», pensó. En realidad, había conocido a muchas brujas mucho más amables que ella.

Luego de un vuelo agitado, Guala sobrevoló tierra firme; la lluvia caía copiosa y le pesaban las alas. Divisó el pequeño bosque de cipreses donde tenía su guarida. Descendió con cautela entre las ramas de los árboles, hasta llegar al suelo. Avanzó rápido entre la fronda del bosque, temerosa de que algún perro de los caseríos cercanos anduviese rondando y la atacara; aquello ya le había sucedido un par de veces. Sólo esperaba que el baúl donde guardaba la lapa —fuente de madera de alerce— permaneciera cerrado, pues de ello dependía su vida. Cansada, con el tosco pico abierto, las patas frías y las plumas mojadas, se metió en una pequeña cueva entre las rocas. La lluvia cesó y unos lánguidos rayos de sol aparecieron antes de que Guala saliera de la cueva, convertida en una muchacha de diecisiete años, de estatura pequeña y delgada como un palillo.

Pese al mareo y las nauseas que sentía producto de la transformación, se echó a correr hacia el campo de los Ibañez. Varias veces resbaló y cayó; sin embargo, continuó su marcha como si el mundo se fuese a acabar. Finalmente, llegó a la casona; saltó la cerca, cruzó el patio trasero y entró apresurada a la cocina por la puerta de servicio.

—¡¿Dónde te habías metido, criatura endemoniada?! —Allí estaba Francisca Werneburg, la patrona, mirándola con sus fríos ojos azules. Aquella viuda era la más adinerada de la zona, puesto que era dueña del astillero de barcos más grande de Chiloé—. ¡Tenías que desaparecer justo cuando más se te necesita! —le dijo enfurecida.

Guala se quedó muda, más pálida de como había llegado y con sus ojos negros pasmados por la sorpresa; pero al instante se dio cuenta que detrás de la mesa estaba Ana, la cocinera, hecha un mar de lágrimas; y su estupor por la presencia de su patrona fue reemplazado por la culpa.

—¡Ponte a trabajar inmediatamente! —le ordenó Misia Francisca, y Guala volvió sus ojos hacia ella otra vez—. ¡Afuera ya están encendiendo el fogón y el chapalele aún no está listo! ¡La boda de mi hijo es hoy, no mañana! —Luego, la viuda se giró hacia Ana y le dijo—: ¡Y tú, deja de lloriquear y ponte a trabajar! ¡No eres ni la primera ni la última mujer a la que el marido abandona!

—Ya le dije, Misia, que Juan no me abandonó. Se lo llevó el Caleuche. Pedro me lo dijo —balbuceó Ana.

—¡No hables estupideces! —replicó Misia Francisca y salió de la cocina.

Guala salió al patio principal rumbo al fogón, llevando una cesta con los chapaleles listos para agregarlos al almuerzo. El lugar estaba ya atestado de invitados. Un grito de: “¡Qué vivan los novios!”, hizo a Guala detener su marcha para observar cómo Francisco Ibañez, el orgullo de Misia Francisca, bajaba de la engalanada carreta junto a su radiante esposa, mientras la gente aplaudía y se aglutinaba alrededor de ellos para felicitarlos.

“¡Quién lo hubiera imaginado!”, pensó Guala. Sólo el día anterior había creído que moriría de tristeza al verlo así, tan elegante y estupendo como siempre, pero desposado con una santiaguina; sin embargo, ahora no era eso lo que la afligía más, sino el encargo de Pillancar: Francisco Ibañez había recibido su título de Ingeniero Naval y el capitán del Caleuche lo quería en su tripulación. ¿Cómo tendría el valor de aparecerse en la cubierta de su yate y darle la terrible noticia? ¿Cómo lo condenaría a tal sufrimiento? Al menos no sería necesario engañarlo para que saliera a navegar, pues esa misma noche se hacía a la mar con su esposa para comenzar la luna de miel.

Guala miró a la joven, Camila era su nombre; si tan sólo le hubiesen ordenado llevarla a ella en vez de a él, lo habría hecho con gusto; de seguro la habrían convertido en voladora también. ¡Cómo deseaba en ese momento haber sido esa mujer! Volvió a mirar a Francisco y sus ojos se llenaron de lágrimas al verlo tan feliz.

La tarde se fue marchando demasiado rápido y Francisco ya terminaba de alistar el yate para partir. «¡¿Qué haré?! ¡¿Qué haré, mi Dios?!», se preguntaba Guala. Ya no tenía más tiempo. Fue hasta su dormitorio, guardó en una mochila la botella con aceite de lobo marino e infusión de hierba natre, tomó una vela y una caja de fósforos y salió sigilosamente de la casona para correr desesperada hasta su guarida. Antes del anochecer llegó a la cueva. Entró gateando por entre las rocas y una vez dentro encendió la vela. Allí estaba el baúl abierto; y dentro, la lapa vacía. Rápidamente se desnudó y se arrodilló delante del baúl. Con las manos temblorosas, sacó de la mochila la extraña mezcla que llevaba en la botella y bebió hasta el final. Al instante, sintió como su estomago se retorcía del asco y del dolor. Se inclinó hacia el baúl y comenzó a vomitar con una fuerza desmedida, sintiendo que se vaciaba por completo. Cuando acabó, miró horrorizada como sus entrañas yacían dentro de la lapa. Nunca logró acostumbrase a ese rito. Sintió su cuerpo secarse y encogerse como una pasa; de su espalda surgieron alas y su rostro se deformó. Todo su ser se transfiguró hasta tomar la paupérrima forma de la voladora. Con movimientos toscos y erráticos, cerró el baúl con el pico. Salió de la cueva y emprendió el vuelo.

El silencio de la noche era desapacible. Las alas de Guala apenas la sostenían en el aire mientras descendía al yate de Francisco. Nunca había hecho tantos esfuerzos, nunca había volado tanto. Ya no le importaba desobedecer los códigos de comportamiento de La Recta Provincia. Se posó sobre la baranda de la proa; todo estaba oscuro. Pero del interior, risas, arrumacos y quejidos se desprendían sin pudor. Guala graznó tan fuerte como pudo, con dolor y desencanto, con desesperación. Sin embargo, como toda voladora, su graznido pareció una horrible carcajada. Los ruidos desde dentro del yate cesaron de súbito y las luces interiores se encendieron. Pronto, la puerta que daba a la cubierta se abrió y Francisco apareció a medio vestir. Detrás de él, Camila se asomó envuelta en las sábanas.

—¡¿Qué es ese pájaro tan horrendo?! —exclamó Camila.

—No lo querrás saber —respondió Guala, y la joven esposa cayó desmayada del espanto. Francisco permaneció de pie, mirando al ave con pavor.

—No te asustes, Francisco. Soy Guala. Vengo a avisarte que estas en gran peligro. El capitán del Caleuche te ha enlistado en su tripulación. Debes abandonar el yate ahora si quieres vivir y librarte de esa terrible esclavitud.

—¿Guala? —balbuceó Francisco, y permaneció inmóvil.

—¡Esto es serio! ¡Debes irte ya! No hay tiempo. Tengo una amiga que te podrá ayudar.

De la nada, un viejo bote de maderos podridos apareció; parada sobre él había una espectral mujer, de nariz ancha y melena desgreñada, y que los miraba con ojos amarillentos.

—Ella es la Huenchur —explicó Guala—. No te hará daño. Te llevará a tierra firme, pero nunca más podrás poner pie en un barco; ni siquiera en un bote. El capitán Pillancar movilizará todo el océano para atraparte. ¡Vamos, no hay tiempo que perder!

Francisco tomó a su esposa en brazos y subió al bote de la Huenchur. Guala miró con aprecio a la señora de los vientos y mareas, y le dijo:

—Gracias, siempre lo recordaré. Espero que el capitán no se ensañe contigo.

—Descuida, pequeña —contestó en tono amable la Huenchur—. No me hará daño. Me necesita para dominar las aguas por donde se mueve su barquito. Sin embargo, su furia caerá sobre ti.

—Lo sé. Ya no le tengo miedo —dijo Guala. Luego miró a Francisco. Él creyó reconocer la mirada dulce y lastimera de la joven criada de la casa de su madre, y se limitó a agradecerle con un ligero movimiento de cabeza.

Sin más, la Huenchur extendió sus brazos y las aguas respondieron a su orden, alejando el bote de allí, a una velocidad que superaba el más moderno motor. Mientras, las luces del Caleuche ya se hacían visibles entre la niebla, y el viento traía los jocosos sonidos de la fiesta en cubierta. Guala suspiró. Emprendió el vuelo y jugó largamente entre las nubes, dando un giro por aquí, cayendo en picada por allá y elevándose otra vez, planeando, entregada a las corrientes de aire que la transportaban con delicadeza.

Antes del amanecer, la voladora se acercó a su guarida. Llevaba el alma liviana, y el cansancio y la tristeza se habían desvanecido. Al fin podía atesorar una inigualable sensación de paz, aunque sabía lo que la esperaba. No fue necesario detener el vuelo, bastó acercarse con recato entre las copas de los árboles para ver que afuera de la cueva estaba el baúl abierto y la lapa vacía. Dos perros dormían cerca, satisfechos del excelente desayuno que un extraño hombre les había dado. Al menos, sin entrañas, hambre no sentiría. Mas su cuerpo se iría debilitando hasta que la inanición la venciera. Dos días, tres días, una semana para fallecer; daba lo mismo. Ya no estaba al servicio de Nahuel Pillancar, capitán del Caleuche.

Rosendo

2009-12-02T04:38:00.001-08:00

El camino entre las piedras era más difícil de lo que había imaginado. Desde las tierras donde trabajaba jalando del arado, siempre observaba las montañas y se me revolvía el alma pensando en como escapar a mi ardua labor. Deseaba saltar la cerca para venir a ver que había detrás de este gran pedazo de tierra encumbrada; pero nunca imaginé que mi deseo sería cumplido en estas condiciones.

Fue una buena vida, aunque muy corta para mi gusto. ¡Qué manera de trabajar a la par de Enrique, mi patroncito! De seguro me va a extrañar; las lágrimas saltarán de sus inocentes ojos al ver que no estoy. «Rosendo, eres una criatura de espíritu libre», me decía cuando me encontraba al otro lado del arroyo, sintiéndose orgulloso de mí; y yo sonreía y me llenaba de emoción, aunque él no lo notara. Apuesto a que él sabía que eso a mi me gustaba; era nuestro juego secreto.

El camino hasta acá en verdad fue duro; pero lo que más recordaré es el olor de esos hombres: olor a cuerpo sudado después de beber tanto vino, olor a miedo y a pensamientos agrios y venenosos, olor a muerte. Ahora siento que se acercan, percibo sus pasos y los latidos acelerados de sus corazones. Venderán mi carne haciéndola pasar por vacuno, pero mi espíritu estará libre.

Rosendo es mi nombre, mi patroncito me lo dio debido al matiz del color de mi piel. Es lo único que me llevaré de él.

Dentro de una lágrima

2009-10-22T17:26:00.000-07:00

El reino de Althia, dentro de una lágrima nació;
Un dios alado de infinita belleza la derramó.
Manó cristalina con la fuerza vital del albor,
y llevó en su naturaleza la esencia original del creador.

Blanco y orgulloso el palacio se erigió,
enredado a la montaña de eterno resplandor.
Sus torres competían con las cumbres nevadas,
pero sus cimientos tocaban lo profundo del dolor.

El calor de la lágrima quemó la mejilla al dios,
mientras una alfombra de vida se expandía en su interior:
De verdes y fuertes bosques, de mesetas y quebradas,
que acunaban el canto de las aguas plateadas.

Cuando la lágrima cayó al abismo,
la rebelión en el reino surgió.
Poderes y ambiciones en lid se mezclaron
La lealtad y el amor al final triunfaron.

Mientras la lágrima caía, innumerables años dentro se sucedían,
Y en la cuenta de aquel tiempo, el reino la cima alcanzó.
Gloriosa, inmaculada y en perfección,
la esencia del creador en totalidad se manifestó.

Más un instante, sólo fue para el dios,
Pues al caer la lágrima, hasta el suelo llegó.
En poco más de un segundo, todo acabó.
Más la contemplación, al corazón del dios sació.

Nuevo Blog

2009-09-28T13:35:00.000-07:00

Amigos:

He creado un nuevo blog para mi novela y todo lo relacionado con la Tierra de Dos Lunas, pues creo que se merecía un espacio para ella sóla, jeje!
He decidido dejar de subir los capítulos en este blog, aunque podrán encontrar aquí también los enlaces. Por supuesto que continuaré por aquí también, escribiendo poemas, cuentos o pensamientos que surjan derrepente.
Espero puedan visitar esta nueva morada y bridarme sus comentarios.

http://tierradedoslunas.blogspot.com

Un abrazo a todos y gracias por seguirme!

Cuento: El Canto de Estîvanys

2009-08-29T19:05:00.000-07:00

El Canto de Estîvanys

Hubo un tiempo en que la magia de los bosques del reino de Eduîn cesó. Fue un amanecer después de una noche sin luna, en que muchos de los grandes espíritus guardianes de la naturaleza no despertaron, pues la reina hada Aîsbell había desaparecido y, junto con ella, la fuente de la magia del bosque. Así, el rey Harom pudo comenzar la tala de árboles y las profundas excavaciones para ir en busca de los yacimientos de oro que los oráculos de Khulwîn indicaban. Aquel mismo día, Danê, recolectora de hierbas y flores, supo que estaba encinta, que tendría una niña a la cual llamaría Estîvanys.
Ella jamás imaginó que su hija nacería tan prematura, sólo llevaba seis meses con la criatura dentro de su cuerpo cuando el proceso de parto comenzó: en medio de sus gritos desgarradores, en una noche de luna nueva, dio a luz a Estîvanys; tan pequeña y frágil como una mariposa que recién sale de la crisálida, pero con tanta luz que la habitación se iluminó por completo. Cuando su esposo, Verom, vio el resplandor por el rabillo de la puerta, se precipitó y entró en el cuarto. La luz ya se había apagado y la comadrona estaba encogida en un rincón del dormitorio, con su visión irremediablemente dañada; ahogada del espanto, la mujer huyó a tientas del lugar, gritando que aquello era obra de los mil demonios. La madre, en medio de su debilidad, tomó a la criatura y la contempló maravillada: estaba completa y bien formada, con los ojos abiertos, celestes y brillantes como las luces del cielo. Rápidamente, pidió a su esposo que le acercara la navaja, el agua tibia, las mantas y el hilo de cáñamo para liberar a la niña del lazo de su vientre.
En ese instante, Akuir, emisario del rey, llegó a la morada. Entró en el cuarto con arrogancia, y se acercó al lecho donde yacía Danê junto a su hija. Sin pedir autorización, abrió las mantas que cubrían a la recién nacida y la examinó minuciosamente.
—Se ve normal —dijo a Verom—. No recibirás la paga convenida hasta que muestre evidencia de sus dones y quede claro que es hija del rey Harom. Mientras, vendré a menudo y traeré algo de dinero por la crianza del engendro. —Sin más que decir, se retiró.

Once años pasaron y Estîvanys crecía hermosa y radiante, con sus cabellos dorados y la voz dulce y clara como la de un ángel. Sin embargo, sufría el rechazo de la gente del pueblo, puesto que los rumores de las condiciones de su nacimiento nunca se olvidaron. Pero más allá de aquello, era el desprecio que Verom sentía hacia ella lo que más le entristecía el corazón. Danê, para protegerla de las habladurías del pueblo y de la hosca mirada de su esposo, no la enviaba a la escuela junto a los otros niños del pueblo, ni la dejaba en casa; se la llevaba a los bosques a recolectar las hierbas y flores que después vendía a los mercaderes. No era tarea fácil, pues a menudo se topaban con los peones del rey Harom, que deambulaban entre los árboles buscando donde comenzar una nueva excavación, y eran hostigadas o perseguidas por ellos. Pero cuando encontraban paz y relajo en los claros del bosque, la niña parecía florecer entre los árboles, las hiedras y los musgos, y los arroyos danzantes. Allí, Estîvanys se sentía completamente feliz.
—¿Quieres que cante una canción para prolongar la vida de las flores que cortas? —preguntó Estîvanys un día a su madre.
Danê accedió risueña al juego de su hija y la escuchó cantar en un idioma desconocido; la melodía manaba pura de su boca, llenándolo todo de armonía y belleza. Grande fue el asombro de Danê, cuando los días pasaron y las flores bañadas por el canto de la niña demoraban más que las otras en marchitarse. Preguntó entonces a su hija dónde había aprendido aquella magia; ella contestó que los árboles del bosque le habían dicho que si cantaba poniendo todo el sentimiento de su corazón, su canto sería poderoso y sus deseos se manifestarían.
—¿Qué más te han dicho los árboles, hija mía? —preguntó Danê, con preocupación.
—Que están tristes, porque la fuente de la magia del bosque aún no ha vuelto, y sus custodios duermen sin poder defenderlos del daño de los hombres.
Entonces la madre se entristeció, porque esperaba que la magia de Estîvanys nunca se revelara y, así, no arrancaran a la niña de su lado. Ordenó a Estîvanys que no volviera a cantar, sobre todo frente a Verom. Pero sucedió que Danê enfermó gravemente y la vida comenzó a abandonarla. Estîvanys, angustiada, desobedeció; le cantó dulcemente para prolongar su vida, sin darse cuenta que Verom estaba allí. Pero el canto de Estîvanys sólo alargaba los días, mas no quitaba el sufrimiento del cuerpo de su madre. Por ello, Danê habló a su hija:
—Grande es tu magia, pequeña mía. Sin embargo, no existe poder alguno que pueda evitar lo inevitable. No prolongues más mi sufrimiento. Déjame partir.
Estîvanys lloró toda la mañana abrazada a su madre, hasta que Danê se movió para sacar del cajón de su velador un pequeño relicario de oro, pendido en una fina cadena.
—Hija de mi corazón —le dijo—, te contaré ahora cómo fue tu concepción:
»Una noche, seis meses antes de que tú nacieras, tres luces me despertaron. Las vi alrededor de mi cama como esferas levitando, pero, poco a poco, se transformaron en tres hermosas mujeres que destellaban luz todo alrededor. Se presentaron como las damas de honor de Aîsbell, la reina hada del bosque, quien me pedía que recibiera a su hija y la cuidara, porque era la única esperanza de que la fuente de la magia del bosque algún día regresara. Entonces yo accedí, y ellas pusieron en mi vientre una luz, tan tibia como los rayos del sol en la mañana. “La llamarás Estîvanys”, me dijeron. Y una de ellas puso en mi mano esta joya y me pidió que te la entregara cuando fueras mayor.
—¿Pero cómo puedo yo devolver la fuente de la magia al bosque? —le preguntó Estîvanys con los ojos empapados.
—Tal vez en su momento lo sabrás, querida —respondió Danê, y le entregó la joya.
Estîvanys contempló el dorado colgante, lo tomó con suavidad y lo abrió. Dentro estaba vacío, pero una bella melodía como de gotas de rocío brotó mágicamente. La niña sintió un sentimiento profundo de inexplicable amor, cerró el relicario y lo colgó de su cuello; y ya con los ojos sin lágrimas, cantó a su madre una canción de amor y gratitud, deseándole descanso y luz en su paso al mundo invisible. Así, su madre cerró los ojos y partió, llevándose el balsámico sonido de la voz de su hija en su corazón.
Horas después de la muerte de Danê, Akuir llegó acompañado de una escolta. Verom le entregó a la niña, recibiendo el pago convenido.
Estîvanys dejó así la morada en que nació, sin aprensión ni descontento, pues nada había ahí que la retuviera. A la hora del atardecer, llegó al ostentoso castillo del rey Harom; allí la recibieron bien, con agasajos y halagos que a ella le parecieron fríos e incómodos. La ubicaron en bellos aposentos adornados con guirnaldas de flores, le dieron finos vestidos, y la llamaban princesa. Algunos días pasaron antes de que el rey en persona fuese a visitarla. Ella estaba sentada al lado de la ventana, mirando hacia los bosques con melancolía.
—Realmente eres más bella de lo que me habían dicho, hija mía. —Su ronca voz resonó potente y altiva por la estancia. El hombre era alto y de estampa fuerte y llevaba con orgullo su corona. Estîvanys se puso de pie y lo miró sin temor.
—¿Hija mía?... ¿Por qué dices ser mi padre? —preguntó ella.
Entonces, Harom se sentó cerca de ella y comenzó a relatarle la historia de cómo él había conocido a una bella mujer de la cual se había enamorado profundamente; fruto del amor entre ellos, habían concebido un hijo. Mas, cuando aquello sucedió, la dama había revelado su identidad, diciendo que era Aîsbell, la reina hada del bosque, y que el amor que ella había sentido por él había sido el simple antojo de ahogar su curiosidad sobre la forma de amar de los humanos, y que volvería a su mundo llevándose a la criatura en su vientre, simplemente porque era su deseo, pues las hadas eran caprichosas. Harom le contó a Estîvanys que él se opuso a ello, pero nada pudo hacer, ya que Aîsbell tenía el poder suficiente para ocultarse en los bosques. Al tiempo de la huida de Aîsbell, él había entrado en desesperación y decidió consultar a los oráculos de Khulwîn, los que le informaron que el hada se había desentendido del embarazo, regalando el espíritu venidero a una campesina. Por ello, había decidido ofrecer una gran recompensa para aquel que diera noticias de alguna mujer en extraña preñez. Así, Verom había llegado hasta ellos, contando cómo había sido la inusual concepción del hijo que esperaba su esposa, Danê. Mas él no se había fiado de Verom, pues mucha gente mentía para recibir un buen pago. Le explicó a Estîvanys que él nunca estuvo seguro de que ella era su hija, hasta que Akuir le confirmó que tenía un poder innato al cantar, hacía pocos días atrás.
—Perdona hija, si no fui personalmente a buscarte, pues las tareas de un rey son inmensas —le dijo.
Estîvanys escuchó con atención y algo de inseguridad aquella historia, pero con el tiempo el rey se fue ganando su afecto y su confianza, pues se mostraba amable y dadivoso con ella. Sin embargo, en ocasiones, la niña se entristecía; y se preguntaba si su verdadera madre, el hada, alguna vez la había amado. Tomaba el relicario que llevaba colgado en su cuello y escuchaba con nostalgia aquella música, extrañando a Danê y recordando la historia que ella le había contado sobre su concepción, y lo que le había dicho sobre devolver la fuente de la magia al bosque.
—¿Padre, porqué crees tú que la magia del bosque cesó? —preguntó un día a Harom.
El rey la miró inquieto, y le respondió que probablemente Aîsbell y sus vasallos se alejaron también por capricho. Mas, Estîvanys, le dijo:
—El bosque sin magia es triste, ¿crees que sería bueno que la magia retornara?
—¿Hija, para que deseas que la magia del bosque retorne? —le preguntó—. ¿No ves que criaturas terribles como tu madre despertarían? ¿Quieres que otros sufran como yo?
—No padre, no quiero eso —respondió. Sin embargo, ella veía por su ventana como las florestas iban disminuyendo por la tala excesiva, y eso le daba tristeza a su corazón, porque recordaba sus secretas conversaciones con los árboles. Muchas veces había pedido a su padre que detuviera las actividades en los bosques, pero él se había negado, alegando que la madera y el oro eran importantes para el sustento del reino.
Cuando ya se acercaba la primavera, en el año quince de la vida de Estîvanys, la guerra con Ivannon, el reino vecino, estalló; y los hombres avanzaron hacia un destino incierto, siguiendo las órdenes de Harom, para defender al reino. Pero en los hogares de Eduîn no habían señales de las hostilidades; todos decían que el ejército de Harom mantenía a raya a sus enemigos. Sin embargo, al cabo de unos meses, el rey regresó apremiado a hacerle una importante solicitud a su hija.
—Nunca te he pedido que utilices tus poderes a mi beneficio —le dijo seriamente—, pero esta guerra se ha vuelto peligrosa, y mucha gente ya ha muerto. Los ejércitos de nuestro enemigo, el terrible rey Inmaros, amenazan con la invasión. Hija, necesito tu ayuda. Ven conmigo a la guerra y canta para nuestra victoria.
Estîvanys quedó muda durante todo el día. Al anochecer, fue hasta su padre y le respondió:
—Padre, haré lo que me pides, sólo si prometes detener la tala de los bosques y dejarlos en paz.
Entonces Harom rió con ganas, y accedió con un brillo desmedido en los ojos.
Al día siguiente, montada en la grupa del caballo de su padre, Estîvanys, princesa de Eduîn, partió a la guerra. Cerca del atardecer, bajo un cielo de nubes débiles, traspusieron los límites de Eduîn y entraron en Ivannon. Avanzaron por las pampas hasta acercarse a la ciudad de Têos. Allí, ante unos grandes portales de madera y hierro, estaba apostado el ejercito enemigo, instalado en tiendas de campaña, parapetando a la ciudad.
—Padre, estos hombres no parecen ser una gran amenaza —le dijo Estîvanys al rey—. Sólo protegen su ciudad.
—Hija, no seas ingenua. Esos hombres son despiadados. Han matado a nuestra gente y su interés es subyugarnos. ¡Canta ahora, mi amada! ¡Canta para nuestra victoria! —vociferó Harom, dirigiendo a sus hombres para iniciar la contienda; y Estîvanys comenzó a cantar.
Inesperado fue aquel asalto para los soldados de Inmaros, que al ver la caballería y la avalancha de soldados enemigos acercándose, apenas alcanzaron a formar filas. La batalla comenzó de forma descarnada, porque un peso extraño se apoderó del sorprendido ejército, mientras un dulce y extraño canto traído por el viento se esparcía por doquier; y los soldados, al escuchar, soltaban las espadas y les costaba moverse. Mas el canto daba fuerza y vitalidad a los hombres de Harom. Pero Estîvanys, que cantaba sola sobre una colina cercana al campo de batalla, contempló cómo se sucedía aquella masacre y dejó de cantar.
El ejército de Inmaros rápidamente se recuperó; y Harom, al notar que la magia había culminado, miró hacia la colina, abandonó la lid y cabalgó hacia Estîvanys. Detuvo su andar a pocos metros de ella y le exigió que reanudara su magia; sin embargo, la princesa de Eduîn se negó, argumentando que aquello era una injusticia. Allí fue cuando Harom mostró sus verdaderas motivaciones, pues su rabia y su frustración se desbordaron.
—¡Canta ya! ¡Es tu padre, el rey, quien lo ordena! —le dijo con el rostro desfigurado; mas, Estîvanys volvió a negarse—. Eres igual a tu madre, criatura condenada —le habló con rudeza y desprecio—; incapaz de cumplir mis mandatos. ¡Ya que no me sirves, morirás! —Y reanudó su galope levantando la lanza contra su desilusionada hija; pero en ese instante, una fiera espada se interpuso deteniendo la estocada, salvando la vida de Estîvanys. Era el rey Inmaros, que había salido tras Harom para ajusticiarle. Lucharon allí con vehemencia, cayeron de los caballos y continuaron la contienda en tierra. Pero Harom era más fuerte y experimentado que su oponente: de un fuerte golpe logró tumbar a Inmaros; y de otra bestial estocada, hizo volar la dorada espada del rey de Ivannon, y ésta fue a caer a los pies de Estîvanys.
—¡Morirás igual que tu padre! ¡Y tu adorado reino quedará en mis manos! —le dijo Harom extasiado, mientras lo amenazaba con el filo de su espada sobre su pecho.
Estîvanys miró el rostro del rey Inmaros y vio que era apenas mayor que ella; en sus ojos, pudo leer nobleza y valor. Entonces, descubrió que Harom, era movido por la codicia y la ambición, y comprendió que ella era utilizada simplemente como el arma para conseguir sus fines.
Con todo su corazón, Estîvays retomó su canto, y Harom sintió como todo su cuerpo languidecía, hasta soltar la espada y caer al suelo adormecido. Inmaros se puso de pie y, maravillado, contempló a Estîvanys mientras los últimos rayos del sol, en aquel naranjo atardecer, le bañaban el rostro; la encontró bella y delicada, pero con tal enorme poder y luz que quedó embelesado. Estîvanys se turbó ante la mirada clara de Inmaros, pero luego, recogió la espada y se la acercó.
—Has lo que tengas que hacer —le dijo seriamente, e Inmaros le dio las gracias y recibió su reluciente arma. Sin más, Estîvanys montó el caballo de su padre y se alejó galopando a gran velocidad.
Así fue como Inmaros venció y liberó a ambos reinos de aquel tirano; mas fue el último ser humano que cruzó palabra con Estîvanys. Muchas veces él viajó a los bosques de Eduîn con la esperanza de encontrarla, pues había quedado profundamente prendado de sus ojos celestes y su voz inmaculada. Una noche de luna llena, en uno de sus tantos viajes por los bosques, le pareció oír el canto de Estîvanys; y su corazón encontró algo de paz, pero no felicidad.
Algunos leñadores cuentan que el día en que la guerra acabó, Estîvanys se internó en los bosques, abrió el relicario, y sobre la surgente melodía puso su voz. Los espíritus durmientes fueron despertando del letargo, y la guiaron hasta lugares inaccesibles para el pie humano. Allí, en lo profundo de la floresta, encontró un estanque hechizado, cuya superficie había sido congelada por un terrible nigromante contratado por Harom. Prisionera bajo la cubierta de hielo, permanecía su verdadera madre. Con el sonido de su voz, Estîvanys deshizo el maleficio; y con mucha alegría la reina hada Aîsbell emergió de las aguas. Largamente se contemplaron, pero nadie puede contar lo que se dijeron allí, pues sólo se hablaron a través de sus miradas. Mas algunos dicen haber escuchado el canto que juntas hicieron, y que fue una melodía de enorme pureza y amor la que resonó por doquier; y de esa forma, la fuente de la magia retornó a los bosques de Eduîn.

Premio Creatividad Literaria

2009-08-06T05:59:00.000-07:00

Desde estos dos grandes talentos: Dúrilan y Jimmix, nos llega este maravilloso premio. Recomiendo altamente los mundos de estos dos Bohemios:

Cazador de Aires Bohemios
Intensos Senderos de un Bohemio

Gracias amigos!

Luz de Marfil

2009-08-03T07:27:00.000-07:00

Sabes que hoy

contemple su mirar

Y su tristeza se quedo

flotando en mi soledad

Cada noche te elevas

al son de mi voz

eres magia que me hace

pedirte un favor

Luna te quiero

en sus noches sin fin

toca su alma

con tu luz de marfil

Y que te explique en silencio

todos sus secretos que quiere de mi

dile que acá su reflejo se ha vuelto

en la soga que me hace sentir

Hoy la razón

le hablo a mi corazón

le comentó que es absurdo soñar

con lo que no es real

Si esta es una locura

loco sea mi amor

si esto un día se muere

tal vez me muera yo

La luz que brilla como el sol

2009-07-20T09:42:00.000-07:00

Yo Soy la luz que brilla dentro de ti,

Confía en los latidos de tu propio corazón.

Yo Soy la luz que habla en sentimientos,

Deja que el vacio sea reemplazado por mi amor.

Yo Soy la presencia que todo lo ordena,

la luz del zafiro que te da protección.

Yo Soy el faro que ilumina el camino,

sigue los pasos que te dicta tu interior.

Yo Soy el magnetismo del amor,

escucha mi llamado y dejate fluir.

Yo Soy la belleza de la creación,
mira tu propia belleza y sonrie con ilusión.

Yo Soy la luz que destella sanación,

entregame tus cuerpos para reestablecerlos en perfección.

Yo Soy los tesoros en el cielo,

al alcance de tu mano lo que necesitas te lo doy.

Yo Soy la espada de la libertad,

abraza la liviandad que te da el perdonar.

Yo Soy Azaharys,

la luz que brilla como el sol

Yo Soy Azaharys,

caudal de belleza y amor

Yo Soy Azaharys,

la hija de los Dioses de Venus

Yo Soy Azaharys,

flor brillante de bendición

Yo Soy Azaharys,

la que ilumina con su voz

Yo Soy Azaharys,

la joya en el loto de la compasión

Yo Soy Azaharys,

simplemente, lo que YO SOY

Premio Rarezas

2009-07-20T09:24:00.000-07:00

Desde Cazador de Aires Bohemios, nos llega este singular premio.
Muchas gracias Dúrilan. Insisto: eres un ángel escritor talentoso!

Las reglas son:

1) Decir quien lo otorga y agradecérselo.
2) Decir 7 cosas raras sobre ti.
3) Otorgar el premio a otros 7 blogs.

Pues la primera regla ya está.
La segunda aquí va:

Me quedo pegada en el vacio y vivo otras vidas en mis pensamientos (Esto no significa que no ame esta vida, la adoro y la agradezco al universo!)
Puedo sentir, a menudo, lo que el otro siente.
Hablo con mis ángeles y mis guías de mundos superiores.
Puedo ver, a veces, los destellos de luz que emanan de las personas y en ocasiones, también las sombras.
Hablo con mis mascotas, mis plantas y un par de amigos peculiares (Esto no significa que no tenga amigos normales también, jeje!)
Por la noche, mientras duermo, sueño con aquellos que necesitan que los escuche.
Amo la vida, amo el universo y la creación, amo el día y la noche, amo la luna y el sol, amo los corazones latiendo, amo la luz.

Sobre la tercera regla:

Aquí comienza la lista:

Porchino D'oro

Sentite como en mi chacra

Premio a la Amistad

2009-07-20T09:10:00.000-07:00

De la mano de Carmen y su blog Rincón de Ocio nos llega este premio a la amistad. Muchas gracias amiga, eres un ángel!

Y ahora también me premia : Intensos Senderos de un Bohemio, muchas gracias Jimmix!

Las reglas son nombrar al blog que lo concede y elegir a diez blogs que lo merezcan y notificárselo en sus blogs.

Mi lista de blogs elegidos:

Cazador de Aires Bohemios

De las Galias a Marruecos

Arte 641

Porchino D'oro

Sentite como en mi chacra

Intensos Senderos de un Bohemio

One Lovely Blog

2009-07-03T09:14:00.000-07:00

Desde Lazos entre las Sombras, nos llega este maravilloso premio. Las reglas son: publicarlo en tu blog y otorgarlo a quince blogs que creas que se lo merecen.

Ahora también nos premia Jimmix, gracias amigo por creer que lo merezco. Recomiendo a mis lectores el espacio de Jimmix, es un gran poeta. Podrán disfrutar aquí: Intensos Senderos de un Bohemio

Muchísimas gracias, Max.

Se lo concedo a:

De las Galias a Marruecos

Dibujando Sueños

Cuentos de Bereth

El Paladín de la Reina

Intensos Senderos de un Bohemio

Recién llevo cuatro, pero ya aumentará la lista!

Paciencia conmigo por favor, jeje!

La Canción de Andra

2009-06-29T22:16:00.001-07:00

Muere la tarde y la soledad de Andra
Se expande incesante en su interior,
Su vestido blanco lo lleva manchado
con el triste desamor que la vida le dejó.

Sus ojos abiertos son joyas de ilusión
Como los de una niña de pura intención,
Flores se enredan en su claro cabello
Son los sentimientos de la gente que la amó.

Agudo y punzante es el daño en su vientre
herida macabra que la espada dejó,
esperanza le queda de llegar a destino
donde la eterna fuente le sane el dolor.

Doncella inmaculada que deja la vida
Por las fieras manos de un rudo captor,
Villano que sacia su sed de venganza
Hacia un joven señor que también la amó.

Princesa radiante de inocente mirada
Enfrentó la muerte con fiero valor,
Sus pasos avanzan seguros y raudos
Por un camino salvo de diáfano candor.

No lleva equipaje ni lleva alimento
Más que el recuerdo claro del que la amó,
Amor que no pudo llegar a salvarla
Y sobre su sangre tibias lágrimas derramó.

Espera confiada en la divina grandeza
Que un día se vuelva a encontrar con su amor
y pueda cantar con prístina voz
Que felices y eternos se unen los dos.

El Anillo de Bodas

2009-06-28T19:43:00.000-07:00

El Anillo de Bodas

Levanté la cabeza, dejando sobre el escritorio los apuntes que preparaba para la clase, entonces, vi por primera vez a Amanda. La observé de pié bajo el umbral de la puerta de mi consulta; sus ojos café claros brillaban exaltados y sus manos tiritaban mientras sostenía su cartera, esperando que la hiciera pasar a la sala. Detrás de ella, el sol descendía con relajo mientras la tarde se volvía más fresca. Yo me preparaba para dar mi tercera clase de metafísica del año, y ella había llegado un rato antes para conversar conmigo sobre su situación, esperando algún tipo de ayuda, una guía o, al menos, comprensión.
Cómo cosa inusual, no la hice pasar a mi privado, sino, la invité a la cocina a tomar una taza de té y disfrutar de un trozo de pie de limón. Ella aceptó con una sonrisa. Al cabo de estar instaladas tomando las onces, comenzó a relatarme la vivencia que habría cambiado su vida para siempre.
Con mucho agobio, con los ojos vidriosos y la voz trémula, me contó que hacía seis meses atrás, había perdido a su hija en un terrible accidente automovilístico, en el cual ella manejaba.
Viajaba de Rancagua a Santiago por la carretera, junto a sus dos hijos: Renato de cinco años y Camila de catorce. Amanda había llevado a los niños a visitar al padre de ellos. Pese a estar separados desde hacía cuatro años y medio, los ex esposos mantenían una muy buena relación de amistad.
Cuan misteriosa se vuelve la vida, pues todo estaba sincronizado para que la fuerte experiencia sucediera. Si hubiese salido un minuto antes de la casa de su ex marido, o uno después, ¿habría sucedido lo mismo?
A un camión, que venía detrás de ellos por la carretera, se le reventó la yanta de un neumático, lo que hizo que el chofer perdiera el control del gran vehículo. Impactó al auto en una de las esquinas traseras e hizo que este girara como una perinola y terminara incrustado debajo de otro camión que viajaba por la otra pista. Amanda quedó inconciente, Renato se limitaba a llorar de la impresión, había salido sin un sólo rasguño; y Camila, que venía atrás, había perdido la vida de forma muy rápida, pues de algún fuerte movimiento, se había quebrado el cuello.
Vi a Amanda llorar, mientras volvía a vivenciar, a través de sus recuerdos, la tragedia más grande de su vida. Se me apretaba el corazón al ver su pena y me llené de compasión hacia ella. Luego que se desahogó, me dijo que después de un par de meses del accidente, una amiga le llevó unos libros de metafísica y en ellos encontró algo de consuelo y paz, y eso la ayudó a sobrellevar los meses que siguieron.
Me dijo que ella ya había aceptado lo sucedido, creyendo que su hija, Camila, vino a esta vida para acompañarla durante esos catorce años, y que seguramente tendría cosas que hacer en el cielo, y por eso se había ido. Me contó que varios familiares la habían soñado contenta y feliz, y que ella a veces, la sentía a su lado. Me explicó entonces, que ella venía porque quería integrarse a las clases y aprender más sobre esos temas que ella consideraba “alucinantes” y luchar por ser feliz, tanto por ella y por su hijo, como también por Camila, que seguramente, la estaría viendo desde arriba.
A pesar de la tragedia, yo me maravillé de ver su fuerza y su deseo de salir adelante, y la acepté en el grupo con mucho agrado. Comenzó sus estudios conmigo ese mismo día.
Transcurrió todo el año y, en Diciembre, hicimos el cierre de clases con una hermosa convivencia. Amanda estaba allí, mucho más repuesta de su perdida, contenta y agradecida de la calidez del grupo y de todo lo que habíamos compartido, diciendo que esperaría con ansias el reinicio de clases en Marzo del año que venía.
Transcurrieron un par de semanas desde el cierre de clases, y yo, con menos trabajo, decidí ir a pasar una tarde en familia junto con mi esposo, e ir a visitar a mi mamá y mis hermanas. Llegamos a la hora de onces, y Carmen Gloria, mi hermana menor, salió a recibirnos con una sonrisa de oreja a oreja, estaba muy contenta, pero no sólo de verme, sino porque quería contarme que se había encontrado un contundente anillo de oro, con el cual, al día siguiente, pensaba mandar a hacer dos bellos anillos para sus manos. Estaba feliz de tener tan buena suerte.
Entramos a la casa y nos sentamos a la mesa, y allí, Carmen Gloria nos trajo su preciado anillo para que lo vieramos, y nos contó como sucedió el hallazgo:
Carmen Gloria se encontraba trabajando en una peluquería, situada en un conocido centro comercial del barrio alto de Santiago, ubicado a más de una hora de viaje en auto de nuestra villa, que se ubica en los faldeos cordilleranos. En su hora de colación, decidió ir a almorzar fuera del local; y al salir, en las afueras de la puerta, vio en el suelo un papel perfectamente doblado, que parecía tener en su interior una moneda. Lo recogió intrigada y lo extendió, y ante su sorpresa, era una carta que entre sus pliegues, contenía aquella hermosa argolla matrimonial. La carta estaba dirigida a alguien que se apodaba Gosillo y decía algo similar a lo siguiente:
“Querida Gosillo: Aquí te dejo este anillo para que tengas la medida exacta de mi dedo, puedes mandarlo a fundir y utilizar el oro para la fabricación de las argollas que tanto soñamos y nos merecemos. Siempre tuyo, Antonio”

Entre bromas y risas, especulamos un poco sobre la carta, hasta que a mi esposo se le ocurrió observar la inscripción en el interior de la argolla, y con algo de dificultad, pudo leer un nombre y una fecha: Amanda Cansino J. 10/02/87.
—¡Vaya! —exclamó mi hermana—. El matrimonio fue hace diecisiete años atrás.
—¡Tengo una alumna que se llama Amanda Cansino! —exclamé exaltada.
—¡Ay! Seguro que va a ser la misma, si hay tanta gente que se puede llamar igual —reaccionó mi hermana sin darle mucha importancia.
Con una extraña sensación en mi interior, busque su nombre en la guía telefónica, pues no andaba trayendo mi libreta con los números de mis alumnos; y ante mi sorpresa, habían cinco “Amanda Cansino” pero sólo una de ellas tenía un segundo apellido que comenzaba con la letra J; y además, su dirección la situaba en el mismo sector donde yo sabía que vivía la Amanda de mis clases.
—¡Tiene que ser ella! —le dije a mi hermana.
—¡No puede ser tanta la coincidencia! —exclamó mi hermana, con su rostro sorprendido.
Discutimos unos instantes sobre devolver el anillo a Amanda. Mi hermana insistía que el Anillo no era de ella, sino de su ex esposo, por lo tanto, ¿para que iba a devolver el anillo? pero yo insistía en que le pertenecía a ella. Finalmente, con bastante pesar, mi hermana accedió a entregarme el anillo para que yo se lo devolviera a Amanda. Entonces, marqué el número telefónico que había encontrado en la guía y pude verificar que era la casa de mi alumna.
—Amanda, voy a hacerte una pregunta extraña —le dije.
—Si, dime —accedió ella con tranquilidad.
—¿En que mes y año te casaste?
—En Febrero del ’87 —me contestó.
—¿Por casualidad tu ex marido se llama Antonio?
—Si, ¿cómo lo sabes? —Su voz sonó más inquieta.
Entonces le relaté el hallazgo de mi hermana y, muy seria y cortante, me ratificó que Gosillo era el apodo de la actual pareja de su ex, y que seguramente esa era la argolla de su matrimonio con Antonio.

En el mes de Enero del año siguiente, Amanda pasó por mi consulta y le entregué el anillo. Me dijo que andaba muy apurada, así que prácticamente no conversamos nada. Permanecí un buen rato sentada en el escritorio, pensando largo rato, en la sincronía de todo aquello: cómo, justo mi hermana, había encontrado ese anillo en el piso de un centro comercial donde transita tanta gente; cómo, un día antes que ella lo llevara a deshacer, yo había decidido visitarla; y cómo, por “casualidad”, mi esposo había leído el nombre grabado en él, y resultó ser justo el nombre de mi alumna. Si mi hermana no hubiera decidido salir del local a almorzar a afuera, si yo no hubiera decidido ir a visitarlas aquel día, si a mi esposo no se hubiera ocurrido mirar el interior del anillo, nunca nos hubiéramos enterados que pertenecía al ex marido de Amanda y nunca se lo habría podido hacer llegar.
Pero la historia no termina aquí, porque cuando comenzó el nuevo ciclo de clases, hicimos una convivencia de bienvenida y mientras compartíamos alegres y conversábamos sobre nuestras experiencias, Margot, amiga de Amanda dijo:
—Pero para mí, la historia del anillo de Amanda es la más increíble, ¿la puedes contar al grupo, Mabel?
Entonces yo les relaté como habían sucedido los hechos, de la misma forma en que lo he contado aquí, haciendo notar la sincronía de todo aquello. Sin embargo, Margot, me miró intrigada.
—¡Pero cómo! —exclamó—. ¿No sabes la otra parte de la historia?
—¿Cuál otra parte? —pregunté extrañada.
Margot miró a Amanda, quien sonreía tranquilamente.
—¿No le has contado a Mabel? —le preguntó.
—No, no sabe —le dijo. Y Amanda procedió a contarnos aquella otra parte de la historia que no conocíamos.
Efectivamente, la argolla había sido la misma con la que Amanda y Antonio sellaran su amor aquel diez de Febrero del ‘87. Luego de su separación, cada uno decidió mantener su argolla como recuerdo de los bellos momentos que habían pasado juntos. Pero aquella separación afectó mucho a Camila, quien se deprimió, y tuvo que poner todo su esfuerzo para superar el divorcio de sus padres, pero finalmente, lo aceptó; e incluso se hizo muy amiga de la nueva novia de su padre, Graciela, a quien por afecto llamaban Gosillo. Cuando Antonio y Graciela decidieron comprometerse, Antonio dio a Graciela su antigua argolla para que la fundiera. Graciela pidió a Camila que la acompañara al centro comercial, a un local de joyas, para mandar a fundir la argolla y encargar las nuevas. Camila accedió, pero antes de salir de casa, le dijo a Amanda que estaba muy triste y enfadada, ya que ella no estaba de acuerdo en que su padre mandara a fundir esa argolla y se deshiciera de ella. Amada le explicó que era la decisión de su padre y tendría que respetarla.
Una vez que Camila y Graciela estuvieron en la joyería del centro comercial (el mismo donde trabajaba mi hermana), Graciela abrió su cartera para mostrar al joyero la argolla que había que fundir, sin embargo, nunca la encontró. La carta con la argolla no estaba, y nunca se pudo explicar cómo la perdió.
Desde aquel evento de la perdida de la argolla en la joyería, hasta que mi hermana la encontrara en el piso, habían pasado más de tres años. Entonces, la pregunta que todos nos hicimos fue la siguiente: ¿Cómo era posible que un papel doblado, con una argolla de oro dentro, permaneciera tres años tirado en el piso de un centro comercial donde el aseo a los pasillos es algo constante? ¿Cómo es que nadie la recogió antes? ¿Cómo es que no terminó en un bote de basura? ¿Por qué tenía que encontrarla justo mi hermana?
Aquel día de la convivencia, Amanda llegó a una sola conclusión: Camila quiso que así fuera. De alguna forma, ella hizo llegar la argolla a su madre para que la guardara. Claramente, Amanda no devolvió la argolla a Antonio, porque comprendió que ese era el deseo de Camila. La pregunta que quedó sin respuesta fue si Camila le habría sacado a Graciela la carta con la argolla, desde su cartera, para evitar que la fundiera, y la ocultó en algún lugar que sólo ella sabia; o simplemente, el anillo matrimonial estuvo tirado en el piso de un centro comercial durante tres años, esperando volver a donde debía estar.

“Esta historia es real, algunos nombres han sido cambiados para cuidar la intimidad de los protagonistas, cualquier similitud o alcance de nombres con otras personas, es mera coincidencia”

Capítulo V, La Meseta del Silencio

2009-06-27T17:01:00.000-07:00

Las malas hierbas y carbones chirriaban en los pebeteros que los tres brujos asistentes habían instalado a los pies del altar sagrado, y los humos pestilentes se esparcían por la planicie de la cumbre del Monte Sagrado. Algunos soldados instalaban demoníacas estatuas para adornar y demarcar el camino que la oscura soberana recorrería, hasta llegar a las gradas del ara en el día del Arkalamaj.
Mientras los hombres trabajaban afanados, la sacerdotisa permanecía de pie sobre el altar. Con su aguda mirada le ganaba a la tenue claridad del alba y admiraba todo lo que en poco tiempo más sería suyo: hacia el Sureste distinguió la Meseta del Silencio, yacía larga y fría, envuelta en una constante niebla. Ello le impidió ver como por el camino que subía hasta el desolado cementerio, avanzaba con lentitud el cortejo de Hedart. Un poco más allá, entre la meseta y las montañas de Gabath, contempló el lago de Ishar; una importante fuente de aguas dulces, que se percibían claras y silenciosas en espera de las caricias del sol. Allí estaba también el Cruce del Lago, que era uno de los iconos que señalaban los límites del escudo. En aquel cruce, el camino principal que venía desde Dharas se dividía en tres: uno hacia el este, donde estaban los terrenos menos explorados de aquella tierra; otro, hacia la Meseta del Silencio, y el tercero conducía hacia el monte donde la sacerdotisa oscura estaba parada. Con tranquilidad y regocijo, ella volteó su mirada hacia el Norte, allí observó los Páramos Desérticos. En el borde de aquella extensión, divisó las dos colinas gemelas; entre ellas corría solitario el camino que llegaba hasta Anthea. Luego, miró hacia el Oeste y vio un paño de tierra generoso y vivo, dibujado con bellas colinas verdes, que se extendía sin montañas más allá de la vista, hasta llegar al gran mar. Pero todo el interés de la dama oscura estaba hacia el Sur. Al mirar hacia allá, escrutó una explanada baldía y seca que poco a poco daba paso a una pradera verde y fuerte. Allí, donde el suelo ya estaba atiborrado de vegetación, comenzaba el reino de Dharas.
La ciudad y el palacio eran visibles desde la cumbre del monte, y la totalidad del reino, situado a los pies de Gabath, parecía reflejar una luz que molestaba a la hechicera; sin lugar a dudas, era la golosina que aún no podía saborear debido al escudo de energía que lo protegía de su magia negra.
Al contemplar el paisaje, recordó todas las ocasiones en las que había intentado derribar el escudo, y sus ojos refulgieron de codicia y ambición. «Tanta energía invertida sin resultados», pensó. La sangre le hirvió y la quemó por dentro, pero después, una sonrisa se dibujó en sus labios al observar hacia el Bosque de la Muerte y darse cuenta hasta que extremo se había malogrado a causa de los maleficios enviados para derribar el escudo.
La perversa soberana sonrió y pensó que al menos su mano siempre había estado cerca del reino de Karel; de ese modo, había logrado que la gente nunca se sintiera completamente a salvo, ni se olvidaran que, tarde o temprano, la energía que descendería al producirse la conjunción de astros caería sobre ella. Ese pensamiento la llevó a estallar en risas y un escalofrío burbujeante le brotó por todos los poros de la piel. Extendió sus brazos abriendo el pecho y disfrutó del viento helado de la mañana, mientras se proyectaba hacia el día del Arkamalaj en aquel mismo lugar, dentro de dos semanas. Entonces, se iniciaría su nuevo reinado con poder absoluto; y Dharas sería suyo. Más aún, podría extender su dominio a otros mundos y reinos lejanos, como soñaba.
—¡Skara! —Se oyó repentinamente la voz enérgica de Zorel, llamando desde más abajo para quebrar sus quimeras. El cansado sacerdote-mago había percibido la llegada de la hechicera hacía rato atrás, y su corazón se había agolpado de angustia. Había tejido un manto de ilusión sobre su pequeña morada para que pareciera vacía, abandonada hacía tiempo, y en el corazón de aquel hechizo se había refugiado. Permaneció así en profunda meditación para recibir el consejo de sus guías invisibles y, después de sintonizarse con su propia esencia superior, había salido a encararla.
Los hombres de la comitiva de la reina oscura detuvieron sus funciones; incluso los brujos intentaron ocultarse tras las horrendas estatuas que portaban, pues conocían la fama de Zorel, y le temían; no se arriesgarían a enfrentar al anciano guardián.
Skara dejó caer sus brazos y volteó con expresión de desagrado.
—Zorel… ¡Eres tú! —exclamó despectiva, y luego rió—. ¿Aún vives?... No pensé que continuarías aquí. Ni siquiera me molesté en escrutar el área ¡Que lástima! Habría disfrutado mucho deshaciendo tu insulso juego.
—¡Baja inmediatamente de ahí! Nadie ha pisado el ara en años y tú no tienes ningún derecho a contaminarlo —ordenó el sacerdote-mago; sin embargo, su voz estaba temblorosa.
—¡Pero que osado eres! ¿Cómo te atreves a tratar así a tu soberana? —le preguntó petulante.
—¡Nada se te ha otorgado aún! Para mí, eres y serás lo que siempre has sido: la más despreciable y vulgar bruja de este mundo —respondió Zorel fuertemente, encontrando su entereza.
—¡¿Quién te crees que eres para venir a tratarme de semejante manera?! —La voz de Skara sonó cargada de rabia y orgullo, mientras descendía altiva por las blancas gradas y levantaba sus faldas para no enredarse en sus pasos.
—¡Soy el guardián del altar sagrado! —afirmó imperiosa y lentamente Zorel. En los ojos del anciano apareció un resplandor de fuego, antiguo y luminoso. Levantó su báculo y el cristal celeste que lo coronaba brilló dando hermosos destellos. Súbitamente, la luz del cayado estalló en una onda expansiva, que a su paso fue desmoronando cada estatua y artefacto que los hechiceros habían traído, y los soldados y brujos oscuros retrocedían para evitar ser dañados por las esquirlas. Cuando la onda de luz se acercó a Skara, ella levantó sus brazos para repeler esa energía con las palmas de sus manos.
—Ajde, Ajde, Anum di ajde —dijo la hechicera con una voz áspera, dejando caer hacia Zorel una centellante ráfaga de su oscuro poder, cargada de maldad.
El anciano guardián reaccionó intentando crear una barrera de energía ante él, pero la fuerza de su opositora venció y fue arrojado varios metros hacia atrás, hasta ser detenido por el muro de su humilde morada, terminando luego en el piso. Sin embargo, las fuerzas le alcanzaron para ponerse de pie.
—¡Cuidado Skara! —advirtió Zorel, irguiéndose lentamente y sujetando con fuerza su cayado—. Sólo he utilizado mi energía personal. Como guardián del Altar Sagrado tengo acceso a una fuente superior que puedo usar en mi defensa y en defensa del altar. ¡Vete de aquí ahora mismo!
Skara rompió en una fuerte carcajada.
—¡Hay Zorel! No seas patético —le dijo—. ¡Sólo mírate! No puedes soportar más energía que la que acabas de desplegar. —El rostro de Skara se crispó y su mirada traspasó la de Zorel—. ¡No puedes desafiarme a mí! ¡A mí! —gritó, avanzando entre los restos de las imágenes derruidas, hasta llegar a unos metros del sacerdote—. ¡Sabes que es verdad! Y no me deshago de ti ahora, sólo porque deseo que estés presente cuando la última conjunción caiga, me reconozcas entonces como la más grande y te arrastres en cuatro patas ante mí implorando clemencia. ¡Dos semanas Zorel! Sólo dos semanas para que nos volvamos a ver. Disfrútalas, porque serán los últimos días de tu vida.
Skara se precipitó en llegar hasta su caballo, lo montó y se retiró sin esperar a nadie. Sabía perfectamente bien que podía ganarle a Zorel; no obstante, no subestimaba los poderes de su oponente; después de todo, una lucha entre magos era siempre impredecible y no tenía ganas de sufrir pormenores, menos faltando tan poco para el Arkamalaj.
Zorel se quedó de pie, esperando a que los acompañantes de Skara tomaran sus artilugios oscuros y se retiraran del todo; cuando se marcharon, continuó allí como una antigua estatua, adolorido por los golpes en el cuerpo, observando la planicie con tristeza. La suciedad y los restos de maldad de la bruja quedaron esparcidos por doquier.
—¡Mi viejo amigo Shedar! —exclamó lamentándose—. ¿Por qué no estás aquí para ayudarnos?
Si bien, Zorel poseía un gran dashoo, no era suficiente para oponerse a la hechicera. No había nada que pudiera hacer en contra de ella, menos todavía cuando cayera el último Arkalamaj-yeram. Se sentía cansado y viejo para dar una batalla que valiera la pena. No obstante, mantenía la ilusión de que algo inesperado sucediera.

El viento soplaba fuerte y caprichoso en la explanada de los Páramos Desérticos, robando súbitas y disparejas tolvaneras de tierra reseca, como si quisiera llevárselas para guardarlas en otro lugar. La melena aleonada de Skara le cubría a instantes el rostro, y lo protegía de aquellas intempestivas espirales de polvo. La caravana de brujos y soldados avanzaba con moderación por el blancuzco suelo, y la luz del sol, que ya se asomaba con descaro, parecía que les había caído encima para reflejarse con alevosía en la superficie y estorbarles la visión.
El Monte del Altar Sagrado iba quedando atrás. La hechicera no había pronunciado palabra desde que partiera desde la cumbre. Se sentía contrariada y ofendida por Zorel y su nivel de frustración por el fallo de sus planes se había elevado hasta el cielo. Siniestramente, planeaba que muerte le daría al anciano sacerdote en el día del Arkalamaj por comportarse así ante ella.
—¡Mi Señora! Un jinete se acerca. —La alertó uno de los soldados, sacándola de sus maquinaciones.
Toda la caravana se detuvo y Skara miró hacia atrás. De entre medio de una nube de polvo, apareció el jinete. Venía a todo galope por la desértica extensión, montando un potro negro, de pelaje tan brillante que parecía dar reflejos plateados. Se protegía del viento y del polvo con un manto verduzco y desarrapado que cubría su cuerpo y su cabeza. Era aquel, el mismo hombre que en la madrugada había abandonado la ciudad de Dharas, y había contemplado con resentimiento y envidia el esplendor de la realeza. Cuando dejó el reino, salió pensando en dar una larga cabalgata hasta llegar a Anthea, pero para su fortuna, al poco andar se había topado con Skara en persona y eso era una estupenda señal para él. Cuando estuvo más cerca de la hechicera se detuvo.
—Mis saludos, Señora —le dijo, descendiendo de su caballo e inclinándose ante ella, apoyándose con una rodilla en el suelo y bajando la cabeza.
— ¿Y tú? ¿Quién eres? ¿Qué haces aquí con esa desfachatez? —preguntó Skara enderezando su espalda y alargando su cuello, mientras sus soldados desmontaban rápidamente para amenazar al recién llegado con los filos de sus espadas.
—Mi nombre es Ghio. —El desconocido se presentó con una fingida humildad, levantando la cabeza y echando hacia atrás el manto, para mostrar su rostro moreno y sus ojos expectantes—. Soy ciudadano de Dharas, he venido a ponerme a su servicio.
Skara lo examinó con mucha curiosidad.
—¡¿A mi servicio?! —exclamó—. ¿A cambio de que? ¿Cómo vas a probarme que no eres un espía de Karel?
—Tenemos un propósito en común, mi señora. Ambos queremos ver a la familia real de Dharas exterminada. —El rostro de Ghio irradió el deseo que su resentimiento generaba. Skara lo notó y supo que era verdad, pues no era fácil engañar a una sacerdotisa. Después de soltar una risa divertida, dijo:
—Eso no es suficiente. No necesito ningún aliado ambicioso y traidor. ¿Sabes lo que hacemos con los ciudadanos de Dharas con los que nos topamos? —preguntó casi con coquetería.
—He oído, mi señora, que se los lleva para ofrendarlos al Kajia —contestó, atreviéndose a mirarla fijamente para demostrarle admiración.
—¿Y que te hace pensar que contigo será diferente? —le preguntó.
—Traigo una noticia que le va a interesar: El príncipe mayor de Dharas y el hijo del general del ejército se internaron ayer en el bosque de la muerte —contó apresurado.
—¡Vaya! —exclamó ella con asombro—. Eso si me interesa. Entonces el río ya debe haber entregado sus cuerpos —concluyó la hechicera, con una morbosa mueca en sus labios.
—Sólo el cadáver del hijo de Morash —le notificó Ghio—. Sus funerales se deben estar realizando en este instante. El cuerpo del príncipe aún no aparece.
Skara se quedó pensativa. Ciertamente, que el río tardara en entregar un cuerpo era algo inusual.
—Bien —dijo luego, más condescendiente con Ghio—. Tal vez no sea malo tenerte como informante. Si en verdad quieres servirme, regresa ahora mismo a Dharas y mantenme al tanto de lo que averigües… y recuerda, no por eso cuentas con mi confianza. Si quieres recompensas tendrás que probar que lo mereces.
Ghio se puso de pie y se despidió con una gran reverencia, dio media vuelta y fue a montar a su potro. No era lo que él esperaba, pero para comenzar estaba bien. Nadie dijo palabra hasta que estuvo lejos.
—¿Oíste bien, Dormion? —preguntó Skara al brujo asistente que estaba a su lado; era un hombre calvo de mediana edad, alto, macizo y de mirada retorcida.
—Si, lo oí —contestó el brujo con una voz grave.
—¿Qué crees que haya sucedido con el príncipe? —le preguntó Skara, intrigada.
—Quizá su cuerpo quedó tan destrozado que se hundió hasta el fondo y se atoró en los fangos —propuso como morbosa teoría el brujo.
—Tal vez esa sea una buena explicación. Sin embargo, es extraño.
—¿Continuamos, mi señora? —preguntó Dormion.
—Continúa tú con la comitiva. Todavía no estamos tan lejos de la Meseta del Silencio. Iré a dar las condolencias. —La sonrisa de placer ella que esbozó no le cabía en la cara; era su oportunidad para ganar un triunfo moral aquel día—. ¡Asird! ¡Giel! —llamó a dos de sus soldados—. Acompáñenme.
Sin más, partió a todo galope rumbo a la Meseta del Silencio.

***

Jarrel abría lentamente sus ojos. Su visión nublada no le permitía ver con claridad y no recordaba nada de lo que había sucedido. En mitad de aquella confusión, pudo percatarse de que se encontraba en un espacio cavernoso y húmedo. Estaba recostado en una cavidad del muro de roca oscura, acondicionado para cumplir la función de una cama. Su cuerpo adolorido descansaba sobre un viejo colchón que apenas lograba evitar que las durezas y las agudas imperfecciones de la roca se le enterraran en la espalda. Sin embargo, su cabeza reposaba en un mullido almohadón. Estaba cubierto de cálidas mantas de lanilla, pero aún así, sentía frío. Una venda le apretaba el brazo izquierdo y sentía que le punzaba hasta la punta de los dedos.
A medida que su visión se fue aclarando, pudo notar que el lugar estaba iluminado por una antorcha puesta en un candelabro adosado a la pared. No había ningún mueble, a excepción de una banqueta de madera cerca de él, cumpliendo la función de mesilla de noche. Sobre ella había un posillo y un jarro de arcilla. A unos metros por detrás del improvisado velador, comenzaba a subir una escalera natural de disparejos peldaños que se perdían en la oscuridad de lo alto.
El sonido de una suave y minúscula carrera en la habitación, lo sacó del análisis de la espeleología del lugar.
«¿Un roedor?», pensó. Y volteó un poco la cabeza hacia su costado derecho para observar.
Estaba equivocado, no era un roedor; sino la blanca criatura que había liberado de los campesinos antes de entrar al bosque, pero él no lo recordaba. El pequeño animal olisqueaba despreocupado por los recovecos y Jarrel lo miraba sorprendido. El badik, viendo algo de su interés, corrió hasta el extremo opuesto a la escalera. Y fue entonces cuando el príncipe, completamente maravillado, pudo ver que bajo un umbral arqueado se encontraba la joven con la que soñaba.
En una mano sostenía una palmatoria con una vela encendida a medio consumir; en la otra, llevaba un canasto de mimbre con trastos de cocina que chorreaban agua. Usaba un largo vestido blanco muy sencillo y se abrigaba con una clara mantilla de lana. De su cuello colgaba una vistosa joya con una piedra engarzada en el centro, de color azul intenso. La mirada violeta de la joven se quedó pasmada, casi asustada ante la expresión de asombro del príncipe.
Él se sentó bruscamente, pero un fuerte dolor le hizo llevarse las manos a la cabeza. La muchacha, ante el malestar de Jarrel, reaccionó.
—¡No se levante! —exclamó acongojada, avanzando apresurada a dejar la canasta en el suelo y la palmatoria sobre la banqueta, para luego ayudar a Jarrel a recostarse nuevamente.
—¿Dónde estoy? —preguntó él, débilmente.
—Está a salvo, bajo el bosque —contestó ella con suavidad, mientras le acomodaba la almohada.
—¿Bajo el bosque? ¿Cómo llegué aquí? No recuerdo mucho... mi espada, ¿me atacaba? ¿desde cuándo estoy aquí? —Jarrel estaba muy confundido; algunas escasas y terribles imágenes se le venían a la cabeza.
—Desde ayer en la mañana —contó ella.
—¡Oh, no! ¡Hedart! ¡Debo regresar a palacio! —exclamó, recordando lo sucedido con mucha alteración e intentó levantarse nuevamente, pero el dolor insistió.
—¡Por favor! —le pidió la joven—. No piense en eso ahora. Debe descansar. —Lo ayudó nuevamente a recostarse.
—¡Está muerto! ¡Hedart está muerto! —dijo Jarrel con la mirada trastocada y ahogado de la angustia.
—Shhh, tranquilo —le dijo ella; y, suavemente, posó una mano en la frente de Jarrel y la otra sobre su pecho. El agitado príncipe sintió un cálido y agradable calor que emanaba de las manos de la joven y que penetró en su cuerpo, entibiándolo y relajándolo. Incluso el dolor en su cabeza disminuyó considerablemente.
—La fiebre ha subido nuevamente, la infección del Kajia insiste —dijo ella, y retiró sus manos para tomar el jarro y el pocillo que estaban sobre la banqueta. Sirvió un poco del líquido.
—Beba esto —le dijo, acercándole la pócima.
—¿Qué es?
—Infusión de hierbas medicinales. Le ayudará a su cuerpo a sanar, bajará la fiebre y también lo hará dormir —le explicó ella.
—¿Dormir? ¡Pero si estoy dormido!
La muchacha le ayudó a sorberlo y cuando se disponía a dejar el pocillo sobre el improvisado velador Jarrel le tomó la mano y la sujetó firmemente.
—¿Quién eres? —le preguntó—. Te he visto antes. Por el Mahayeram que te he visto cientos de veces —le aseguró, mirándola con insistencia.
La joven se enganchó unos instantes a la mirada del príncipe y sus ojos se confundieron; no supo que decirle. Como pudo, se zafó de la mano de Jarrel y se levantó.
—Más tarde vendré para cambiar el vendaje —dijo con apremio. Tomó la palmatoria, recogió la canasta y, rápidamente, comenzó a subir por la escala de piedra.
—Al menos dime tu nombre —le pidió Jarrel.
Ella detuvo su escape en mitad de la escalera y volteó para mirarlo.
—Vannia, me llamo Vannia —contestó secamente, y retomó el ascenso.
La visión de Jarrel se volvió borrosa otra vez, debido a la infusión que ya estaba causando efecto.
—Definitivamente, debo estar soñando —dijo adormecido.
Vannia continuó subiendo, seguida del badik que había dejado de llamar por completo la atención del príncipe. Antes de que ella llegara al último escalón, los ojos de Jarrel ya se habían cerrado.

La joven había entrado a una habitación más pequeña. Adosada al muro, una chimenea ofrecía unas brazas en actividad que otorgaban algo de lumbre a la estancia; sobre ellas, una vieja tetera dejaba escapar figuras de vapor que se marchaban por un conducto hacia algún lugar de la superficie. Un par de estantes, algunos pisos y una pequeña mesa redonda llenaban el lugar, dándole un aspecto que asemejaba un hogar.
Suspiró profundo, dejó la canasta cerca de la chimenea y dio unos pasos hasta la oscura boca de un pasillo. Levantó la vela y la extendió hacia la negrura.
—Al parecer, Shedar no ha llegado aún —dijo, dando un par de pasos hacia el interior del pasaje, mientras el badik examinaba el borde de una angosta puerta de madera, cerca de la mesa. Vannia retornó a la estancia, encendió algunas antorchas, apagó la vela y se sentó cerca del fuego. Las candentes brasas de la chimenea brillaban anaranjadas en sus ojos, y sentía que más adentro sus pensamientos parecían consumirla como el fuego a la madera.
—¡No puedo creerlo! —dijo para sí, confundida. El badik subió de un salto a su falda y emitió unos pequeños sonidos guturales. Vannia lo miró preocupada.
—Al parecer me recuerda. Se supone que no debería —le dijo al badik, que la miraba con mucha atención—. No debería estar aquí. No comprendo los hados que lo trajeron hasta acá.
Ahry agachó la cabeza y encogió su diminuto cuerpo. Emitió unos vergonzosos sonidos mientras su menudo hocico se hundía entre sus patas.
—¿Tú lo atrajiste hacia el bosque? —preguntó asombrada.
Entre chillidos, gruñidos e infinidad de matices sonoros, el badik relató a Vannia lo sucedido, desde que fuera capturado por los campesinos, hasta que Jarrel y Hedart entraron en el bosque. Ella escuchó sin siquiera hacer una mueca, aunque sus ojos le expresaron inquietud, preocupación y asombro.
—¡Estuviste en un gran peligro! —exclamó—. Si Jarrel no llega en ese instante, no quiero ni pensar donde estarías ahora —le dijo angustiada. Ahry pareció suspirar y entristecerse más. Vannia lo tomó suavemente y lo elevó hasta alcanzar la altura de su rostro.
—No creas que te lo reprocho —le habló con dulzura, mirándolo a los ojos—. A mi me encantaría poder recorrer esas praderas como tu lo haces, sentir el rocío de la hierba en mis pies, recibir los rayos del sol. Todo esto no es tu culpa, sino de Skara.
Ahry estiró sus orejas, y Vannia lo acomodó en su regazo. El pequeño se acurrucó a disfrutar del calor de las brazas. Los ojos de Vannia volvieron al fuego, y con la mirada perdida en medio del ardor naranjo, agregó:
—Y yo que pensé que en estás dos semanas que restan para el Arkalamaj, nada más inesperado podría suceder.
La puerta a la espalda de Vannia se abrió y un chiflón de viento insufló las llamas. Un barbudo y encapuchado anciano entró, apoyándose en una vara. Vannia volteó inmediatamente.
—¡Shedar! ¿Cómo te fue? —preguntó expectante.
El antiguo sacerdote-mago, tras cerrar la puerta, se quedó parado mirando a Vannia. Luego, dio un pequeño golpe con el gastado bastón en el piso y, mágicamente, la vara cambió de forma, convirtiéndose en un esplendoroso báculo color violeta con apliques plateados y una gema amatista en la cima. Dejó el morral que cargaba sobre el mesón de un estante, acomodó el báculo en la pared y se sacó el manto con la capucha que lo abrigaba, para colgarlo en un perchero al lado de la puerta.
—Había demasiada gente en las calles —contestó, mientras pasaba sus nudosos dedos por la cabellera cana, ordenando las mechas que se habían salido de la trenza en su nuca—. El reino estaba triste —continuó con voz cansina, mientras se sentaba en una banqueta de madera, apoyando el codo sobre la mesa—. La familia real está consternada. Las noticias los dejaron a todos sumidos en el dolor y el desconcierto. ¡Eso sí, todos están muy extrañados! y se preguntan por qué el río no ha devuelto aún el cuerpo del príncipe.
—¡Que desastre! —exclamó Vannia.
—A propósito, ¿cómo sigue nuestro huésped? —preguntó Shedar.
—Está dormido —respondió acelerada, mientras Ahry se bajaba de su falda para ir a olisquear a Shedar—. Despertó hace un rato atrás, pero sólo fueron algunos instantes.
—Recuerda, Vannia, cuando él despierte no menciones mi nombre. Utilizaré el nombre de Shair mientras su alteza se encuentre con nosotros. —Shedar miró a Vannia con seriedad. Él sabía que Jarrel conocía perfectamente su nombre y no quería exponerse.
—¡Pero no me gusta mentir! —reclamó Vannia.
—No será una mentira —replicó el mago, abriendo en exceso sus ojos grises—. Ese es el nombre que mi madre me puso al nacer —explicó con dignidad—. Dejé de usarlo cuando me inicié en la orden primaria de Anthea, hace mucho tiempo atrás.
—Está bien —le dijo Vannia satisfecha.
—En gran riesgo nos ha puesto su alteza real —continuó Shedar, hablando más para sí que con Vannia—. Cuando Skara se entere de que el río no ha entregado su cuerpo, y siga viendo que no lo hace, querrá saber el por qué. Será una suerte si nada ocurre. Tal vez no fue buena idea traerlo aquí. —Sedar suspiró con preocupación y luego prosiguió—: Debí sacarlo de inmediato del bosque y dejarlo a campo abierto a que alguien lo encontrara.
—¿Habrías sido capaz? —preguntó ella, inquieta, mientras le preparaba una cargada infusión de cedrón—. ¡Si lo hubieses dejado ahí, nadie habría podido curar su alma!
—Nunca antes había intercedido por las victimas del bosque, si no se tratara del hijo de Karel, a quien aprecio como a un hijo, lo habría abandonado a su suerte. Todo el mundo sabe que el bosque no es un juego.
—Él sólo intentaba ayudar a su amigo —habló Vannia a favor de Jarrel.
—Si, lo se, pero el coraje y la gallardía tienen sus límites y este príncipe a menudo los sobrepasa, es demasiado temerario para mi gusto, se parece a su abuelo —contestó Shedar con severidad. Vannia lo quedó mirando, algo sorprendida, algo nerviosa. Shedar le devolvió la mirada y levantó las cejas; las facciones de su rostro se relajaron—. En todo caso no creo ser tan despiadado. No se si habría sido capaz de dejarlo abandonado a su suerte —dijo el anciano con una torpe sonrisa.
—No, no habrías podido —dijo Vannia, devolviéndole la sonrisa con aprecio y entregándole la infusión aromática que le había preparado.
—Gracias, me vendrá bien para calentar los huesos. La tomaré en mi habitación. —Shedar se puso de pie—. Dormiré un poco. Y tú deberías hacer lo mismo —le propuso a ella—, adivino que has estado toda la noche cuidando del príncipe —dijo, mientras se alejaba por el pasillo lateral.
—No tengo sueño —contestó Vannia.

***

Desolado y triste era el cementerio sobre la Meseta del Silencio. La extensa y elevada planicie se utilizaba para esos fines desde la caída de Laromah, pero por la cantidad de tumbas con lápidas inscritas, daba la impresión de tener más de cien años. Ese cementerio albergaba solo los restos de los caídos en el Kajia. Zorel y Shedar lo habían aconsejado así, debido a las terribles energías que quedaban impregnadas en los cuerpos de los caídos producto de la magia negra de Skara. Al quedar el alma apresada en aquel reino del bajo astral, su proceso de elevación hacia los palacios del Mahayeram se veía desastrosamente interrumpido, provocando que la descomposición de los cuerpos de las víctimas nunca terminara del todo. En la Alta Religión Sagrada, se sabía que el alma no se desprendía por completo de su cuerpo hasta que la carne se desintegraba completamente. Los atormentados eran a menudo vistos cerca de sus tumbas; y además del dolor y sufrimiento que padecían a merced del Kajia, añoraban la vida en la tierra porque aún la percibían y la veían pasar, sin poder desentenderse de ella.
El cortejo fúnebre ya se encontraba en la planicie. Una jornada brumosa los había acompañado desde el Cruce del Lago, pero sobre la meseta, el clima se había vuelto más cerrado y frío, y los rayos del sol batallaban por traspasar una neblina helada y extraña, aunque morían en aquel intento. Todos los asistentes al entierro estaban sobrecogidos.
Un sacerdote de la alta religión estaba ubicado en un extremo de la fosa. No eran muchos los sacerdotes que existían en Dharas, tal vez unos quince, o incluso menos. A diferencia de los sacerdotes-magos, ellos no eran versados en los poderosos movimientos de energía que la alta magia permitía, pero sí en los ceremoniales sociales y en la instrucción de la fe que la Antigua Orden Sagrada prodigaba. Se encargaban también de la enseñanza a la sociedad de ciertos rituales básicos de purificación y protección de energías. El grupo de sacerdotes formaba una logia denominada La orden sagrada menor, que era siempre supervisada por algún sacerdote-mago, en este caso, por Mirat o Zorel, que eran las máximas autoridades de sabiduría y espiritualidad.
En aquella ceremonia, Aldhor oficiaba la misa mortuoria. Era un hombre de edad elevada, de rostro redondo y ojos pasivos. Llevaba encima una túnica blanca con decorados celestes, y en sus manos sostenía un pequeño jarrón plateado del cual emanaba un vapor azul. Luego de una larga letanía cantada con una voz sobrecogedora en idioma sagrado, dio la última bendición a Hedart y solicitó el descenso de la urna. Por los costados de la sepultura, soldados ayudaron a Morash a bajar el féretro, servidos de un sistema de cuerdas y poleas de madera. Una vez que éste estuvo dentro, los hombres retiraron las cuerdas y retrocedieron unos pasos. Una gran lápida de piedra fue removida, sellando para siempre la tumba de Hedart.
—Roguemos para que el alma de Hedart Zalyeram de Dharas sea liberada de la zona del Kajia y pueda continuar su evolución, como lo dispuso el Mahayeram en el principio de nuestro tiempo —dijo el sacerdote, continuando luego con una oración de cierre, mientras dejaba caer el líquido del jarrón sobre la tumba de Hedart. El vapor azul se extendió por el ambiente, esparciendo un agradable aroma a incienso y especias que invitó a los asistentes a orar y meditar en silencio, para expresar el último adiós al joven soldado; pues una vez que hubieran dado el adiós, no era conveniente volver jamás a aquella tumba. No era pertinente molestar a los caídos con visitas que sólo perturbaban más su ya tormentosa estadía en la Zona del Kajia.
Lian y Mirat se encontraban de pie, uno a cada lado de Karel. El príncipe recordaba con mucha gratitud la valiosa ayuda que Hedart le había prestado durante su trayecto astral, mientras los vestigios de aquel viaje aún le pesaban en su adolorido cuerpo, y los gritos y lamentos de las victimas del Kajia no se borraban de su recuerdo. Mirat permanecía con los ojos cerrados en un profundo y apacible estado de meditación. Una muy tenue luz parecía salir de las gemas del bastón de poder de la sacerdotisa; pero un leve trueno, al cual nadie dio importancia, la volvió a la vigilia; volcó sus claros ojos verdes hacia el rey. La mirada de Karel estaba extraviada, su rostro se apreciaba contraído y fatigado. Mirat lo observó con pesar, casi leyendo sus pensamientos sobre Jarrel, y el corazón se le agolpó al sentir el dolor de su cuñado y no poder decirle, al menos, que Jarrel no estaba en el Kajia. Era tan poco el tiempo que él tenía para sentir su dolor, que Mirat hubiese querido animarlo a llorar. Sin embargo, el era el rey y ella su consejera y debía cumplir con su deber e intervenir, en ese instante, el espacio para la pena. Se acercó un poco al oído de él y muy despacio le dijo:
—Karel, debemos marcharnos ya. El escudo está reaccionando.
Karel la miró, regresando de sus sombríos pensamientos. Ambos sabían que si el escudo reaccionaba, era porque les estaba alertando de un posible peligro.
—Está bien —le respondió sin cuestionamientos y se acercó a Morash para informarle su decisión.
Obedeciendo a su rey, Morash, abruptamente, dio término a la ceremonia fúnebre agradeciendo a los presentes y solicitando el inicio del retorno a Dharas.
Todos comenzaron a descender, poco a poco. La familia real esperó con respeto cerca de la tumba de Hedart, a que el general y su esposa dieran el último adiós a su hijo. Cuando el momento fue oportuno Karel se acercó a ellos.
—Es tiempo de partir, mis amigos —les dijo, acongojado.
Morash asintió. Sin más, comenzaron a retirarse también, a paso lento y abrumado. Pero antes de llegar al portal del cementerio Lian se detuvo; había divisado a varios metros del camino una tumba rodeada de vibrantes flores color rosa que nacían por debajo de una lápida. Una viejecilla encorvada se encontraba allí, retirando algunas malezas que pretendían alzarse altaneras entre las flores.
—¡¿Mirat?! —llamó Lian a su tía con algo de exaltación.
Mirat y Karel se detuvieron y se acercaron a él.
—¿Qué ocurre? —preguntó la sacerdotisa.
—¡Esa tumba! —exclamó Lian, mientras sentía un apretón en el corazón, acompañado de un escalofrío que recorría todo su ser—. ¿Esa es la tumba de mamá, verdad? —preguntó.
Karel y Mirat observaron atónitos.
—¡Por todos los Nelhelams! —exclamó el rey con gran asombro—. ¡Tiene flores!
Lian intentó acercarse.
—¡No, Lian! —lo detuvo Mirat.
No crecía una gran vegetación sobre la meseta, sólo algunas hierbas pequeñas y musgos insignificantes que se asomaban entre las lápidas o brotaban en el borde del camino. Ninguna otra tumba era vestida con la belleza de las flores; todas las demás eran grises y tristes. La anciana mujer que allí se encontraba alzó la vista e hizo una reverencia ante la familia real. Karel y Mirat contestaron con una respetuosa inclinación de sus cabezas.
—¿Quién es ella? —preguntó el príncipe.
—Esa señora es Naldia —respodió Karel—. Se encarga de cuidar este lugar. Es la única veladora. Vive aquí junto a los muertos del Kajia —explicó.
—¡Vámonos ya! —dijo Mirat, sintiéndose apremiada.
Si bien, el hecho de que la tumba de su hermana tuviera flores era inusual, no era eso lo que la inquietaba, sino un presentimiento de peligro que se había alojado en su pecho desde hacía un rato atrás.
Retomaron la marcha y se unieron al cortejo al pie de la meseta, desde donde iniciaron el camino de regreso. Al frente cabalgaba Karel, y a su lado, Morash; más atrás, en un carruaje abierto, viajaba la madre de Hedart junto a Lian y Mirat. Después les seguían los demás acompañantes; y finalmente, en la retaguardia, venía el destacamento de soldados.
Repentinamente, el presentimiento de Mirat se hizo latente, alertándola.
—¡Alto! ¡Detengan la marcha! —dijo, poniéndose de pie sobre el carruaje. El cochero frenó en reacción al llamado de la alta sacerdotisa, y todo el cortejo se detuvo.
—¡¿Qué sucede?! —preguntó el rey desde la vanguardia.
—¡Es Skara! —exclamó Lian, cuyo corazón se aceleró en una extraña mezcla de nervios y expectación al percibir la cercanía de la hechicera.
—¡¿Skara?, ¿dónde?! —preguntó Morash, atisbando hasta donde sus ojos se lo permitían.
—¡Allá! —indicó Karel, al divisar a lo lejos la figura de tres solitarios jinetes, acercándose a toda velocidad.
—¿Qué hacemos ahora? Estamos fuera del escudo —preguntó el general, preocupado.
—Estar quietos y ver que quiere —contestó el rey—. ¡Ejército al frente! —ordenó con fuerza.
Rápidamente los soldados formaron filas detrás del rey.
—¡Capitán Bardesh! —llamó el soberano, y el atento soldado se acercó presuroso—. El cruce del lago está cerca. Dirija a la gente hacia allá lo más rápido que pueda. Aléjelos de aquí —ordenó.
—¡Si, señor! —contestó el hombre.
El rey volteó hacia atrás y con premura buscó a Lian. Cuando sus ojos encontraron su mirada le habló con firmeza:
—Lian, ve a ayudarle a Bardesh —le dijo.
—Estoy bien aquí padre, tal vez me necesites. —Lian permanecía de pie sobre el carruaje, al lado de su maestra, mientras soldados ya organizaban a la gente para retomar la marcha.
—¡No, Lian, ve! —ordenó Karel, sin siquiera volver a pensarlo.
El príncipe miró a su tía buscando su intervención; pero ella se limitó a asentir para que obedeciera a su padre. Con muy poco afán, el príncipe bajó del carruaje para seguir al capitán.
Prontamente, entre murmullos y pavores, la multitud se organizó y comenzaron a retirarse. El general se mantuvo ocupando el lugar que le correspondía al lado del rey, y Mirat permaneció obre el carruaje, sosteniendo su báculo, sobresaliendo por encima de los soldados. Aguardaron en silencio el inesperado y sorpresivo encuentro.
Hubo mucha tensión en la comitiva del ejército, y un murmullo de horror se despertó en la multitud que se retiraba aterrada.
—¡Tranquilos ciudadanos de Dharas! —vociferó el rey a su gente—. ¡Mantengan la fe y sigan avanzando! —ordenó—. ¡No miren hacia atrás!
En breves instantes, la hechicera llegó hasta ellos y se detuvo secamente en frente del rey.
—¡Pero mira nada más! —dijo Skara irónicamente—. He aquí al rey de Dharas y gran parte de sus fieles vasallos; y todos fuera de la guarida. ¡¿Cuánto tiempo sin vernos?!
—¿A que has venido? —le preguntó fríamente el rey.
—¡Karel, mi viejo amigo! —Skara sonrió con hipocresía, sin prestar la menor atención a los ciudadanos alejándose—. ¿Qué clase de pregunta es esa?
Skara gozaba con cualquier situación que pudiera molestar a Karel, y aprovechaba cualquier oportunidad para restregarle el dolor en la cara; aún no saciaba su sed de venganza y recordaba con rabia la negativa de Karel cuando ella había solicitado convertirse en su esposa, privándola de acceder al reinado de Dharas. Por más que realizara maleficios y encantos con magia negra, no logró ganar ni la simpatía, ni el amor del rey; ya que él había dado su corazón a Isse, lo que había generado un terrible odio hacia la pareja. Posteriormente, llevó a cabo su plan de la muerte de Laromah y se convirtió en soberana de Anthea; y al tiempo, consiguió la muerte de Isse; pero eso no mitigó la humillación que le hizo sentir Karel; y ahora era la ocasión precisa para reírse del dolor del rey y estrechar la deuda.
—Venía a los funerales del hijo del duque —explico Skara—. Pero creo que me he retrasado un poco. ¡No tienes idea de cuanto lo siento! —dijo de manera muy sarcástica—. ¿Acaso dudas de mi buena fe? —preguntó luego, ante la mirada poco amigable de Karel.
—¿Podría acaso confiar en ti? —preguntó serenamente el rey.
Skara rió.
—Ay Karel, no te preocupes. No tengo intenciones de acabar con ustedes en este instante. Si hubiera querido ya lo habría hecho. Mira tu pueblo, ¡cómo corren despavoridos! Sólo tendría que levantar mi mano, así —dijo, levantando su mano derecha hacia la multitud que se marchaba, y en menos de un segundo sus ojos se transformaron; la codicia, la ambición, el deseo desmedido de venganza creció repentinamente al tener aquella inesperada oportunidad. Un gran estruendo se oyó y la luz del día titubeó.
Con un hechizo, Skara hizo visible ante sus enemigos el poder de la oscuridad. Unas sombras frías comenzaron a aparecer detrás de ella: eran los nelkajburs y los olmakuris; demonios de bocas amplias como dragones oscuros y sin luz, y bestias negras y aladas que se movían de allá para acá detrás de la hechicera. Un viento gélido y no esperado comenzó a soplar, agitado y violento; y la tierra comenzó a temblar. Súbitos relámpagos parecían romper el cielo gris intimidando a los más valientes.
Los ciudadanos de Dharas detuvieron su marcha y miraron hacia atrás, horrorizándose con la visión. Algunos gritaron y otros cayeron al piso; si del movimiento de la tierra o del miedo, difícil era de decir. Muchos de los soldados ya conocían el modo de operar de Skara: hacía visible el poder oscuro para infundir terror; pero otros, nunca antes lo habían visto e intentaban con torpeza detener con sus escudos la magia negra de la hechicera, más como un acto de valor que por su eficacia.
—¡Que fácil! ¡Que fácil sería ahora mismo! —dijo Skara con voz fuerte, con una excitación desmedida por tal pensamiento; tanto así, que los dos soldados que la acompañaban, no dudaron que aquel día, verían la caída del rey de Dharas y su gente.
—¡Antes tendrías que enfrentarte conmigo! —dijo enérgicamente Mirat desde atrás, inamovible; y las gemas de su báculo brillaron.
Skara clavó sus ojos en la dama de luz. La observó de arriba abajo y estalló en una inmensa carcajada. El temblor pasó, la oscuridad desapareció y todo volvió a la normalidad.
—¡Ah, estabas aquí! Mi antigua compañera de estudios —dijo despectivamente a Mirat, aún riendo—. Pero mira nada más, tu presencia es tan insignificante que no lo había notado.
Y miró el plateado báculo en la mano firme de la sacerdotisa; la envidia por el cayado perdido fluyó sin freno, y pensó: «Cuanto odio a estas hermanas. La difunta me quitó el poder del reinado de Dharas y ésta, usa el báculo de Laromah».
—No te apures tanto en tu rabia —le dijo Mirat, adivinando los pensamientos de la bruja—. Las cosas están en su lugar, y lo que no, el destino se encargará de ponerlo en su sitio.
—Estoy de acuerdo contigo —respondió Skara molesta—. Luce el juguete de Laromah todo lo que quieras, pronto estará otra vez en mis manos. ¡Ah! Y aprovecha de disfrutar tus últimos días en ese rol de reina que tanto te gusta. Recuerda que me lo tienes que agradecer a mí. Si tu hermana estuviera viva, estarías relegada en un sucucho de mago —agregó con una sonrisa, intentando herir a Mirat. Pero el radiante rostro de la alta sacerdotisa no se inmutó. Sin embargo, Karel bajó la mirada y apretó los puños, conteniéndose. Skara se volvió con actitud ofendida hacia la multitud.
—¡Oigan todos ustedes! —dijo a gran voz, casi como un grito—. ¡Sí! me complacería mucho dar por terminada esta guerra en este mismo instante; pero se que me complaceré mucho más dentro de trece días cuando la última conjunción caiga. ¡¡Sí!! Está sobre nosotros; y veré el miedo en sus disminuidos rostros, porque no será nada parecido al que experimentan ahora; será mil veces peor y los veré retorcerse en su dolor.
Skara terminó su discurso saboreando la victoria.
—Si eso es todo lo que querías decirnos ya lo dijiste —dijo Karel con una aparente indolencia—. Ahora lárgate y déjanos en paz.
—Relájate Karel. Ya me voy. Sólo quería mostrar mi sentimiento de pesar frente a la inesperada muerte de esos dos tontos jóvenes. Especialmente por tu hijo. En verdad Jarrel me decepcionó; esperaba mucho más de él. Estaba convencida que era más… inteligente. Realmente es una pena. Han de estar sufriendo mucho en el Kajia, junto con Isse —dijo, agregando una descarada risa.
—¡Escoria miserable! —dijo el rey perdiendo la paciencia.
—¡Ah! y por favor te pido que no seas tan desconsiderado conmigo y me avises cuando encuentres a Jarrel. Ese sepelio no me lo perdería por nada. ¡Adiós Karel!
Skara dio media vuelta y partió a todo galope con su escolta.
—¡Maldita bruja! —exclamó Karel.

Capítulo IV, El Viaje de Lian

2009-06-22T13:06:00.001-07:00

Orun y otras estrellas ya brillaban en el cielo gris, y el día apagaba los últimos rayos de luz sobre Dharas; así también se extinguía la esperanza en Karel y Morash de encontrar a sus hijos con vida. Los dos importantes hombres de Dharas lucían erguidos y tiesos sobre los caballos, exhibiendo su prestancia real habitual. Estaban ataviados con sus resistentes camisas de heleno, ceñidas al cuerpo por petos de cuero; encima llevaban accesorios de batalla de acero plateado y en sus espaldas caían pesados los finos mantos de kardan; sin embargo, sus semblantes estaban severos y confundidos por aquel súbito e inesperado dolor. Cerca de ellos, seis o siete soldados los acompañaban; fieles y callados. Hacía horas que habían llegado a la ribera del Río de la Muerte y la espera se volvía cada vez más angustiosa ante la certeza de que, en aquel anochecer, el caudal traería algo más que las heladas y grises aguas.
Aquel río era el afluente más grande de toda la isla. Nacía al extremo norte de aquellas tierras, en las altas cumbres de las montañas de Anthar. Allí las aguas brotaban virginales desde los eternos glaciares, formando pequeños manantiales que se abrían camino entre cavernas y rocas, y luego caían vertiginosos en largas y delgadas cascadas que eran conocidas como las Nelheluxar, palabra que significaba «Las aguas puras de los dioses». Luego, a los pies de aquellas montañas, las corrientes se unían en un solo torrente que se sumergía bajo la tierra, corriendo por un lecho de roca oscura como una vena oculta. Así era como el río pasaba por debajo de toda Anthea, dividiéndose en varios flujos subterráneos que más adelante se unían otra vez. Bajo el palacio, las aguas se utilizaban como medio de desecho de los cuerpos sin vida de aquellos que Skara ofrecía al Kajia; y desde ese punto, era conocido como el Río de la Muerte. Kilómetros más adelante, el torrente emergía a la superficie en mitad del fatídico bosque; y rozaba el reino de Dharas por el borde oeste pasando lejos de la ciudad, para luego ir a fundirse con las grandes aguas del mar.
El ocaso del día en la ribera del río, cerca del bosque, siempre era tétrico y frío. No era un lugar frecuentado, sino más bien evitado; ya que a esa hora, las aguas a menudo arrastraban los despojos humanos de los osados insensatos que se aventuraban a entrar en las tinieblas de los árboles; y mayormente, de aquellos que sucumbían en la oscuridad de Anthea. No importaba el instante en que los carceleros de Skara arrojaran a sus víctimas a las aguas, ni tampoco en que momento del día o de la noche se ingresara al bosque. Después del atardecer, y antes de que la noche se hiciera más oscura, era la hora más amarga y silenciosa en los llanos del suroeste.
—Karel —dijo Morash, avanzando en su caballo para ponerse al lado de su amigo, el rey—. Estamos en la hora. —La voz del general sonó entrecortada.
—Sí —afirmó Karel, mirando la orilla de enfrente, donde un solitario poste sostenía una fuerte red de cuerdas de heleno amarillo que ondeaba sobre las aguas—. ¡Levanten la red! —ordenó a los soldados que permanecían detrás de él.
Uno de los hombres se adelantó. Buscó apresurado entre los matorrales de la orilla, la estaca donde estaba amarrado el cabo del extremo superior de la red. Lo desanudó rápido y se lo entregó a otro soldado que permanecía montado en su caballo. El jinete se acercó a un poste muy similar al del frente y fue tirando de la soga, hasta que alcanzó la punta del tejido de cuerdas y, fuertemente, anudó el cabo a un cáncamo atornillado en lo alto del poste.
—¡Muchachos locos! —exclamó Morash con angustia, al ver la red extendida como una pared. Muchas veces el general había estado allí, rescatando el cadáver de algún desventurado desconocido; pero jamás pensó que le iba a venir el turno de sacar de las aguas el cuerpo de su propio hijo.
Un corno sonó a la distancia, rompiendo la silente espera; un galopante jinete se acercaba por la ribera, desde el linde del bosque.
—¡Se acerca uno de ellos! ¡Atentos a la red! —vociferó.
En breves instantes, todos pudieron divisar a uno de los cuerpos viajando presuroso por la corriente. Flotaba boca abajo y sus ropas aún albergaban bolsas de aire. Parecía tan liviano como una pluma; sin embargo, su peso, más la fuerza del torrente, hicieron que empujara con fuerza la red. Finalmente, ésta cumplió su función y todo quedó en silencio.
—¡Hedart, hijo mío! —exclamó Morash, cuyos ojos no pudieron sostener las lágrimas al reconocer el cuerpo de su hijo. Morash y el rey descendieron de sus caballos.
—¿Dónde está Jarrel? —murmuró angustiado Karel, al no divisarlo en las aguas.
El jinete que había anunciado la venida del cuerpo de Hedart, se apresuró en llegar al lugar.
—¡Su Majestad! —exclamó jadeante—, solo viene uno de ellos.
—¡No puede ser! —replicó Karel.
Esperaron varios minutos, instantes que para el rey se hicieron eternos. El soberano intentaba mirar más allá de donde sus ojos podían, era como una lucha en contra de la corriente del río; sin embargo, nada aconteció. Karel hizo una señal para ordenar el rescate del cuerpo de Hedart. Morash quiso precipitarse a las aguas, pero el rey lo sostuvo por el brazo con mano firme.
Dos jinetes se adentraron en el río, sujetándose en fuertes sogas. Ayudados por los que permanecían en tierra, lograron llevar hacia la orilla el cuerpo de Hedart. Lo sacaron fuera de las aguas con cuidado. Al depositarlo en tierra, el general se arrodilló ante él, tomó el cuerpo y lo acomodó sobre su regazo.
—¡Hedart! —musitó con el dolor a flor de piel, mientras sostenía el maltrecho cuerpo de su hijo fallecido. Le acarició el rostro pálido y frío, contempló sus ropas desgarradas, y sus ojos se crisparon al ver como las aguas le habían lavado la funesta herida, que le abría el pecho desde el hombro izquierdo hasta el vientre. Karel se acercó y depositó su mano en el hombro de su amigo.
—Solo podemos orar por la liberación de sus almas —le dijo, esperando que el cuerpo de Jarrel no tardara en aparecer. No obstante, se preguntaba por qué el río se demoraba.
El general del ejército rompió en un amargo llanto aferrándose al cuerpo de Hedart. Nadie dijo una palabra. Esperaron un poco más, hasta que la noche hubo caído completamente. Nada más aconteció. Una brisa helada rozaba los rostros apenados y el sonido de las aguas del río sólo aportaba un llanto más a ese cuadro triste.

Pocos durmieron en Dharas aquella noche. La gente estaba alborotada por los últimos acontecimientos que los voceros habían informado en la entrega de noticias de la tarde. El Arkalamaj-yeram adelantado y la muerte del príncipe mayor eran eventos devastadores para el reino. Había mucha expectación debido a la tardanza del río en entregar el cuerpo de Jarrel, ya que nunca antes había sucedido una cosa así, y la ciudadanía ya especulaba sobre ello. Los salones de recreo no habían cerrado, conteniendo a la multitud curiosa y ávida de comentar todo lo ocurrido; y a pesar de que la madrugada avanzaba, las calles se veían ajetreadas en los preparativos para el funeral de Hedart.
En el palacio, el ambiente no era distinto. En uno de los patios de las caballerizas, soldados preparaban el cortejo, aseando los carruajes, revisando los arneses y monturas y engalanado a los caballos. En alguna habitación sagrada, Morash y Ledrana, la madre del difunto soldado, acompañaban el cuerpo de su hijo. Estaban junto a otros integrantes de la familia, en amargo dolor, esperando la hora de la partida hacia la Meseta del Silencio.
Apartado de todo ello, aislado, sentado mirando hacia la claridad de una ventana en la oscuridad de sus dependencias, estaba Karel. Tan sumido en el dolor y la desesperanza que no escuchó los suaves pasos de Mirat acercándose.
—La puerta estaba abierta, te estaba buscando —le dijo la consejera—. Los preparativos para el cortejo de Hedart están listos.
Karel levantó un poco la cabeza, pero no despegó la vista de la ventana.
—Necesitaba silencio —le dijo el rey, mientras el suave aroma de la sacerdotisa lo envolvía y parecía relajarlo. Ella permaneció de pie a su espalda.
—¿Lian, está bien? —preguntó Karel después de un silencio.
—No mucho —contestó Mirat—. Está agobiado y sospecho que con los conocimientos que posee, intentará buscar a Jarrel en alma.
—¿Es eso peligroso para él?
—Sí, lo es —respondió Mirat—. Me prometió que no lo haría, pero creo que su deseo de saber si Jarrel está en el Kajia es mayor. No obstante, ahora esta tratando de descansar. Tú deberías intentarlo también. Todos estamos cansados.
—No puedo. —La voz de Karel se escuchó gastada y débil—. No sin saber donde está el cuerpo de mi hijo. ¿Cómo murió? ¡¿Qué hicieron con él?! —exclamó ahogado—. Se me acabaron las fuerzas de golpe. ¡No se como voy a soportar esto! —dijo, y la voz se le quebró con el llanto. El cuerpo se le fue hacia delante, hundiendo la cabeza en sus manos mientras las lágrimas comenzaban a inundarle el rostro.
—Lo harás, te lo prometo —le dijo ella, poniendo sus manos en su espalda.
—Mis padres desaparecidos hace tanto tiempo atrás, mi esposa… y ahora... ¡Siento que me voy quedando solo! —dijo devastado, revisando las perdidas de su vida.
—¡No estás solo! Esta Lian, estoy yo… y toda la gente en este reino que te ama y confía en ti. Sólo necesitas llorar y después te volverás a levantar.
Mirat intentó confortarlo e infundirle un poco de su entereza. Ella era fuerte, seguramente, la más fuerte de todos en aquel reino. Sin embargo, el corazón se le apretaba dolorosamente. Amaba a Jarrel como una madre; mas en su maestría, podía guardar el sufrimiento en sus entrañas y mantenerse firme. Tal vez, después podría dejar que el dolor se marchara. No obstante, una lágrima se le escapó de los ojos.
—Ve, ve a descansar —le dijo Karel—. Déjame ahora, necesito silencio y oscuridad.
Como un cariño furtivo, Mirat presionó fuerte los hombros del rey. Luego retiró sus manos y se alejó.

***

El rostro de Lian estaba pálido, se veía tenso y abrumado. Cualquiera habría dicho que quizá era víctima de algún mal sueño producto de la pérdida de su hermano; pero en realidad no soñaba, sino que realizaba un viaje más vívido. Su alma se había desprendido de su cuerpo y se había adentrado en el astral, donde era libre de la corporeidad y podía elevarse hasta casi tocar el esplendoroso reino del Mahayeram si su luz se lo permitía, o descender a las más oscuras tinieblas si erraba el camino.
En alguna parte de ese misterioso plano, dentro de lo oscuro y desolado, se encontraba la Zona del Kajia. Aunque Lian había prometido a Mirat no acercarse a ese macabro lugar, su deseo había vencido. Quería sobremanera averiguar que había sucedido con Jarrel, pues su alma no encontraba ni paz ni descanso en la incertidumbre. No pretendía descender a las tinieblas, pero si acercarse un poco. Sabía que muchos nelyerams merodeaban por el bajo astral de forma independiente, sin amo a quien servir; y seguramente alguno de ellos habría visto u oído alguna noticia sobre las nuevas almas que habían llegado al temido reino de oscuridad. Lian sabía que todas las figuras y espacios en el astral eran in-sustanciosos, formados de la energía de los pensamientos y sentimientos de la humanidad; los más elevados, como el amor y la alegría, tomaban formas bellas que se plasmaban en estadios de luz en el alto astral, más cerca de los reinos divinos; y los más siniestros o angustiantes, como el odio, la desolación o la culpa, se manifestaban creando reinos oscuros en el bajo astral, tal cual era la zona del Kajia.
A pesar de calificar en aquel conocimiento, el hijo menor de Karel estaba desorientado. Creía que quizá caminaba por algún punto intermedio entre lo alto y lo bajo de aquella dimensión. Inseguro, avanzaba por un camino de tierra angosto. Le parecía estar a campo abierto en medio de una misteriosa noche, rodeado de una floresta rala y decaída, pero la neblina blancuzca-opaca que fluía por doquier no le permitía ver ningún paisaje claro; sólo algunas formas indefinidas que a veces semejaban árboles o extrañas sombras, que parecían tener conciencia propia.
Se detuvo unos instantes y miró hacia todos lados, el silencio era completo e inquietante; y aunque sólo veía las nieblas confusas moverse de un lado a otro, presentía intimidantes presencias que lo observaban. La percepción de una extraña energía sobre su espalda lo alertó, un escalofrío recorrió su cuerpo astral y el miedo quiso apoderarse de él. Respiró profundo hasta que logró dominar su turbación; esperó un poco para ver si en realidad aquel ser que percibía a su espalda no era sólo una jugarreta de su mente, pero aquella energía continuó allí. Giró lentamente y lo que fuera que estaba detrás, se movió junto con él. Volvió a girar despacio y sintió como su acompañante secreto se desplazó de nuevo. Se quedó muy quieto por unos momentos, casi conteniendo la respiración, y bruscamente giró. Se encontró cara a cara con un extraño ser que lo contemplaba risueño, luciendo un rostro ambiguo, infantil y juguetón; su cuerpo era pequeño y delicado, blanco como una perla, y flotaba tan suave que casi parecía una nube. La graciosa entidad comenzó a dar vueltas alrededor de Lian, escudriñándolo.
—Tú no eres de estos lugares —le habló el ser con una voz delgada, y se detuvo para mirarlo con unos ojos brillantes, negros y almendrados.
—Cierto, no soy de aquí. ¿Y tú? ¿quién eres? o ¿qué eres? —preguntó Lian, amedrentado, suponiendo que se trataba de algún kelgy.
—¿A que has venido? —preguntó con curiosidad el extraño personaje, sin responder a las preguntas de Lian.
—Busco a una persona. —La voz de Lian sonó algo cortante, pero luego, con más cortesía, agregó—: En realidad busco un lugar; o más bien, a alguien que me pueda dar noticias de ese lugar.
—¿No sabes como encontrar ese lugar? —El ser miró a Lian con extrañeza y se echó hacia atrás—. Deberías saber. Si has llegado hasta aquí, deberías saber. Aquí en el astral todas las cosas que quieras están, todos los lugares y todos los objetos los encuentras junto a tu pensamiento. Si crees estar desorientado, lo estarás; si deseas una rosa, aquí la tendrás —dijo con total seguridad, y mágicamente una rosa violeta apareció en su blanquecina mano, mientras comenzaba a girar otra vez alrededor de Lian.
—¿Podrías dejar de dar vueltas a mi alrededor? —pidió el príncipe inquieto, pero la criatura lo ignoró y siguió hablando mientras lo circundaba:
—…pero así como viene, la rosa se puede ir —dijo, y la hermosa flor que sostenía se desvaneció como un vaho; entonces se detuvo. Muy despacio, casi como un murmullo, agregó—: Así también, es como hay lugares de donde nunca más puedes salir.
El kelgy acercó su etéreo rostro al del príncipe hasta casi rozar su nariz y lo miró con gentileza.
—¿Y dime? ¿Qué lugar estas buscando? —le preguntó.
Lian observó su cara alegre y lúdica, y no encontró maldad en ella, sólo travesura. Con tranquilidad confesó:
—La zona del Kajia.
—¡La zona del Kajia! —repitió el ser en voz muy baja. El rostro se le desfiguró del pavor y el cuerpo se le encogió hasta parecer un capullo.
—No, allí no... —dijo, antes de alejarse a gran velocidad y desaparecer entre los misteriosos vapores de la niebla.
—¡Espera! —pidió Lian, pero ya no quedaba un solo rastro de aquella criatura. Todo quedó en silencio otra vez, pero la niebla se espesó un poco más, volviéndose gris.
—¿Oí mencionar la zona del Kajia? —se oyó de pronto, desde atrás, una voz severa y grave proveniente de otro espíritu.
Lian volteó rápidamente y se encontró con un hombre maduro, de ojos grandes y mirada poderosa, de elevada altura y espalda ancha; vestía una túnica color celeste y un sobretodo gris, de tela gruesa y pesada, que caía desde sus hombros hasta el piso y le cubría la cabeza con una capucha. El príncipe se sintió algo aplacado ante aquella imponente presencia.
—¿Es usted un nelyeram? —preguntó temeroso, retrocediendo unos pasos.
La entidad rió con frugalidad y frescura.
—¿Tanto te asusta ver un nelyeram? —preguntó con elegancia, mientras un resplandor vibrante le brillaba en los ojos.
—Bueno, no es susto, es solo que no veo nelyerams todos los días —respondió Lian más resuelto.
—Soy un Nelhelam —reveló el hombre.
—¡¿Un maestro? ¿en este lugar?! —Lian, receloso, frunció el ceño; dio otro paso hacia atrás, listo para huir si era necesario.
—Calma. No sientas temor de mí —le pidió el ser con una cordial sonrisa, al percibir las dudas de Lian—. Escuché tu conversación con el kelgy, sólo pretendo ayudar. Mi nombre es Pisaard.
—¡¡Pisaard!! —exclamó Lian asombrado. Conocía ese nombre y sabía que había pertenecido a uno de los altos maestros de la Alta Orden Sagrada. Su corazón se aceleró y el temor inicial se transformó en entusiasmo.
—¡Cielos, es usted un maestro de la antigua Orden! —dijo apresurado—. Yo soy...
—Se muy bien quien eres, príncipe Lian —lo interrumpió Pisaard.
—¡Vaya! Pero… ¿cómo es posible que usted esté aquí? Usted falleció en manos de Skara. ¡Debería ser un prisionero del Kajia!
La entidad miró a Lian con suspicacia.
—Escapé —dijo, ostentando su logro con una presumida sonrisa.
—¡Pero todo el mundo dice que es imposible que alguien escape del Kajia! —replicó Lian.
—No, imposible no —aseguró Pissard—. ¡Mírame! Estoy fuera hace mucho tiempo. No he ascendido a los palacios del Mahayeram porque he decidido quedarme en estas áreas para ayudar a almas como la tuya a encontrar algo de luz.
—¡Entonces, el Kajia no es tan infranqueable como se dice! —exclamó Lian con alegría. Pisaard volvió a reír, esta vez con más ganas.
—Quizá no del todo —le dijo luego—. Pero sólo los más astutos logran escapar; y te aseguro que no hemos sido muchos.
Lian se llenó de esperanzas al pensar que si su hermano había muerto en manos de la oscuridad, era lo suficientemente astuto como para burlar la seguridad del Kajia y, tal vez, su espíritu hubiera alcanzado los palacios del Mahayeram. Si bien aquello no mitigaba el dolor de la pérdida, le daba consuelo a su corazón.
—En tan alta estima tienes a tu hermano ¿no? —dijo el mago.
Las cejas de Lian se entornaron en demasía, y su mirada le reveló al mago asombro y desconcierto. Aquel espíritu comprendió así que Lian no había considerado que en aquel plano pudiesen leer su mente.
—Joven príncipe, se nota tu falta de experiencia. Es un riesgo andar por aquí sin dominar la técnica del silencio de la mente —dijo el mago, mirándolo con seriedad—. Sobretodo si esperas recibir noticias del Kajia. Afortunadamente, te has topado conmigo.
Los ojos de Lian brillaron de exaltación. Aquel supuesto maestro no le generaba confianza, pero si había estado en el Kajia, tal vez sería de buena ayuda, tal vez, sabía algo sobre Jarrel.
—¿Sabe usted lo que ocurrió con mi hermano? ¿Sabe si efectivamente está en el Kajia? —preguntó con mucha soltura y ansiedad, sin esperar ya ocultar sus intenciones.
—Lamento decir que no tengo esa información, pero tal vez pueda ayudarte. Conozco a los guardianes de la puerta. Me deben un antiguo favor; quizá, a través de ellos consigamos alguna información. Si tú quieres, te llevaré ante la etrada del Kajia.

En el palacio de Dharas, Mirat se había recostado en su alcoba intentando descansar, pero su alma se batía entre la vigilia y un sueño intranquilo, y las suaves mantas que la abrigaban se le enredaban en el cuerpo.
—¡Lian! ¿Dónde estás? —decía semidormida.
Soñaba que estaba inmersa en un ambiente de sombras y nieblas, y buscaba a Lian sin poder encontrarlo. Lo llamaba una y otra vez, sintiendo una sensación agobiante que le alertaba el corazón, pero no lograba descubrir que su sobrino caminaba detrás de un misterioso guía, deseoso de llegar pronto a la entrada del Kajia.
—¿Queda muy lejos la zona del Kajia? —preguntó Lian a Pisaard, quien soltó una gran carcajada al oír la pregunta.
—¡Como se nota cuan inexperto eres! En el astral, lejos o cerca son palabras que no se utilizan.
—¿Lian? —Irrumpió repentinamente el llamado de Mirat—. ¿Lian, dónde estás?
El príncipe miró hacia atrás y buscó a su maestra, pero la niebla era muy espesa y no la vio.
—¡Es mi tía, mi maestra! —dijo a Pisaard en voz baja—. Si me encuentra me llevará de vuelta y no lograré averiguar nada.
Pisaard levantó las cejas y lo miró fijamente.
—Ven —le dijo, y extendió su abrigo para que Lian se ocultara allí—. Sujétate de mí. Vamos a movernos de aquí.
El príncipe obedeció sin pensarlo demasiado. Amaba a su tía y consideraba deshonesto esconderse de ella; pero la necesidad de obtener noticias de su hermano superaba toda ética y moral. En menos de un abrir y cerrar de ojos estuvo debajo de la capa de Pisaard. Todo se volvió muy oscuro. Pensamientos aciagos vinieron a su mente, y el temor se instaló sin opción al control cuando el fuerte brazo de su guía lo sujetó con firmeza. Intentó calmarse y dejar de pensar en lo vulnerable que estaba en aquella situación, en lo arrepentido que se sentía de su actuar. Si aquel ser era maligno, estaba perdido. Repentinamente, sintió un gran mareo y, luego, percibió como el ilusorio suelo desaparecía bajo sus pies y caían en un abismo que parecía que no tendría fin. Olvidando al instante sus otros miedos, se agarró fuerte a Pisaard y cerró los ojos. Al cabo de algunos instantes todo cesó. La sensación de caer y los malestares desaparecieron, pudo sentir otra vez el suelo bajo sus pies.
—Ya llegamos —dijo Pisaard, descubriendo la capa y liberando al príncipe de su dominio.
Lian se apartó de inmediato y sintió alivio. Miró a su alrededor, el lugar no era muy diferente al anterior, todo rodeado de nieblas grises y extrañas sombras. Pero descubrió que estaba en la entrada de un camino empedrado, enmarcado por arcos blancos. Alrededor de los pedestales de los arcos brotaba una hiedra de hojas redondas color verde oscuro. A los ojos del príncipe, no era un lugar agradable, pero tampoco era tétrico como lo había imaginado. Al fondo de aquella senda, había una gran puerta de doble hoja, metálica y negra, custodiada por dos imponentes soldados de armaduras azabaches y lanzas puntiagudas, que no se movieron ni se inquietaron por la presencia de ellos. Alrededor de la puerta no había muros, ni siquiera alguna edificación o estructura palpable; únicamente, las nieblas paseándose de forma tenebrosa. A pesar de la aparente quietud, Lian se sintió atemorizado.
—¿Esa es la puerta al reino del Kajia? —preguntó incrédulo.
—Es una de las puertas de servicio —respondió el mago.
—¡Esto no me gusta! —le dijo Lian a Pissard—. Me siento extraño. Mejor regresemos.
—¿Vas a desistir ahora? —preguntó Pissard, seriamente—. Ya te lo dije, esos guardianes me deben un favor. No pasará nada malo. Confía en mí. Vamos.
Muy inseguro, Lian lo siguió, internándose por debajo de los arcos; pero al poco andar sintió como todo su cuerpo astral comenzó a temblar, los nervios y el miedo fueron aumentando en él, y se le hizo muy difícil dominarse. Cuando estaban a pocos metros de la entrada, la gran puerta negra lentamente se entreabrió. El hijo menor de Karel se detuvo aterrado, pues un ruido terrible se filtró hasta sus oídos: eran sufridos lamentos y llantos desesperados que de tan sólo oírlos desgarraban el alma. En medio de aquel pavor que lo paralizó, alcanzó a escuchar una voz familiar, advirtiéndole del peligro.
—¡¡Corre Lian!! ¡¡Corre!! —se oyó amargada desde dentro, la voz de Hedart—. ¡Jarrel no está aquí! ¡Corre! ¡¡Es una trampa!!
Lian miró a Pisaard. El rostro del mago había cambiado, volviéndose hosco y desgarbado, sus ojos se habían ennegrecido y sus ropas se habían teñido de un color caoba opaco. Entonces, Lian comprendió que en verdad no era Pisaard, mucho menos un nelhelam, sino un carcelero del Kajia, un nelyeram oscuro. El carcelero extendió sus manos para agarrar a Lian, pero el príncipe, en una acción que su oponente no esperó, desenvainó una espada que no era de acero como la que tenía en su vida física, sino de luz; y dio una estocada al maligno espíritu hiriéndolo en un costado, logrando que se retorciera de dolor. Aquello le dio tiempo para correr de regreso por el túnel de arcos; sin embargo, el carcelero se enderezó y rió con una risa fuerte como trueno. Las enredaderas a los pies de los arcos comenzaron a crecer rápidamente, envolviéndose en las piernas de Lian, impidiéndole avanzar. Entonces, el príncipe se recriminó el no escuchar a Mirat. Comenzó a luchar desesperado, pero no conseguía nada. Invocó a la luz solicitando ayuda; mas todo su ser estaba asustado y su invocación no generó ninguna energía capaz de elevarse a los planos superiores y crear un punte para ser socorrido.

El sueño de Mirat fue bruscamente interrumpido por el presentimiento de peligro. Abrió sus ojos y se sentó de un golpe en la cama.
—¡Lian! —dijo alterada. La inquietud con la que se había dormido la hizo buscarlo en sueños a nivel inconsciente. Pero se percató de que no había podido encontrarlo y eso sólo podía significar que su sobrino había entrado al bajo astral. Se levantó tan rápido como pudo y se lanzó en una apresurada carrera por los pasillos del palacio en dirección a las habitaciones del príncipe. Con los pies descalzos, corrió lo más rápido que pudo. Un guardia la vio pasar; si hubiese contado lo que vio, habría dicho que una hermosa anikelgy de delicadas vestiduras pasó volando frente a su nariz.
En el bajo astral, Lian se defendía fieramente, sin éxito. Las enredaderas se habían convertido en poderosas lianas con poder oscuro, que lo jalaban hacia la puerta del Kajia. El carcelero que lo había timado parecía haber crecido el doble en estatura y observaba victorioso.
—Ha sido demasiado fácil —dijo con una voz áspera—. Has sido demasiado ingenuo príncipe Lian de Dharas, demasiado inexperto.
Mirat, en vigilia, irrumpió en el cuarto de Lian. Con premura se acercó hasta el cuerpo de su sobrino y puso su mano derecha sobre la frente de él. Lo sintió helado como un puñado de nieve. La sacerdotisa volcó su palma izquierda hacia el cielo y cerró sus ojos. Pudo así vislumbrar en su mente una borrosa imagen de lo que estaba sucediendo cerca del portal negro. Poco a poco, a medida que su ser ingresaba en alma en aquellos planos, la imagen se aclaraba cada vez más. En poco tiempo pudo ver nítidamente la escena y escuchar la voz del carcelero del Kajia:
—¡Serás mío tal como tu amigo Hedart! ¡No luches en vano, ya no hay escapatoria! —le dijo.
Cuando Lian estaba ya cansado, al mínimo de sus fuerzas, a punto de ceder, la voz de Mirat se alzó clara y brillante como un relámpago de luz.
—¡En el nombre y con el poder que el Mahayeram me ha conferido yo te libero! —dijo imperante, y luego continuó hablando en un idioma que el príncipe jamás había escuchado.
Lian miró hacia arriba y, sobre los arcos, se encontró con la imagen de su maestra; la encontró muy distinta de como la conocía: más grande, más luminosa y bella; y con un poder que él no le había visto jamás. Pero un gran estruendo lo sacó de aquella contemplación. Se volteó hacia la puerta, abierta de par en par; y vio como muchos nelyerams oscuros, de rostros terribles y demoníacos, que salían por ella, como una plaga pestilente. El carcelero reía con gran deleite y el bullicio empequeñecía la voz de Mirat. Sin embargo, el hablar de la sacerdotisa se elevo sin temor, claro y con prestancia a pesar del peligro; entonces, por detrás de ella, una gran luz nació: fue un destello enorme que casi encegueció a todos; muchos seres luminosos, anakuris de potentes alas refulgentes, aparecieron sobre etéreos caballos blancos, portando espadas, lanzas y estandartes de luz. De entre ellos, uno destacaba más que los otros: era alto y brillante, de cabello dorado iridiscente, y su mirada azul intensa era la luz del poder del Mahayeram, que quemaba la oscuridad con su justicia.
Una fuerte batalla se desató, ambos bandos se descargaron en choques de sombras y luces que iluminaron el espacio. Las nieblas se batieron y arremolinaron; la confusión y el estruendo se hicieron altivos y poderosos. Lian estaba asombrado ante lo que estaba viendo: el anakuri de ojos azules pasó por su lado, y los soldados oscuros se amedrentaron ante su presencia. Con una enorme espada de brillos que parecían provenir de diamantes, atravesó las lianas que sujetaban al príncipe, cortándolas.
—¡Hellenmar! —exclamó Lian sintiéndose muy pequeño ante el poderoso anakuri. Se escucharon gritos de rabia e impotencia; y gran conmoción se produjo ante la puerta negra del Kajia.
—¡Dame la mano! —le dijo Mirat a Lian. El joven príncipe extendió su brazo hasta alcanzarla. Rápidamente se alejaron hasta desaparecer.
Mirat abrió sus ojos en el cuarto de Lian.
—Gracias poderoso Hellenmar y a toda las huestes de luz del universo… gracias —dijo, respirando entrecortadamente, con el corazón lleno de alivio. Luego se volcó hacia su sobrino y lo llamó preocupada—: ¡Lian despierta! ¡Lian!
El príncipe abrió sus ojos con debilidad. El cansancio, producto del desgaste de energía, fue enorme.
—¡¿Por qué no cumpliste tu promesa?! ¡Por poco y te pierdo también! —dijo angustiada, con los ojos brillosos.
—Jarrel no está en el Kajia, me lo dijo Hedart —le habló Lian con voz débil.
Mirat acarició la rubia cabeza de su sobrino.
—Gracias al Mahayeram —dijo la sacerdotisa con otro suspiro, y se alegró. Su corazón encontró algo de paz. Mas, no supo bien como reaccionar. Si abrazar a Lian o reprenderlo por lo que había sucedido. Luego agregó:
—No le contaremos de esto a Karel. Lo que hiciste fue muy arriesgado y se enfadaría mucho. Esperaremos para saber más sobre Jarrel. Si logró llegar a los palacios del Mahayeram, de alguna forma nos lo hará saber. Ahora descansa. Aún queda un poco de tiempo antes de partir a la Meseta del Silencio. A nuestro regreso, realizaremos una exhaustiva purificación de tus energías. Luego, veremos cual será tu penitencia, mi aprendiz.
Lian sonrió débilmente y se durmió agotado.

***

Todavía restaban un par de horas para el amanecer, y el cortejo de Hedart se disponía a partir rumbo a la Meseta del Silencio. En las afueras del palacio se había reunido mucha gente, representantes de cada una de las familias del reino, para despedir al joven integrante de la defensa de Dharas. En el patio principal, familiares y amigos esperaban la señal de la partida. Era costumbre social y religiosa enterrar a los caídos en el Kajia lo antes posible; pues todos sabían que si se extendían aquellas horas de dolor, se corría el riesgo de que el alma del infortunado, inundada de desesperación y tormento, se apareciera ante su ataúd clamando por ayuda, provocando terror y desesperanza entre los vivos.
El féretro donde el cuerpo de Hedart descansaba era blanco; y en medio de este, una espada había sido tallada y barnizada con un dejo dorado. Los pétalos de las flores más hermosas de la región lo rodeaban, cubriendo el tablón del remolque de grandes ruedas de madera, que sería jalado por cuatro caballos blancos, engalanados como para el mejor desfile.
Morash, montado sobre su caballo al lado del remolque, miró a Karel, que se encontraba unos metros más atrás; y pidió su autorización para partir. El rey le dio su venia.
—Bien —dijo Morash—. Adelante.
El cortejo comenzó a moverse despacio. Más de un centenar de personas formaban parte de aquella caravana, para despedir a Hedart; todos vestidos con sus mejores trajes, se desplazaban en carruajes abiertos o sobre sus caballos. Una buena parte del ejército cabalgaba también escoltando a la comitiva, con los estandartes alzados, ondeados por la brisa tibia que descendía de las montañas del este.
Cuando el cortejo abandonó la ciudad y las calles fueron quedando vacías, un hombre permaneció montado sobre un potro negro, a la sombra de la estatua de Hellenmar, observando como se alejaban. Había contemplado el esplendor y la gala de la corte real, y ahora miraba desde allí lo inmaculado del palacio. Sus ojos oscuros refulgían; pero ese brillo, era un destello de codicia y rabia. Era aquel hombre, el mismo individuo que tuviera la rencilla con Jarrel por la captura del badik.
—¡Van a pudrirse todos ustedes! —dijo. Luego, azuzó las riendas del caballo y partió galopando en una dirección distinta a la del cortejo.

Capítulo III, La Oscuridad en Anthea

2009-06-22T11:05:00.000-07:00

Al otro lado del bosque de la muerte comenzaba a extenderse un terreno árido; eran tierras pertenecientes al reino de Anthea. Alguna vez se vieron llenas de vida y verdor, pero desde que Skara se sentó en el trono, comenzaron a declinar, hasta que la vida las abandonó por completo. Ni siquiera la abundante lluvia del invierno pudo hacer que rebrotaran. Se rumoreaba que aquello se debía a la mirada cargada de odio que la bruja sostenía constantemente hacia Dharas. La gente les llamaba Paramos Desérticos.
Avanzando a través de ellos hacia el norte, cruzando las colinas gemelas, estaba el temido Muro que Suspira; formado de una musgosa y enmarañada pared, alta y gruesa, ceñida por enredaderas y extraños árboles que parecían tener voluntad propia. Aquella imponente muralla encerraba toda la zona habitada de Anthea, cubriendo alrededor de doce kilómetros de radio. Tenía cuatro portales bien custodiados, aunque el más usado era el que miraba hacia el sur.
Skara había mandado a construir el muro poco después de la muerte de Laromah, con el fin de evitar la deserción masiva de los ciudadanos del reino. Había sido construido de piedra y adobe; y cada cierto tramo, tenía almenas y barracas donde sus hombres pasaban largos días haciendo la guardia. Sin embargo, en algunas ocasiones, unos cuantos atrevidos ciudadanos habían logrado huir, trasponiéndolo.
En la segunda batalla de ejércitos, Karel y sus soldados llegaron sorpresivamente al muro, y derribaron sus defensas. Entraron con bravura y osadía en la vetusta ciudad; algunos por el portal sur, y otros por encima de la mañosa pared. Fue así cómo Karel logró llegar al palacio de Anthea y rescatar a su hijo recién nacido, Lian. Una vez que lo tuvo en sus brazos, y cargando también con el cuerpo de su fallecida esposa, ordenó la retirada. La ciudadanía de Anthea se sintió, entonces, envalentonada; y muchos, animados por los rebeldes más briosos de la ciudad, se lanzaron a caballo o a pie, detrás del ejercito de Karel, para huir junto con ellos.
Pero Skara, confundida, intentaba organizarse después de aquella sorpresiva ofensiva, pero no logró cerrar el paso al decidido rey y sus soldados, quienes abandonaron la ciudad saliendo de la misma forma en que habían entrado. La oscura sacerdotisa, entonces, subió hasta la torre más alta y contempló enfurecida cómo se alejaba el ejército de Dharas. Pero vio también la gran multitud que corría enfebrecida para trasponer la muralla; y al comprender que aquella pared no sería suficiente para contener a toda esa plebe, lanzó un siniestro hechizo sobre el muro. «Aquel que ponga una mano sobre ti, con la intención de huir o hacerme daño, quedará para siempre en tu piedra, convertido será en árbol, arbusto o hiedra».
Lamentable fue aquel acto, puesto que los primeros de aquellos que corrieron con gran esperanza de libertad, al tocar el muro, sucumbieron bajo el hechizo. Y entre gritos y desesperanza, ante los ojos aterrados de los que venían más atrás, se transformaron en plantas o árboles.
Desde ese día, la apariencia del lado sur del muro cambió, llenándose de verdor; y después de todos los años de padecimiento que siguieron, nadie sabía ya que plantas y árboles correspondían a los mártires, y cuales otras surgieron de forma natural. Lo cierto es que muchos, al pasar cerca de la muralla, escuchaban suspiros y lamentos que provenían de las ramas y las hiedras; y cuando éstas últimas florecían, gotas de agua caían de sus pétalos, como lágrimas silentes.
Al centro del encierro del Muro que Suspira, se situaba el antiguo palacio, enorme y magnífico en presencia física, pero apagado y sin vida. A su alrededor se extendían las viviendas, altivas y dignas, dispuestas entre siete avenidas principales que circunvalaban la magistral construcción. En su estructura la ciudad aún era bella, pero estaba estropeada; sus calles y construcciones antiguas reflejaban el daño y el maltrato que la actual soberana prodigaba. Todas las esculturas y estatuas que hacían alusión a la divinidad: nelhelams y anakurs, habían sido destrozadas o decapitadas; y las bases e imágenes rotas abundaban por doquier.
A pesar de ello, las edificaciones aún mostraban algo de su esplendor antiguo: eran de estructuras macizas, de pilares altos y vigorosos, de bases de piedra y gruesos muros. No obstante, habían absorbido la oscura energía que vagaba en el ambiente y parecían sollozar ante la crueldad a la que el reino se veía expuesto.
Los ciudadanos de Anthea eran personas tristes y asustadas por causa del dolor. Eran explotados y estaban cansados. Muchos de ellos ni siquiera recibían remuneración por sus trabajos. La tierra que labraban estaba agotada y las cosechas se limitaban a verduras y hortalizas lánguidas y apolilladas que, a fin de cuentas, iban a parar a manos de los administradores del reino, ya que todo era confiscado por la gente de la hechicera. Si alguien se negaba a entregar sus productos, era apresado y quedaba recluido en la cárcel de Anthea, donde las probabilidades de vida eran inciertas.
No había espacios culturales, ni sociales; y les estaba prohibido hablar de espiritualidad o ejercer algún tipo de religión que no fuera la oscura. Algunos viejos templos aún existían, pero estaban clausurados y ya sin espíritu de luz. Los habitantes, cada vez más acongojados por tal modo de vida, se mantenían sin fuerzas, presos del dolor y la desesperanza; muy pocos sostenían la ilusión de una liberación. La fe y la espiritualidad que habían poseído era ya sólo un recuerdo, y el único líder o guía permitido era Skara y su prole de brujos oscuros.

Los días en Anthea pasaban largos y tensos; y aquella tarde dominical había avanzado como de costumbre. Mucha gente se había juntado en la plaza central; pues como era habitual en el día de descanso, se instalaba allí el mercado, donde se comercializaban o trocaban los víveres y productos que la administración del reino permitía. No había demasiada algarabía, pues la mayoría de la gente permanecía callada y apagada. Casi todos los puestos eran pequeños y de participación familiar; y se ofrecía desde alimento y vestuario, hasta artículos de adorno o entretención. Las tiendas estaban dispuestas en dos grupos de hileras semicirculares que se enfrentaban, dejando espacio abierto en el centro para el tránsito entre el gran portal del palacio y la avenida principal.
Entre los puestos del mercado estaba una anciana mujer; usaba una pañoleta oscura en la cabeza y vestía atavíos humildes, viejos como ella. Estaba sentada en un pequeño taburete, tan bajo que parecía estar en cuclillas en el suelo. Con manos temblorosas reponía los ungüentos y pomadas que había vendido, ordenándolos sobre una manta verde extendida en el piso.
—Ha sido una buena tarde ¿no, Radalla? —le habló la vendedora del puesto de al lado, contenta por haber conseguido la venta de dos mantillas de lana.
—Si, lo ha sido hasta ahora. Pero aún no termina, y mi corazón me dice que no acabará bien, como de costumbre —contestó la anciana, levantando su rostro hacia su interlocutora. Los ojos de Radalla estaban completamente cerrados. Sus cuencas grandes y hundidas, lucían llenas de cicatrices. Se notaba que hace tiempo atrás, le habían quemado los ojos.
—¡No seas pájaro de mal agüero, mujer! —reclamó su compañera.
—¿Qué tienes hoy, vieja? —interrumpió la conversación, la voz de un déspota soldado que hacía la ronda junto a otros dos.
La vendedora de mantillas volteó inmediatamente, dando la espalda a Radalla, y continuó ofreciendo su mercadería a los transeúntes.
Todos estaban ya acostumbrados a las miradas hoscas de los soldados, que examinaban hasta el más mínimo detalle buscando indicios de rebeldía o conspiración en contra de su soberana; pero Radalla era siempre un punto fijo de molestias y hostigamiento de parte de los soldados, pues era una de las pocas afortunadas de la escuela de sabiduría que salió con vida de la masacre.
—Lo de siempre —respondió Radalla tranquilamente—. Pomadas y ungüentos curativos de yerbas. La medicina de la tierra.
—¿Y cuando vas a hacerme la pócima que te pedí? Necesito conseguir a una mujer que me tiene ardiendo en llamas —le dijo lascivamente el soldado, inclinándose hacia ella con su barba inmunda y desgreñada, mientras sus compañeros reían deleitados.
—¡Oye Duham, me convidas un poco de eso cuando lo consigas! —exclamó otro de los soldados riendo, dándole una palmada en la espalda.
—Yo no soy hechicera, no puedo ayudarte en lo que me pides —le respondió Radalla con seriedad.
El hombre sacó su espada y la puso en el cuello de la anciana curandera, amenazándola.
—Me lo traerás la próxima semana, bruja. Si no lo puedes hacer tú misma, me lo consigues —le ordenó, y luego advirtió—: Sino, te rebanaré el pescuezo.
—¡Dejen a mi abuela en paz! —gritó un hombre joven al ver aquella escena. Sus ojos grises ardían de impotencia, y la piel morena de su rostro estaba tensa debido al peligro. Imprevistamente, dejó caer la bolsa con mercadería que llevaba y que había conseguido trocar, y se lanzó hacia ellos, empujando sorpresivamente a Duham hacia atrás con todo su peso, logrando que cayera al piso. Los otros soldados reaccionaron inmediatamente, sujetando al fiero joven y obligándolo a arrodillarse, mientras Duham se ponía de pie y levantaba su espada para ajusticiarle.
—¡No, por favor! ¡Girdhan! —gritó Radalla.
Un fuerte corno irrumpió en la plaza, seguida del estruendo de cascos de caballos. Skara y su comitiva se habían presentado. Duham y los otros soldados olvidaron inmediatamente el incidente, soltando al joven para ir a formar filas ante su soberana.
Gran conmoción se produjo en el mercado, primero estallando en murmullos y exclamaciones, y luego transformándose en un tenso y aterrador silencio. Mientras, la soberana cabalgaba de un lado otro mostrando su figura estilizada, elegante y altiva, ataviada con un pomposo vestido negro con bordados de bronce. Era poseedora de una belleza inusual, a pesar de acercarse a los cincuenta años. Sin embargo, su presencia estaba cargada con tal oscuro poder que ya nadie admiraba su atractivo. Cada vez que ella se aparecía en el mercado era para realizar algún acto de crueldad. Prefería castigar frente a la ciudadanía, para así amedrentar y demostrar su inclemencia; y por ello, siempre dejaba algún caso para exhibir su torcida justicia en el día de descanso.
Luego de dar varias vueltas alrededor de la plaza, se detuvo en el centro y aguardó en silencio. Una mirada fría como el hielo emanó de sus ojos grises y exorbitados, traspasando las almas de los presentes. Su cabello largo, ensortijado y naranjo como el fuego, hacia gracia con su caballo: un gran equino de pelaje zaino, de crines negras e imponente tamaño; y unos ojos velados y fieros, como si la criatura hubiese sido criada en el mismo infierno.
—¡Bien, tráiganlos ya! —ordenó imperativa a sus soldados.
En medio de la plaza gris, fueron dejados un anciano débil, dos niños de melena rubia y una mujer adulta de cansados ojos marrones. Skara avanzó un poco hacia ellos.
—¿Así que intentando cavar un túnel bajo el gran muro? —les preguntó secamente.
—Por favor… —pidió la mujer—, tenga piedad, señora.
—Ustedes son unos traidores y la traición no merece piedad —dijo fríamente la soberana.
—No los castigues a ellos —rogó suplicante la mujer, señalando a su familia. Los niños permanecían aferrados al débil cuerpo del abuelo, quien de algún modo, intentaba protegerlos—. Yo les pedí que me ayudaran. Fue mi idea —explicó.
—¡Vaya! ¡¿Escucharon bien, todos?! —Skara levantó la voz, dirigiéndose a la multitud—. ¡Ella es la culpable! —dijo, volviéndose a la mujer—. Pues bien, entonces serás castigada como mereces. ¡Apártenla! —ordenó a sus soldados. Avanzó un poco más hacia ella y la miró fijamente. La aterrada mujer respiraba agitada, mientras el miedo la consumía. Ella sabía del dolor y el sufrimiento que provocaban los castigos de la dama oscura; los había visto muchas veces y comprendía lo que le esperaba: algún hechizo despiadado que la limitara de sus sentidos o su cordura, la mutilación de alguna parte de su cuerpo, o incontables latigazos de los que se desangrara hasta morir. Pero, lo que sucedió a continuación no se lo imaginó. Skara tornó la dirección de su mirada hacia los niños y el anciano. Cerró los ojos, extendió los brazos y comenzó a recitar un mantra en idioma oscuro.
—¡Umdunach, etcheir kajtar! —dijo con intensidad, y repitió aquel verso varias veces, hasta que abrió los ojos y el color se les había ido; estaban blancos y opacos. Las nubes del cielo comenzaron a moverse rápidamente, formando un extraño y oscuro remolino en lo alto.
—¡¡No, por favor!! —gritó la mujer desesperada.
Skara alzó sus brazos y continuó cantando aquellas palabras que invocaban a los poderes de las tinieblas. Luego, descargó su poder hacia la indefensa familia de la mujer. Un rayo bajó veloz desde el centro del remolino y cayó sobre ellos. Inmediatamente, aquellos tres seres desvalidos, quedaron convertidos en roca oscura. Tres silentes formas humanas, endurecidas y abrazadas, con expresión de horror en sus rostros.
—¡No! —gritó la mujer, soltándose del soldado que la sostenía para correr hasta ellos.
La multitud murmuraba espantada y se apresuraban en recoger sus puestos para arrancar de aquel horror.
—La próxima vez que alguien intente traicionarme, tengan por seguro que no seré tan benevolente —dijo Skara a viva voz, mientras se paseaba en su caballo alrededor de la multitud. Sus ojos eran grises otra vez, pero tenían un resplandor de odio y desdén.
—¡Ahí tienes tu castigo! —le dijo a la mujer—. Vendrás a trabajar al palacio. Todos los días deberás pasar por esta ruta y limpiarás la estatua. Así, nunca olvidarás que a mi no se me traiciona.
Sin más que agregar, animó a su caballo y partió a todo galope hacia el palacio, seguida de sus hombres.
La multitud se fue dispersando aterrada, y pocos quedaron en aquella plaza. La mujer quedó llorando a los pies de la silente y fría imagen, sola, desconsolada y abrumada de tanto dolor.
Caminando a paso lento y errático, apoyada en un viejo bastón, Radalla se acercaba hacia ella. Al lado de la anciana, Girdhan cargaba una pesada bolsa con la mercadería trocada y las pomadas de su abuela.
—Ven conmigo, hija —le dijo dulcemente Radalla, mientras su nieto ayudaba a la mujer a ponerse de pie.
—¡Algún día pagará por todos sus males! ¡Lo prometo! —le aseguró Girdhan, dejando salir un odio profundo hacia la hechicera.
La anciana tanteó con sus trémulas manos hasta tomar suavemente el rostro de la mujer que, con el alma partida, no dejaba de llorar; y con cariño limpió las lágrimas de sus ojos.
—¿Cómo te llamas, hija? —preguntó.
Ella estaba desesperada y en shock. Pero la voz de Radalla era cálida y acogedora, casi como un bálsamo curador.
—Me llamo Jesse. ¿Quién es usted? —preguntó con la voz entrecortada.
—Yo soy Radalla y este es mi nieto Girdhan. —Se presentó—. Perdí a mi hija, a mi yerno y a mi esposo cuando Skara tomó el mando de la ciudad.
Radalla, al recordar, sintió en su corazón el dolor de la vieja herida que llevaba, y se compadeció más aún del dolor de Jesse.
—Ven conmigo —le dijo luego, con la voz temblorosa—. Necesitas medicina para calmar el dolor de tu alma.
Girdhan acogió a Jesse y la ayudó a caminar. Los tres ciudadanos avanzaron lentamente hasta perderse entre las calles dolientes de Anthea.

***

A pesar de que el palacio aún se mantenía espléndido, el recuerdo de la traición se reflejaba en cada muro de la milenaria construcción; y la ausencia de Laromah, o algún otro Cavantier, era un vacío desolador. Muchos de los sirvientes que trabajaban en él, aún estaban llenos de amor por aquella gran edificación, por lo que había significado durante tanto tiempo, por la luz que había guardado; y por el recuerdo del querido soberano que tanto había entregado a su pueblo. Debido a ello, se esmeraban en su cuidado, al menos de lo que podían, manteniendo las estancias limpias y ventiladas. Sin embargo, en algo más de veinte años, el palacio había cambiado; la luz dentro de él había menguado en extremo. Una oscuridad no física moraba ahora por los corredores y los grandes salones, que habían dejado de ser utilizados. Había lugares donde nadie se atrevía a entrar, excepto Skara.
Durante el tiempo del reinado de luz, había existido un ala entera destinada a dar instrucción espiritual a todo aquel que quisiera aprender las artes del bien. De entre aquellos estudiantes, se escogían a los más adelantados para formar parte de la Alta Orden Sagrada; pero cuando Skara se alzó, esas dependencias fueron las que se utilizaron como cárceles. La Orden Sagrada fue prácticamente exterminada; los sacerdotes-magos, profesores y eruditos de la ciencia y alta religión, habían sido torturados y asesinados junto con la mayoría de los discípulos; los pocos de ellos que quedaban en Anthea, estaban condenados a vivir vigilados o en precarias condiciones, y muchos de ellos eran torturados en las mismas salas en que una vez estudiaron felices. Las grandes aulas de otrora habían sido reducidas a varias celdas pequeñas, frías e inmundas, y el olor era nauseabundo debido a la suciedad. Hombres, mujeres y niños repletaban las celdas; algunos estaban enfermos y no recibían tratamiento; otros, estaban desolados, desesperados o entregados al dolor y al pesimismo. Producto del hambre y los escasos cuidados, los prisioneros más débiles languidecían con rapidez; y al poco tiempo, morían. Claramente, aquel era el sector del palacio donde se manifestaba el mayor daño.
Por aquellas tristes dependencias se encontraba caminando Eusides; un brujo de aspecto famélico que cumplía el papel de consejero de Skara y que, además, procuraba que todo estuviera en orden dentro del palacio. Caminaba arrastrando su pomposa y larga túnica gris y, orgullosamente, se empavonaba en portar un báculo de metal negro, que había fabricado el mismo, y en cuya cima había engarzado una alargada gema amarilla. Alguna vez fue instructor de artes mágicas, pero no trepidó en cambiar la fuente de luz que una vez poseyó, por la de oscuridad. Fue en parte responsable de la caída del reino y conspirador junto con Skara. Era, sin duda, el brazo derecho de la soberana, y entre los otros brujos era respetado por contar con el favor de la hechicera.
—¿Cómo han estado las bajas? —preguntó Eusides al encargado de la prisión, estirando sus cejas ralas, logrando que su delgada piel se apegara más a los huesudos pómulos.
—Oh, esta mañana han amanecido tres muertos —contestó el soldado a cargo.
—Bien, tres lugares disponibles para nuevos rufianes —dijo Eusides—. ¿Se deshicieron de los cuerpos? —preguntó despectivo.
—No, señor, aún están allí —contestó inseguro el soldado.
—¡Pero que esperan! Ordena a alguien que los saquen pronto y los arrojen al río —dijo a modo de regaño.
—Oh... sí, señor, de inmediato.
—¡Que ineficiente! —exclamó para sí Eusides y continuó caminando.
—¡Señor! —lo llamó un acelerado servidor que venía tras él por el pasillo.
—¿Qué ocurre? —preguntó el brujo con desden, deteniendo su ronda.
—La señora Skara ha llegado ya a palacio —informó. Eusides se mostró mas interesado.
—¡Bien, ya era hora! —dijó—. Voy de inmediato.
En una de las amplias habitaciones de la torre central, se encontraba Skara; cansada de sus actividades, se había recostado sobre unas oscuras y brillantes pieles extendidas en el piso. Apoyaba sus codos en finos almohadones de terciopelo dorado, y su barbilla descansaba sobre sus blancas y delgadas manos, mientras parecía contemplar las danzantes llamas de la chimenea; sin embargo, su rostro estaba malhumorado y su entrecejo marcado por unas arrugas, la visión que sostenía en su mente la inquietaba demasiado. Un ruido cercano la sacó de sus pensamientos. Miró hacia un costado y vio a una anciana y tímida mujer acercarse hasta llegar a su lado, y depositar en el suelo una bandeja con bocadillos finamente decorados.
—Le he traído algo de comer, mi señora —dijo la anciana, con una voz minúscula.
Skara la contempló de arriba abajo, pues nunca antes la había visto. Miró la bandeja sin mucho interés, y escogió un bocado mediano de masa, queso y carne; luego de echarlo a su boca, su rostro cambió tomando un matiz de completo desagrado. Sin contener su molestia escupió la comida y limpió su boca con el dorso de su mano.
—¡Pero que porquería me has traído! —le dijo enfurecida.
—Lo siento mucho, mi señora —contestó la anciana mujer temblando de miedo.
—¡Llévate esto de aquí y trae algo de acuerdo con mi paladar! —dijo Skara, lanzando lejos la bandeja.
La mujer se encogió, y luego quedó pasmada del miedo.
—¡Muévete ya si no quieres que te arroje al río! —amenazó.
—Perdón, mi señora —se disculpó la anciana, apresurándose a recoger la bandeja y la comida del piso.
—Últimamente tu carácter está muy alterado, Skara querida. —Resonó la voz de Eusides en la habitación. El viejo consejero se detuvo cerca de la sacerdotisa oscura—. Si te deshaces de esta, me costará mucho trabajo encontrar otra cocinera buena —dijo de forma despectiva, mientras sacaba brillo a la gema de su báculo.
Skara volteó su cabeza hacia él, su rostro amargo le demostró desagrado.
—¿Tengo motivos acaso para estar feliz? —le preguntó como reclamo—. La gente cada vez está sublevándose más. Intentan escabullirse a como de lugar y casi lo han logrado. ¡Y me han llegado nuevos rumores de que hay otro grupo organizándose en mi contra! —Se desahogó y volvió su rostro hacia el fuego.
—¿Y de que te preocupas? —dijo Eusides con voz lenta—. Muchas veces se han organizado y siempre has acabado con ellos. ¡No te aflijas por esas boberías! es sólo un detalle sin importancia. Tienes mucho de que enorgullecerte y alegrarte: eres poderosa, tienes el control absoluto sobre Anthea…
—¡Sabes bien que lo que quiero es ver a Karel suplicando ante mis pies y su reino en mis manos! —lo interrumpió la hechicera, sacando fuego por los ojos—. Arruinaron mi momento de gloria hace tiempo. Demasiados lograron escapar, se burlaron de mí y pretenden desafiarme; y Karel se ha opuesto a mi voluntad guiando un ejército en mi contra. ¡No hay día que pueda tener paz con ellos allí! —dijo exaltada.
—Pero tuviste una gran venganza —recordó el brujo, haciendo alusión a la muerte de la reina de Dharas.
—No lo suficiente para mi gusto. —Skara permaneció callada durante unos instantes, luego, en su rostro apareció un matiz más oscuro y preocupado. Apretó con fuerza y nerviosismo los cojines dorados; y con voz más sombría y algo temerosa, agregó—: ¡Y para colmo, he visto! He visto en mi mente a los reyes del exterior empecinados en encontrar nuestro mundo. No se cómo ni por qué, pero se han acercado demasiado. Temo que lleguen antes del Arkalamaj-yeram.
Eusides sonrió sin que la hechicera lo notara, pues guardaba una noticia que le alegraría el día.
—¡No estoy preparada todavía para enfrentarlos! —Agregó Skara, más alterada—. Aún mi poder no alcanza. ¡Siento que el tiempo no me acompaña! ¡Necesito del poder de la conjunción y aún resta mucho para que ocurra! —El tono de su voz subió gradualmente, mientras la suave tela de uno de los cojines se rasgaba—. Y por otro lado, en veinte años más, cuando la conjunción llegue, seré prácticamente una vieja, ¿con que belleza y esplendor me pararé en el Altar Sagrado?
Eusides rió a carcajadas. Pensó que la vanidad de Skara afloraba de formas inesperadas y muy fuera de lugar cuando se sentía desanimada.
—¡Cómo es posible que te preocupes por esas estupideces! —exclamó risueño.
—¡¿Estupideces?! —Skara volteó nuevamente, y su mirada golpeó a su consejero con furia—. ¡Cómo se nota que aún no estas a la altura de saborear la perfección! —le dijo con desprecio. Eusides dejó de reír y se limitó a observarla. —La perfección lo es todo —dijo ella con la mirada trastocada—: el poder, la inteligencia y la belleza. Los tres tienen el mismo valor —dijo como una lección, y con desprecio agregó—: Si no lo puedes comprender, estás más por debajo de lo que creía.
—Ciertamente no estoy a tu altura —respondió el brujo, guardando su rabia y notando cuan erróneo y peligroso era cuestionar a su soberana, más aún cuando estaba en esos estados de desequilibrio—. Pero no te preocupes de más —dijo luego, para reparar su equivocación—, con el poder de la conjunción podrás hacer lo que quieras, incluso ser joven por siempre.
—Estoy cansada, déjame sola —respondió ella, y sin prestarle más oídos se dio vuelta y se arrebujó en sus pieles para dormir.
—¡Ah, querida Skara! yo tengo una noticia que te pondrá muy feliz —dijo Eusides con una sonrisa.
—¿En verdad? —preguntó la hechicera, abriendo los ojos, expectante.
—Las estrellas de la profecía han aparecido en el firmamento, provocando un cambio en la percepción de nuestro tiempo —aseguró Eusides.
Skara se sentó de inmediato y miró a su consejero, sus ojos de piedra brillaron tanto que contrastaron con el color naranjo de su cabello.
—Lo descubrí esta mañana —continuó el brujo—, ya están casi en posición.
—Eso significa... ¿Cuanto? ¿Cuanto tiempo? —preguntó eufóricamente Skara, poniéndose de pie y acercándose a Eusides.
—Dos semanas, al salir el sol —respondió el consejero.
Ella dio un grito de alegría que luego se transformó en grandes carcajadas.
—¡No lo puedo creer! —dijo entre risas eufóricas. Eusides sonreía fríamente.
—¡Es un regalo del Kajia! ¡Ya tengo a Dharas en mis manos! ¡Finalmente he vencido por completo! —La hechicera elevó sus puños hacia lo alto y comenzó a dar vueltas por la habitación; su alegría desbordó como un torrente contenido al que se le quiebra el dique. Una ansiedad intensa se posesionó de ella.
—¡Calma, mi señora! —aconsejó Eusides—. No lo tomes tan precipitadamente. No es recomendable cantar victoria antes de tiempo. Aún restan dos semanas.
—¡Oh, Eusides! —le reclamó Skara, dejando caer los brazos y mirando a su consejero con desazón—. Primero me dices que me alegre y ahora pretendes opacar este momento de dicha. —Pero el llamado de atención no logró disminuir su euforia. Dejando de prestar atención a su consejero, se desplazó rápidamente hasta la ventana a mirar el horizonte: las nubes lejanas se habían movido un poco y el sol era grande y redondo como una jugosa naranja pronta a tocar la línea del horizonte, pintando las nubes con tonos rosas, violetas y anaranjados.
—Skara, Skara querida —continuó el brujo—. No puedes dejarte llevar ahora por tu alegría desbordante, debes mantener un equilibrio —aconsejó—. Ahora más que nunca necesitas de todos tus sentidos en alerta. En dos semanas muchas cosas pueden pasar; es bueno alegrarse, pero no al punto de perder de vista los detalles. Karel y los suyos intentarán defenderse con uñas y dientes; y te aseguro que la dama Mirat ya sabe sobre estos últimos acontecimientos. No debes subestimarlos, en la confianza está el peligro. Debes poner especial cuidado en los movimientos que ellos harán.
—¡Va! ¡Ellos están acabados! —exclamó la hechicera, mientras la luz del atardecer le iluminaba el rostro—. Laromah está muerto. Yo lo maté y su dashoo corre vivo por mis venas. Su hija está bien calcinada y enterrada hace más de veinte años; y la peste que queda de ese inútil consejo de sabios, ya nada pueden hacer en mi contra. ¡Todo lo que he anhelado será mío al fin, y Karel será un gusano en mis pies! —dijo embriagada de dicha, olvidando todos los pensamientos que hasta hace algunos minutos atrás la habían agobiado.
—¿Se te olvida acaso la pluma de Anikda? —preguntó Eusides—. Recuerda que no pudimos encontrarla.
—Eso no me preocupa —respondió calmada—. Si no la encontraron en todos estos años, menos lo harán en dos semanas. Esa pluma debe estar estropeada bajo el mar. Ese viejo zorro de Shedar se la ha de haber llevado a los abismos de la muerte.
—De eso no estamos seguros —dijo Eusides gravemente.
—¡Ay Eusides! ¡No me fastidies, ¿quieres?! —reclamó Skara como una adolescente rebelde ante su padre—. Tengo varias cosas de que ocuparme ahora.
—¿Y qué cosas son esas? si es que puedo saber, claro —preguntó Eusides con expresión ofendida.
—El Altar Sagrado. Quiero comenzar inmediatamente con los preparativos. ¡Que sea mañana mismo! Prepara un grupo de hombres con todo lo indispensable; quiero estar allí antes de la primera luz del día —ordenó. Eusides asintió y Skara sonrió.

Libro de Visitas

2009-06-22T11:03:00.000-07:00

He abierto este espacio a modo de libro de visitas, para que puedas dejar aquí tus impresiones sobre el blog, sugerencias, etc.
Un abrazo!

Capítulo II, El Bosque de la Muerte

2009-06-22T10:33:00.001-07:00

En el punto más alto de la ciudad de Dharas se erguía el palacio. No demasiado grande, pero sí imponente y soberbio, emplazado en la roca dura de la base de la montaña. A pesar de haber sido recientemente fortificado para tiempos de guerra, mantenía su belleza y esplendor original. A esa hora de la mañana era resaltado por los rayos del sol que, aún lejos de su cenit, formaba agraciados juegos de luces y sombras sobre las paredes impolutas de la blanca construcción. Sus torres estaban adornadas de hermosos balcones que sobresalían de los muros de piedra calite. Las estatuillas de Anakuris, puestas en los techos y terrazas del palacio, parecían gozar de las más espectaculares vistas del reino; inmóviles, eran guardianes silenciosos que parecían llevar un registro de cada cosa que sucedía alrededor. Tenía, además, dos grandes hileras de pilares: una hacia la derecha y otra hacia la izquierda del macizo central, que parecían abrazar la ciudad. Sobre cada una de ellas se había acoplado una gruesa loza, cercada en sus bordes por una baranda firme de artístico diseño. El paseo había sido creado, originalmente, para dar una vista privilegiada a quienes por él caminaran, pero ahora se utilizaba también como adarve para vigilar la ciudad y los extensos campos de alrededor.
Dentro del palacio todo era luz y suavidad. Servidores, personalidades importantes y también soldados, se desplazaban para allá y para acá por los amplios y claros pasillos, atareados con innumerables quehaceres. Cuando el ejército se constituyó, varios años atrás, el palacio se vio atiborrado de guardias, reclutas, caudillos y capitanes; y muchos pensaron que la belleza y la tranquilidad que caracterizaba a aquel recinto se vería alterada con la llegada de la guerra. Sin embargo, no fue así, porque la convivencia y las tranquilas relaciones dentro del palacio continuaron siendo una constante, y todos estaban ya acostumbrados a encontrarse con soldados apresurados por los pasillos, corriendo en tareas urgentes o apostados haciendo la guardia en las puertas y salones más importantes.
Los trabajadores dentro del palacio eran muy bien tratados y todos decían que trabajar allí era un honor. Por ello, era una de las ocupaciones más deseadas dentro de la ciudad; la mayoría de los empleados a sueldo habrían dado todo por tener un lugar en aquella magnífica casa real.
La torre más alta se levantaba desde el centro de la arquitectura; era allí donde las habitaciones destinadas a las cuestiones del reino se disponían. Uno de esos recintos era el salón de reuniones, donde aquel día, un grupo de hombres aguardaba. Habían sido convocados a petición de la consejera real. Varios de ellos estaban uniformados con las vestimentas de gala del ejército; mientras otros, que se desempeñaban en labores legislativas, administrativas y de interés social, llevaban los elegantes atuendos característicos de la alta sociedad. Pero todos lucían serios y de postura dura.
Mientras esperaban, un grupo permanecía de pie comentando y discutiendo asuntos de importancia; y los demás aguardaban sentados alrededor de una mesa ovalada de madera, pulcramente pulida.
Habían tres grandes ventanales con recogidas cortinas color burdeo, plegadas con lazos dorados, que permitían a la luz pasar en abundancia. Apoyado en el borde de uno de los ventanales, estaba un hombre alto, de unos sesenta y cinco años de edad, de rostro grave y piel tostada. Tenía los ojos color miel, y su mirada acusaba pesar en su alma. Usaba una barba pequeña, castaña clara, igual que su cabello; tanto la barba como su cabellera presentaban abundantes canas. Físicamente era aún vigoroso y su espíritu era fuerte; sin embargo, cargaba con cansancio. Llevaba en su espalda el peso de la responsabilidad de defender al reino; era el rey, Karel Indercat de Dharas; y como distintivo real sólo usaba en su puño derecho un brazalete ancho, dorado, fina y hábilmente labrado con el escudo de la familia, que era una estrella blanca de nueve puntas con una piedra preciosa en el centro. La estrella estaba rodeada de espigas con hojas plateadas, donde se habían engarzado rubíes y esmeraldas. Aquel emblema era portado también por sus hijos; y Mirat lo llevaba colgado a su cuello, en un pendiente que había pertenecido a su hermana, Isse. Más miembros no había en aquella familia; y eso tal vez hacía que fueran más unidos. Sin embargo, en ocasiones, el rey se sentía solo y agobiado.
Aquel día no era la excepción. Parecía observar el paisaje mañanero desde el ventanal, como revisando que todo el reino estuviera en orden; pero en realidad cavilaba sobre la razón de aquella reunión. Su cuñada Mirat, rara vez solicitaba reunión de consejo; y cuando lo hacía era por algo realmente importante. Karel estaba nervioso, sabía que algo nada bueno había acontecido. —Su Majestad —lo llamó un sirviente, sacándolo de sus pensamientos—. ¿Se sirve algo de beber?
El hombre era, quizá, de alta estatura, pero la curvatura de su espalda lo hacía verse pequeño. Llevaba una máscara mitad blanca mitad negra, que cubría su rostro. Él mismo la había fabricado así para expresar lo blanco de su esencia y lo negro de su dolor. Sus ojos celestes, trémulos e hinchados, se asomaban por las cuencas de la máscara, mirando a su soberano mientras le extendía una bandeja en espera de su respuesta.
—No, Siaro, gracias —respondió Karel, y lo miró con detenimiento—. ¿Por qué llevas aquí tu máscara? —le preguntó.
—No quería importunar a los señores del alto mando con la fealdad de mi cara.
—Tus cicatrices no son feas —le aseguró el rey—. Al contrario, deberías llevarlas con honor. Salvaste a tu hija de los fuegos que Skara encendió en Anthea.
—¿Y de que me sirvió, si ella aún la tiene cautiva en sus mazmorras? —Los ojos de Siaro brillaron con una rabia intensa.
—Mientras esté viva hay esperanzas, Siaro —animó el rey.
La puerta principal del salón se abrió. Mirat entró.
—Me retiro, Su Majestad —dijo Siaro, apresurándose a salir para no estorbar en la reunión.
Todos los presentes callaron, esperando la llegada de la dama a su lugar en la mesa.
—¡Señores! —les dijo ella con voz serena—. Lamento mi demora. Algunos pequeños problemas surgidos en mi ausencia me retrasaron. —Se disculpó.
—Oh, no te preocupes —dijo Karel a su consejera—. Por favor, tomemos asiento y demos inicio a esta reunión.
Todos los líderes y consejeros tomaron ubicación alrededor de la mesa. Karel inspiró profundo y exhaló fuerte para liberar su ansiedad.
—Bien —comenzó el rey, dirigiéndose a Mirat—. Has solicitado esta reunión de consejo con carácter de urgente. Sabemos también que al despuntar el alba sostuviste una entrevista con Zorel. Dinos Mirat, ¿qué ha sucedido?
Los rostros de todos se encontraban atentos y expectantes a la respuesta de la sacerdotisa. Ella los observó y se contuvo unos instantes antes de hablar. Sabía que la noticia provocaría gran conmoción.
—Algo inesperado y verdaderamente lamentable —dijo luego. Los presentes se inquietaron—. El Arkalamaj-yeram se ha adelantado considerablemente —explicó sin rodeos. El tono de voz que ella utilizó fue tranquilo; no obstante, no pudo evitar que el asombro, el desconcierto y el temor brotaran rápidamente entre los presentes.
—¿De cuánto tiempo disponemos? —preguntó expectante Morash, general del ejercito y gran amigo del rey.
—La conjunción ocurrirá dentro de dos semanas, justo a la salida del sol —contestó la dama.
Hubo un silencio absoluto, seguido al segundo de un montón de exclamaciones. Algunos se pusieron de pie y daban vueltas por la habitación; otros, se tomaban la cabeza a dos manos; la expresión de algunos era desconsolada. Debió pasar un tiempo antes de que los señores del consejo y del alto mando del ejército se calmaran y volvieran a sus lugares.
—Señores, por favor —intervino Karel—, mantengamos la mente fría. La situación es crítica y ahora más que nunca necesitamos encontrar una solución.
—¡Por todos los Nelhelams! ¡Veinte años se nos redujeron a dos semanas! ¡Es muy poco tiempo! ¿Cómo aconteció esto? ¿Fue obra de Skara? —preguntó Bardesh, uno de los capitanes, cuyo rostro estaba deformado del estupor.
—Lamentablemente fue un fenómeno cósmico que no dependió de nosotros, ni de ella —dijo Mirat—. Las estrellas Amarella y Nardun aparecieron en el cielo a través de una nueva puerta estelar. Esto cambió nuestra percepción del tiempo —explicó, y luego agregó—: además, la profecía de Ingart Cavantier se ha confirmado. Este Arkalamaj será el último y el más poderoso.
—Si no hubiese estado Skara de por medio, eso sería una bendición —dijo el rey—, pero de esta forma sólo hace que el mal sea peor.
El desconcierto reinó y el silencio se extendió frío y malogrado durante unos instantes.
—¡La noticia provocará un caos en la ciudadanía! —dijo amargamente Aldor, uno de los voceros.
—Así es —asintió el rey—. Tendremos que permanecer fuertes y confiados para darle seguridad al reino. De lo contrario, más vale que nos rindamos ahora mismo. —Karel pareció endurecerse como el hierro.
—Claro está que nuestro ejército nada puede hacer contra esa hechicera —opinó el general con rabia—. ¡No podemos ir y atacarla en Anthea! En sus filas cuenta con más que hombres con el corazón carcomido por la oscuridad. Atacarla sin la protección del escudo sería la perdición —agregó con el rostro contraído y gastado, como si hubiese perdido la guerra; y las arrugas se le marcaron aún más en el entrecejo—. ¿No existe nadie en este mundo que supere el dashoo de Skara para recibir el Arkalamaj? —preguntó, pero respondió sólo el silencio—. ¿Realmente no existe ninguna actividad de la alta magia que nos libere de ella? —Y la segunda pregunta sonó cargada de desilusión.
—El linaje de los Cavantier ha muerto, el dashoo de Laromah corre ahora por la sangre de Skara. Yo porto y cuido del báculo de Laromah, pero mi dashoo dista mucho del de él, Zorel está viejo y cansado; y los nuevos discípulos son aún unos niños en la sabiduría de la Alta Orden Sangrada; no hay nadie que supere el nondashoo de Skara —contestó Mirat, y su voz pareció algo más decaída—. Nada más puede hacerse con magia, Morash. Lo más grande que se ha hecho es el escudo invisible que nos guarda de la hechicería negra del norte, pero eso no nos salvará. El último Arkalamaj-yeram dará a Skara un poder más allá de nuestra comprensión y no habrá nada que pueda detenerla. La única opción que tenemos es evitar que reciba ese poder, y para lograrlo sólo la luz de Anikda podría servirnos. Necesitamos la pluma dorada para ir al Mundo Esmeralda y traer esa ayuda.
—¿Entonces, cuál es la recomendación de nuestra más alta sacerdotisa? —le preguntó Karel serenamente, mirándola con complacencia para que ella sintiera su confianza.
—No hay mucho por hacer. Sólo es una cuestión de fe —respondió Mirat ante el consejo—. Debemos confiar en el Mahayeram, no olvidar que Él está de nuestro lado. Hemos pasado todos estos años buscando la pluma dorada, escrutando en nuestras rocas de Tziom sin resultados. Si lo desean, podemos intentarlo una última vez. Puedo solicitar un Althai de sabios en el Monte Sagrado, algo que no se ha hecho desde los tiempos de Laromah, aunque sólo quede Zorel y yo. Convocaré a mi discípulo más avanzado, el príncipe Lian, y así formaremos una trinidad. —Mirat observó a Karel, quien pareció inquietarse ante el nombramiento de su hijo; y, para tranquilizarlo, agregó—: Lian ya es versado en la sabiduría de la alta magia, y estos últimos años ha avanzado con creces. Si logramos formar un Althai, tal vez veamos una nueva luz. Invocaremos de ese modo por ayuda y guía, si nuestro rey y el consejo están de acuerdo —dijo ella.
—¿Para cuando piensas convocar esta magna reunión? —preguntó Karel.
—Mañana mismo si lo quieres —contestó ella.
—¡Un día ya es demasiado! —exclamó uno de los capitanes. Estamos contra el tiempo.
—Sí —asintió el rey—. Pero no tenemos muchas alternativas. Inténtalo Mirat, convoca a este triunvirato, esperaremos el resultado. Pero no irán solos al Monte —advirtió, y luego ordenó—: Morash, designa a dos de tus mejores compañías como escolta. —El general asintió de inmediato.
Por nuestra parte —continuó el rey, dirigiéndose al consejo—, comenzamos hoy a preparar al ejército y a la ciudadanía. Estamos desde ahora en alerta de batalla.
—¡Pero eso es ir directo a la muerte! —exclamó Jaúl, otro de los capitanes.
—¡Así es! —dijo el rey —. Pero no voy a rendirme sin pelear. Y para bien o para mal, esta ofensiva será la última.
—Y nosotros te apoyaremos —agregó Morash.
El desconcierto y la desazón no se marcharon. Nadie más dijo una palabra; era como si un aire espeso se hubiera adueñado del salón.
Karel estaba triste; triste de pensar que todo el esfuerzo realizado por mantener la esperanza para su reino durante todos esos años, se desplomaba como una torre que se quiebra en su base.
—Bien —dijo Karel—. Creo que está todo dicho por ahora. Mirat —dijo dirigiéndose a la dama—, tú y Zorel son lo único que nos queda del enorme legado de sabiduría que poseía Anthea. En el consejo que surja de la convocatoria a este triunvirato reposan nuestras únicas esperanzas. Las estrategias de guerra no nos servirán de mucho.
—Lo sé —contestó ella.
—Confiamos en ti y en Zorel —afirmó el rey fríamente. Mirat asintió. Con el rostro duro, el rey se dirigió a todos los presentes y habló—: Comenzamos entonces nuestras labores. Señores voceros, quiero esta tarde la estrategia para abordar a la ciudadanía. General, capitanes, los espero en una hora en mi despacho ¡Qué el Mahayeram nos ilumine, nos proteja y acompañe siempre!
—¡Qué así sea! —contestaron los presentes; pero no con mucho entusiasmo.
Karel se puso de pie.
—Pueden retirarse ahora —les dijo—. Y permanezcan atentos.
Los señores del alto mando se retiraron cabizbajos y desolados. El rey volvió a ubicarse en el arco del ventanal, agobiado. Mirat se le acercó.
—¿Karel? —le llamó suavemente.
El soberano volteó, al mirarla esbozó una leve sonrisa. El hecho de que Mirat fuese la hermana gemela de su difunta reina, a menudo le hacía recordar como ella lucía; a menudo, veía a Isse en Mirat. Eran tan iguales físicamente que era muy fácil confundirse, perderse en esa fantasía, hacer de cuentas que Mirat era su adorada esposa. Nadie nunca pudo definir cuál de las dos era más sabia; o cuál más dulce. Sin embargo, cuando Karel se perdía buscando a Isse en lo profundo de los ojos de Mirat, saltaba una leve diferencia: había más severidad en los ojos de la sacerdotisa, si es que pudiese definirse de ese modo. La reina siempre fue más espontánea que su hermana, y la risa siempre estaba con ella. La sacerdotisa-maga era más seria; y a pesar de que comprendía cada vez que Karel buscaba a su hermana dentro de ella, era en esos instantes cuando le mostraba toda su severidad y dureza; y aunque sabía que por el hecho de ser hermanas gemelas, una parte de Isse vivía dentro de su corazón; a menudo le decía: «No te confundas, yo no soy Isse»; pero esta vez calló. Mirat conocía demasiado bien a su cuñado y sabía que en ese instante, estaba lleno de pesar. Luego, vio como la tristeza no se demoró en aflorar en el rostro del rey.
—¡¿Cómo es posible que existan seres como Skara?! —exclamó Karel con rabia, golpeando el borde del arco con su puño cerrado—. Con tanta maldad. ¡Lo destruyó todo! La fabulosa Anthea, acabar así con la estirpe de sabios, empezando por Laromah; la pequeña princesa heredera del conocimiento universal, Arom, Casirah, Pisaard y tantos otros... y como golpe de gracia, mí adorada Isse.
Un silencio doloroso se produjo entre ambos, al recordar a la reina de Dharas.
—Si no fuera por Zorel y por ti, hace tiempo ya que estaríamos en manos de esa... bruja.
—No olvides a Shedar —Recordó Mirat.
—¿Shedar? —preguntó Karel irónicamente.
—La cuarta parte de tu pueblo, incluidos Zorel y yo, estamos aquí por causa de él. Él creó el escudo; le debemos nuestra gratitud —dijo la sacerdotisa, quién aún sentía respeto y amor por su antiguo maestro.
—Sí. Pero luego se marchó y nos abandonó —dijo el rey con rabia y dolor—. Mucho tiempo lo buscamos. No dejó ningún rastro. Después de algunos años, noticias llegaron que se había quitado la vida arrojándose al gran mar por causa de la vergüenza de las acciones de Skara.
—Yo aún me niego a creer en esa historia. Prefiero pensar que su destino fue otro. —Los ojos de la radiante consejera se llenaron de melancólica esperanza—. Quizá, él sabría donde encontrar la pluma de Anikda.
—Tal vez se la llevó con su cuerpo a las grandes aguas —dijo Karel, tristemente.
—¿Realmente crees que sucumbió ante el dolor y la pena, y se arrojó al mar? —le preguntó Mirat.
—Que importa ya lo que haya sucedido con él —dijo el rey con desdén—. Era grande; casi tanto como Laromah. Shedar era mi apoyo, mi consejero, mi mentor. Sin embargo, prefirió huir en vez de quedarse y ayudarnos en esta lucha. Ahora es cuando más lo necesitamos.
—No le juzgues —pidió dulcemente Mirat—. Después de todo Skara es su hija.
—¡A propósito de hijos! —dijo Karel, cambiando bruscamente de tema—. Jarrel debió estar presente en la reunión. Mandé buscar por él pero no lo encontraron. ¿Dónde se habrá metido?
—Lian tampoco está. Probablemente estén juntos —dijo Mirat, y su corazón se apretó de preocupación.
—Es extraño. Ya deberían haber regresado —comentó el rey.

***
—¡Hedart! —llamó Jarrel, buscando de un lado a otro entre las ramas de los retorcidos y dañados árboles, y los arbustos ponzoñosos que habían crecido enredándose entre sí. Se había adentrado bastante en el Bosque de la Muerte y, a pesar de que Hedart le adelantaba sólo por unos cuantos segundos, le había sido imposible encontrarlo; ni un sólo rastro en todo ese rato, ni una huella de las pisadas del caballo, ni un indicio de alguna senda por donde pudiera haber ido.
El follaje del bosque era espeso, y formaba una techumbre de ramas y hojas que se oponían al paso de la luz del sol, dándole un ambiente lúgubre y apagado. El aire era denso y estancado, casi como una niebla húmeda y grisácea. Pero el bosque no siempre había sido así; tiempo atrás, se le conocía como El Bosque del Susurro, y se caracterizaba por su belleza y su magia alucinante. Jarrel atesoraba fieramente la imagen pura del bosque, porque la llevaba grabada en recuerdos de su infancia temprana. Más de alguna vez estuvo allí acompañado de su madre, disfrutando del dulce aroma de jazmines silvestres, del verde húmedo y tierno de las hierbas y los musgos, de los árboles antiguos y acogedores como abuelos sabios y cariñosos; y sobretodo, prendado de las descripciones e historias que su madre le relataba sobre la vida de los pequeños anikelgys que lo habitaban, y de cómo ellos le daban forma a la naturaleza y la protegían. ¿Dónde estaban ellos ahora? Se preguntó el príncipe. Seguramente se habían marchado o habían perecido cuando la magia oscura de Skara comenzó a azotar el bosque y se vio invadido de los perversos olmikelgys, de los nelkajburs y nelyerams oscuros que deambulaban ahora, adueñados del lugar.
Para Jarrel, el bosque lucía tétrico y retorcido; y le hacía completo honor a su actual nombre. Sentía la presencia de seres extraños observándolo, veía sombras y figuras informes escurrirse entre los matorrales y los troncos nudosos; hasta el chasquido de los cascos de su caballo en el suelo pantanoso le sonaban a muerte.
Avanzaba despacio por un terreno disparejo, donde las raíces prominentes y orgullosas de olmos, viejas encinas y castaños ya infértiles preferían vivir con gran parte de su estructura sobre la tierra en vez de bajo ella. Iba alerta a que cualquier cosa inesperada sucediera. Lo que más anhelaba en ese momento, era encontrar a Hedart y salir lo antes posible de allí.
—¡Hedart! ¿Dónde estás? —volvió a llamar sin obtener respuesta.
El caballo de Jarrel comenzó a inquietarse dando unos nerviosos relinchos. Áfaro era un animal extraordinario, de pelaje blanco y puro, dispuesto a seguir siempre a su amo. Pero el terror al que en ese instante se exponía, aminoraba el temple del equino.
—Tranquilo —le dijo el príncipe con voz calmada, dándole unas suaves palmadas en el cuello.
Pero el animal, cuyos ojos podían ver mucho más que los de Jarrel, se encabritó violentamente, lanzando al jinete al piso. Áfaro emprendió desesperada carrera de regreso. Jarrel, un tanto aturdido, se enderezó apoyándose en sus rodillas. La preocupación y el temor se intensificaron en él al ver ante sus narices la capa de tela gruesa que Hedart usaba hecha jirones, rasgada por alguna herramienta filosa. Se levantó apremiado con la capa en la mano.
—¡Hedart! —llamó con desesperanza. Comenzó a caminar a paso rápido, pero no había ningún indicio de su amigo.
—¿Jarrel? —se oyó repentinamente la voz tranquila de Hedart, llamando desde algún lugar.
El príncipe se detuvo y sintió que el alma le volvía al cuerpo.
—¿Jarrel? —volvió a escuchar.
—¿Hedart? ¿Dónde estás? —preguntó.
—¡Por aquí! —Oyó el eco de la voz de Hedart. Jarrel avanzó un poco más hacia donde sus oídos se lo indicaban.
—¡No te veo! —le dijo el príncipe.
—¡Aquí! —respondió Hedart.
El príncipe corrió hacia la dirección de la cual provenía la voz, y llegó a un pequeño claro donde un poco más de luz se filtraba por entre las copas de los árboles. Efectivamente, Hedart estaba allí; risueño y relajado, apoyando su alto cuerpo en el tronco de un añoso olmo.
—¡Al fin te encuentro! ¡Sí que eres estúpido, ¿no?! —le dijo Jarrel molesto, pero con gran alivio también—. ¿Qué le sucedió a tu capa? —preguntó luego, levantando lo que quedaba del abrigo.
—Se me enredó en unas ramas —respondió despreocupado Hedart.
—Salgamos ya mismo de aquí —le dijo Jarrel con premura, mientras le arrojaba la capa. Volteó inmediatamente para tomar el camino de regreso, sin ver como la estropeada vestidura cayó a los pies de Hedart y él no se molestó en recogerla.
—Es imposible salir de este lugar —respondió su amigo, con una risa torva y áspera, sin moverse de donde estaba.
—¿De que te ríes? ¿Qué ocurre? —preguntó Jarrel, retornando en sus pasos y frunciendo el ceño.
A Jarrel le pareció como si la risa de Hedart comenzara a crecer hasta volverse siniestra; tanto creció, que era como si miles de risas emanaran de su boca.
—¡Tu no eres Hedart! —dijo Jarrel sorprendido, desenvainando rápidamente su espada y lanzándose sobre él para atacarlo. Clavó la poderosa hoja con fuerza en el estomago de aquel impostor, hasta que sintió que penetró en el tronco del viejo árbol. El cuerpo de Hedart se encogió y con sus manos débiles buscó apoyo sobre la misma espada que le atravesaba las entrañas. Jarrel soltó la empuñadura y retrocedió unos pasos. Los ojos de Hedart, grandes y desorbitados, lo miraron con horror.
—¿Qué has hecho, Jarrel, amigo? —dijo. Y el rostro del príncipe se crispó, se confundió. En menos de un instante, la culpa de haber matado a su mejor amigo se apoderó de él y sintió en su alma un dolor nunca antes experimentado. Todo se oscureció y le pareció que el mundo se desmoronaba a su alrededor, mientras observaba el rostro suplicante de Hedart. Pero, inesperadamente, Hedart volvió a reír, ahora más fuerte que antes; y cuando aquella macabra risa alcanzó niveles estridentes, la forma física de Hedart se esfumó, convirtiéndose en una emanación gaseosa, oscura y de olor putrefacto, de la cual se dibujó un rostro endemoniado, una bestia tenebrosa que se lanzó sobre él con las fauces abiertas y que luego desapareció. La espada quedó ensartada en el duro tronco y las risas permanecieron flotando en el aire.
Con fuerza, Jarrel retiró su espada del olmo y quiso regresar; pero le fue imposible encontrar el camino de vuelta. A medida que avanzaba, cada arbusto parecía querer retenerlo. No podía alejar de su mente la experiencia vivida, había oído que los nelyerams del bosque gustaban de torturar a sus víctimas con extrañas visiones que se mezclaban con la realidad. Se atormentaba pensando en la posibilidad de que Hedart hubiese muerto por su propia mano. Al ver que no progresaba y volvía una y otra vez al mismo claro, se detuvo; estaba tenso y el pesado aire que respiraba parecía agobiarlo aún más. Miró alrededor buscando una dirección distinta a seguir; pero no veía indicación alguna para encontrar una salida. En ese momento, escuchó ruido a su espalda, era como si algo muy pesado se desplazara sobre el suelo, aplastando ramas y hojas. Volteó para ver sobre que se trataba y, con gran estupor, pudo observar a algunos metros la figura de un hombre encapuchado de aspecto andrajoso, que no dejaba ver su rostro, y arrastraba el cuerpo sin vida de Hedart, jalándolo de un cordel amarrado a una estaca que estaba profundamente clavada en el pecho del cadáver de su amigo.
—¡¡No!! —gritó Jarrel.
El hombre se detuvo y volteó para mirar al príncipe. Lo contempló indiferente e impávido y retomó su marcha.
Grande fue el asombro de Jarrel, al ver que aquel ser no tenía un rostro vivo, sino una cara deformada por la descomposición de la carne y los pómulos en hueso al desnudo. Tardó unos instantes en reaccionar; pero luego corrió tras él. Mas antes de llegar a ellos, la imagen se desvaneció en la nada.
—¿Jarrel? ¿Príncipe Jarrel? —comenzaron a oírse diferentes voces llamándolo, como murmullos susurrantes.
—¿Quién es? ¡Ya basta! —ordenó—. ¿Por qué no aparecen de una vez? ¡Nelyerams cobardes! —desafió, intentando dominar su miedo, enfrentando el terror.
Todo quedó en un absoluto silencio. Jarrel pudo sentir como el frío aumentaba hasta convertirse en un hielo que le entumecía el cuerpo, penetrando como agujas en la piel, y le calaba el alma.
Un viento macabro que fabricaba agudos silbidos entre las ramas comenzó a soplar fuertemente, haciendo que grandes ganchos se desprendieran de los árboles como hojas en otoño. El príncipe debió poner toda su atención y reacción para evitar que lo golpearan. Repentinamente, una fuerza mágica y oscura arrebató la espada de sus manos y comenzó a elevarla hasta alcanzar varios metros de altura, apuntando hacia él. Fuertemente, la espada se dejó caer sobre su objetivo y, con dificultad, pudo esquivar aquel inesperado asalto. No acababa de reaccionar cuando la espada estaba nuevamente atacándolo. Esta vez, pasó rozando su brazo izquierdo, causándole un molesto corte. El príncipe perdió el equilibrio, pero no cayó al suelo y logró enderezarse rápido. Sin embargo, un gran gancho se desprendió de una encina y lo golpeó pesadamente en la cabeza, provocando que se desplomara inconsciente. La espada se elevó por tercera vez; algunas risas triunfantes se oyeron, resonando entre los troncos de los árboles como gritos de victoria. Sin embargo, una fuerza distinta intervino. Las risas cesaron y los nelyerams oscuros del bosque se confundieron. La espada había quedado clavada al lado de la cabeza del hijo del rey, y cerca de los pies de un anciano de sotana beige que se sostenía en una vieja y desgastada vara.
Lian aún esperaba en las afueras del bosque. Sentado sobre el pasto, trataba de disminuir su preocupación jugueteando con una varilla que sostenía entre sus dedos. A pocos metros de él, su caballo comía hierbas. El joven príncipe lo observó un instante; pensó en montarlo e ir a avisar lo sucedido a palacio, pero deseaba esperar hasta ver salir a Jarrel. Sentía temor por su hermano. La muerte dentro del bosque sólo era el preámbulo al sufrimiento del alma; puesto que la magia oscura que reinaba allí, hacía que todo aquel que perdía su vida producto de aquel negro poder, quedara prisionero en alma en la zona del Kajia: lugar del bajo astral, donde las víctimas eran sometidas a torturas horribles, bajo el dominio de espíritus malignos.
Lian miró la posición del sol; sin duda alguna, había transcurrido bastante tiempo, pero quería esperar un poco más. Al fin, un ruido proveniente del interior del bosque lo puso en alerta. Se puso inmediatamente de pie deseando ver salir a su hermano, y desenvainó su espada sólo por precaución. —¡Áfaro, Lethan! —dijo, al ver aparecer entre las ramas a los caballos de Jarrel y Hedart. Los animales se habían encontrado en el interior del bosque. Juntos, guiados por su espíritu interior, habían encontrado el camino de regreso. Se veían cansados y daban suaves relinchos, como dando las gracias por haber salido de ese terrible lugar. Sin esperar más, el príncipe menor tomó las riendas de los animales, montó en el suyo, y partió veloz en dirección al palacio.

Capítulo I, El Sueño de Jarrel

2009-06-22T10:26:00.000-07:00

Jarrel la vio flotando, detenida frente a su balcón. Flotaba tan suave como la brisa tibia que dulcemente descendía a esas horas desde las montañas del este, y arrancaba ondas a los tules blancos de su celestial vestido. Por un instante sus ojos violetas se clavaron en él; para él, ella era delicadamente lo más hermoso que había visto. Su cabello negro y largo serpenteaba arremolinado en graciosas ondas; tenía labios rosáceos que adornaban su rostro blanco de delicadas facciones. De aquel ser emanaba una luz tan brillante, hermosa y angelical, que era capaz de opacar la luminosidad de Acun y Anar; las dos lunas que, en etapa creciente, se empinaban una tras otra cerca de la cumbre del Monte Sagrado.
Pero más allá de su belleza, era algo en lo profundo de esa mirada lo que más conmovía a Jarrel; en la luz de esos ojos podía ver tan claramente como se ve a través del agua que se mira dentro de una copa de cristal, y su visión llegaba hasta la esencia misma de ella, donde sentía una plenitud que sólo la da el complemento absoluto de todo lo que él buscaba, y que traspasaba todo silencio.
—¡Espera! —le dijo Jarrel al ver que se alejaba. Mas ella sólo le miraba mientras se iba.
Jarrel abrió sus ojos y sintió como si no hubiese dormido. Se sentó en la cama y miró hacia el ventanal; la cortina entreabierta, tan larga y gruesa, apenas pululaba con el viento, y la claridad de la noche se expandía en su cuarto a través de un potente rayo lunar, que caía sobre la espada apoyada en la pared y devolvía el destello como un espejo. Como era habitual después de aquel sueño, el espacio en su habitación estaba impregnado de un aroma dulce y misterioso.
Una maraña de confusas imágenes se le venían a la cabeza, recordando la trama de un sueño no bien hilado, pero siempre con el mismo final. Se levantó y fue a echar un vistazo por el balcón. Todo se veía igual: ambas lunas iluminaban los techos de los hogares durmientes, hasta los montes más lejanos podían distinguirse. Pero ella, la dama de sus sueños, no estaba; ella era la única ausente.
Todas las noches desde hacía tres años se despertaba en mitad de su descanso, con la sensación de que sus sueños y sus encuentros con ella no escapaban de la realidad. Se levantaba rápidamente y se dirigía al balcón, como pretendiendo alcanzarla. Algunas veces permanecía ahí durante largo tiempo, cavilando sobre aquellos ojos violetas. A menudo se preguntaba por qué lo perseguía ese sueño, o si acaso ella existiría en algún lugar; quizá habitaba en Anthea, o en otras dimensiones extrañas, lo que lo agobiaba aún más. Tal vez aquel ser era un Nelyeram, o era parte de aquellos espíritus más poderosos y luminosos, aquellos que llamaban Nelhelams; pero en realidad no importaba mucho la diferencia, porque lo más seguro era que ella sólo tuviera forma en su mente, y por mucho que la buscara nunca la encontraría.
Ser el príncipe mayor de Dharas se estaba convirtiendo ahora en un peso para Jarrel, pues el consejo real le había recomendado buscar una esposa, ya que le haría bien al reino admirar y amar a una futura soberana que se dedicara a escuchar a la gente y atendiera sus problemas sociales; así se elevaría la alegría en la ciudadanía y se fortalecería el ánimo del reino en tiempos de incertidumbre. Sin embargo, a él no le interesaba tomar esposa alguna, a menos que fuera aquella con quien soñaba. ¿Seguiría ignorando la petición de su padre y el consejo real? probablemente lo haría. Por nada del mundo transaría su felicidad, y si aquella joven no existía se quedaría solo; después de todo, su padre tampoco había vuelto a casarse luego de enviudar, claro que por motivos que él desconocía.
En aquel instante, voces y ruidos provenientes del patio principal del palacio lo sacaron de sus pensamientos. Volcó hacia allá su mirada. Entre las sombras que los torreones de la recién terminada fortificación exterior desprendían, vio como el carruaje real partía acompañado de una escolta pequeña.
«Debe ser Mirat que va en alguna misión hacia el Monte Sagrado», pensó y se relajó. Su tía siempre lo apoyaba y lo aconsejaba bien. Cuando volviera, tal vez hablaría con ella y le contaría sobre sus sueños e inquietudes. Contempló como el carruaje se perdió entre las descendentes y zigzagueantes calles de la ciudad, y luego de un buen rato reapareció por el camino del este, el que llevaba hacia el monte. Volvió su mirada a las lunas y su mente retornó al recuerdo de sus sueños. El aire estaba volviéndose más frío y el dulce aroma que adoraba ya no estaba. Definitivamente, no lograba entender el efecto que ella provocaba en sus sentimientos y en su vida, cada día miraba el rostro de cada muchacha que veía pensando que, tal vez, ese sería el día en que la encontraría. ¿Podía él sentir amor por ella? Probablemente algo no andaba bien en su cabeza. Era descabellado pensar en sentir amor hacia una imagen de su mente. Siempre llegaba a la misma conclusión; finalmente, regresaba a la cama y todo quedaba en lo que siempre había sido: un hermoso sueño que lo llenaba de angustia.

***

Difícil era para los caballos ascender el Gran Monte del Altar Sagrado. Las piedras filosas del complicado sendero convertían aquel viaje en una expedición verdaderamente peligrosa. El carruaje era elegante, pero no demasiado grande. En uno de sus costados llevaba engarzado el símbolo real: todo de oro y blanco con incrustaciones de piedras preciosas. Lo guiaba un hombre gordo y bonachón, de sombrero apretado, sentado al pescante.
Cada vez que pasaba sobre alguna piedra que se excedía en tamaño o caía en algún bache del camino, su cuerpo se separaba del asiento y retornaba fuertemente a su lugar. Pese al dolor y cansancio al que se veía expuesto, su preocupación mayor era que algún eje del carruaje fuera a quebrarse.
—¡Ánimo pequeños! ¡Ya queda poco! —decía el conductor con una voz áspera, solidarizando con los animales y tratando de evitar que estos percibieran su propia preocupación.
—Cruzando La Senda de la Iluminación el camino mejora —les decía.
Pronto pudo ver que a mano izquierda se abría un camino angosto, empedrado y silencioso. Un escalofrío recorrió su cuerpo. La Senda de la Iluminación era el camino que llevaba a un antiguo y gran mausoleo construido en el interior de la montaña. Allí eran sepultados aquellos que se consideraban iluminados o más elevados espiritualmente; sacerdotes de la Alta Religión, sacerdotes-magos de la Orden Sagrada y de vez en cuando algún ciudadano sobresaliente, recibían el gran honor de descansar allí.
El cochero no pudo dejar de sentir temor, a pesar de que se trataba de espíritus amables y los sabios aseguraban que aquellas almas subían a los templos y hogares del cielo, y no se quedaban vagando cerca de sus tumbas como en los cementerios comunes. Sin embargo, esto no aquietaba su ánimo y decidió sacarse el sombrero y saludar por si acaso.
—¡Ya queda poco, ya queda poco! —volvió a decir, esta vez más para sí que para los caballos.
Efectivamente, la planicie de la cumbre estaba a unos cuantos metros. Sólo un par de curvas y estarían arriba. A un lado del camino se elevaba un muro de roca oscura, alto y escarpado; al otro lado, la ladera del monte caía abruptamente por incontables metros. Súbitamente, las rocas de la izquierda se abrieron y la cumbre quedó al descubierto. Era la planicie superior del Monte del Altar Sagrado; un hermoso altar ubicado en uno de sus bordes le daba el nombre. Era una plataforma blanca y vacía, sólo un extraño símbolo tallado en un material dorado se ubicada en su centro. Para llegar a la plataforma había una blanca y majestuosa escalera. Sin duda alguna, era un lugar de veneración, destinado a conectarse con la divinidad, con el Mahayeram. Sin embargo, hacía más de veinte años que no se usaba.
—¡Jia, Jia! Ya llegamos. —El cochero suspiró sintiéndose aliviado—. ¡Muy bien pequeños, muy bien! —exclamó luego, en reconocimiento del esfuerzo de sus animales, mientras una gota de sudor descendía de una de sus sienes.
Junto con el carruaje, seis soldados venían en la comitiva a modo de escolta: tres por delante, y los otros en la retaguardia. Uno de ellos descendió de su caballo y se apresuró a abrir la puerta del transporte. Una dama de noble aspecto descendió. Tenía ojos verdes, tan claros como el verde de las hojas del tierno limonero que recién se desentiende del suelo para ir hacia el cielo. Su pelo muy largo y rubio flotaba con el helado viento de la mañana que era típico de las alturas. Llevaba un tapado azul entreabierto, muy elegante; y bajo éste podía verse su vestido largo de un gris claro. En su mano derecha sostenía un fino y bello báculo plateado, con cinco gemas azules engarzadas en hilera en la parte alta del cayado. La blanca sacerdotisa-maga, que había sido formada en la Antigua Orden Sagrada, se sentía algo ansiosa; pues retornar al palacio llevando malas nuevas a su cuñado, el justo rey que aconsejaba, no le gustaba.
Buscó rápidamente la pequeña casita de piedra donde vivía el anciano guardián del altar. Al dar con ella se topó con la angustiada mirada del sacerdote-mago, que la esperaba de pié bajo el umbral arqueado. Era un anciano de mediana estatura, de ojos café y mirada tierna, pero cansada. Su cabello era blanco como marfil, y una barba corta y ensortijada le cubría parte de la cara. Vestía una túnica larga de color celeste, y un manto blanco le abrigaba la espalda algo encorvada.
—¡Mirat, hija! —le dijo, acercándose hacia ella lo más rápido que podía, ayudado por su báculo.
—¿Zorel, qué ocurre? —preguntó Mirat, avanzando hacia él, tratando de mantener la calma ante la certeza de una mala noticia—. He venido lo más rápido que he podido.
—¡Hay hija!, ¡algo terrible ha sucedido! Ven a ver —respondió el anciano mago.
—Espérenme aquí un momento —pidió ella a sus acompañantes.
Entraron a la casa. La estancia era extremadamente ordenada y muy acogedora, algunos cuadros y objetos alusivos a la divinidad pendían de las paredes. Había también dos estantes de muro a muro; estaban llenos de libros añosos. Una chimenea permanecía en actividad calentando el pequeño hogar, y al centro de la estancia un par de cómodos sillones invitaban a charlas interminables sobre temas profundos.
Ambos sacerdotes-magos cruzaron hacia otra habitación de menor tamaño. Allí, sólo existía una mesa redonda con algunos papeles encima y unas cuantas sillas alrededor; al parecer, el objeto más significativo en aquella sala era una roca de algún tipo de cristal transparente y de forma alargada que flotaba a pocos centímetros sobre la mesa. La roca era suspendida por una energía invisible; era una roca Tziom: cristal de gran capacidad energética que sólo los sabios magos o hechiceros sabían como usar. En el interior de la piedra, casi como una visión, podía observarse la imagen de dos estrellas brillando en el firmamento oscuro.
—¡Ven a ver esto! —le dijo Zorel en tono grave—. Nuestras apreciaciones sobre la conjunción venidera han cambiado.
Mirat se acercó y observó detenidamente unos instantes.
—¡Por todos los Nelhelams! —exclamó con asombro—. ¡Amarella y Nardum han aparecido! ¡Las dos estrellas de la profecía han aparecido! Eso nos demuestra que la profecía se cumplirá.
—Sí, completamente —afirmó Zorel—. En esta ocasión, la alineación estará formada por siete estrellas. Y el poder que traerá será muy superior a lo que imaginamos. Sin duda será la última conjunción de nuestra era y todas las cosas cambiarán para siempre.
Mirat pasó su delicada mano por las cinco gemas azules del báculo que sostenía, y al final de la hilera contempló dos orificios vacíos, que esperaban la llegada de nuevos brillantes.
—¿Entonces?, ¿por qué no han aparecido aún las gemas? —preguntó intrigada.
—Vendrán ya, junto con todos los cambios —dijo Zorel con seguridad— y el báculo de Laromah estará completo. Lástima que él no esté, y no haya quien supere el dashoo de Skara para evitar que reciba todo este poder.
—¿Realmente crees que no lograremos detenerla? Aún tenemos tiempo —exclamó Mirat serenamente.
—Hay algo que aún no haz visto. —El sacerdote-mago se volvió más serio, y con un rápido movimiento de su mano derecha la imagen del cristal de Tziom cambió: un negro cielo estrellado quedó visible. Mirat volvió a contemplar la imagen y, esta vez, su rostro se llenó de preocupación.
—¡Las dos estrellas están prácticamente en línea con Orun y las Cuatro Hermanas! —exclamó, y levantó la mirada buscando alguna esperanza en los ojos del anciano, pero no encontró ninguna.
—La llegada de Amarella y Nardum fue a través de una puerta dimensional que no teníamos contemplada en nuestros mapas —explicó Zorel—, y su apretura alteró el tiempo de nuestro universo. La última conjunción se ha adelantado. Ya está casi sobre nosotros. Pasé toda la noche realizando los nuevos cálculos —dijo el mago, tomando con su mano temblorosa los papeles que se encontraban sobre la mesa y pasándoselos a Mirat.
—¿Cuánto tiempo nos queda? —preguntó ella mientras se sumergía en el mar de ecuaciones que había en los documentos.
—La conjunción ocurrirá dentro de dos semanas. Justo a la salida del sol —respondió el sabio.
Mirat levantó la mirada sin poder creerlo y luego dejó los papeles sobre la mesa, resignándose.
—¡Es poco tiempo! —exclamó.
—Muy poco —dijo Zorel muy apenado—. Hemos buscado durante tantos años sin éxito. ¿Crees que antes de que termine esta fase de lunas podamos encontrar la pluma de Anikda, ir al Mundo Esmeralda y regresar a tiempo? —preguntó el anciano completamente abatido.
—No lo sé —contestó Mirat cabizbaja. Luego se irguió y preguntó—: ¿Es realmente esa pluma nuestra única opción?
—Probablemente la única —aseguró Zorel con un suspiro triste.
—No te angusties Zorel. El Mahayeram y todos los Nelhelams están de nuestro lado. Ya encontraremos una solución —le dijo Mirat, recobrando rápidamente su fe y tomando cariñosamente las manos del anciano.
—Que así sea hija —exclamó él, sin muchas esperanzas.

***

La mañana ya era brillante. El sol otorgaba una sensación de energía y vitalidad a las verdes lomas del reino de Dharas. Las gotas de rocío sobre la hierba aún se resistían a la evaporación, aferrándose a las hojas tiernas; pero el paso firme y pesado de los cascos de los caballos las hacía temblar, caer y morir en la tierra húmeda. Aquella mañana, Jarrel cabalgaba sólo por placer junto a su hermano, Lian, y su amigo Hedart. Erguidos sobre sus caballos, los dos príncipes lucían su gallarda figura; estilizados y de facciones finas, ambos hermanos eran parecidos.
Lian cabalgaba alerta y alegre, contemplando el paisaje matutino a mediados de la primavera, cuando todo estaba más verde y rebosante de vida. En sus ojos color miel se reflejaba el destello del sol. Eran unos ojos de mirada expresiva e ingenua para aquellos que lo miraban sin mucha detención; no obstante, había mucha sabiduría y prudencia en ellos. Tenía la piel muy blanca y el color de su cabello era de un rubio dorado espléndido. Su figura delgada daba a entender más interés por lo intelectual que por la actividad física, y quizá por ello, no era experto en cabalgatas, aunque las disfrutaba mucho.
Jarrel, en cambio, tenía un cuerpo maduro que, a pesar de su estampa fina y elegante, mostraba el arduo trabajo físico que por deber real realizaba. Tenía el cabello más oscuro y más largo que el de su hermano, y unas rebeldes ondas caían desordenadas por su frente. Amaba a los caballos; y en su tiempo libre, solía cabalgar a rincones inexplorados del reino para estar en soledad; o a veces, iba a acompañado de sus amigos más cercanos.
El carácter de ambos príncipes era lo que más los diferenciaba, sin dejar de mencionar, por supuesto, las facciones infantiles que aún permanecían en el rostro de Lian, que a sus diecisiete años perfectamente podría encontrarse tomando parte del ejército de Dharas para defender a su reino, puesto que la carrera de soldado no era una simple cuestión de vocación, sino una flagrante necesidad. Pero Lian había sido elegido para seguir los pasos de su tía Mirat, convirtiéndose en su discípulo. Ciertamente, para llegar a ser un gran y poderoso sacerdote-mago de la Orden Sagrada necesitaba de todo su tiempo y dedicación.
Había sido muy afortunado, pues nació en territorio enemigo durante el cautiverio de su madre y pudo ser rescatado por su padre, aunque con mucho dolor; en aquel arriesgado rescate la reina fue cruelmente asesinada.
Jarrel no quiso tomar otra opción más que formar parte de la defensa de Dharas. Aborrecía la guerra y le hubiera gustado mucho aprender de las enseñanzas de su tía, tanto como a Lian. Pero el asesinato de su madre fue un golpe terrible y marcó para siempre su vida; conoció el dolor de la separación y sintió empatía por el sufrimiento ajeno. Entonces, con sólo siete años de edad, comprendió que era de vital importancia defender al reino, y decidió su camino. Además, había heredado el don de mando de su padre y lo aplicaba con seguridad y firmeza, y también con humildad. Desde que perdió a su madre, cabalgó siempre al lado de Karel y conocía a perfección tanto las cuestiones administrativas del reino como el manejo de un ejército. Era diestro con la espada y bastante ágil a la hora del combate; e incluso, algunos lo consideraban algo temerario. Debido a ello, su aprensivo padre intentó alejarlo de las líneas de batalla y le ofreció un cargo legislativo, cosa que a Jarrel no le desagradaba en absoluto, ya que era poseedor de un pensamiento renovador y no trepidaba en expresar sus desacuerdos con ciertos aspectos de las antiguas tradiciones, e incluso con algunas normas de la Alta Religión Sagrada. Sin embargo, se mantuvo fiel a su propósito de infancia. El ejército de Dharas no era pequeño en absoluto; las grandes injusticias realizadas por el enemigo y la amenaza constante de invasión, lo habían convertido en un fuerte pilar de defensa para el reino, y Jarrel era ya uno de sus capitanes. Pese a ser aún joven se había convertido en un gran líder y era respetado como tal.
Aquella mañana, el príncipe mayor cabalgaba ausente; callado y un poco alejado de los compañeros. En sus ojos verdes, herencia de su madre, había más seriedad que de costumbre. Trataba de poner orden a lo que acontecía en su cabeza, porque aquello que lo inquietaba, ya comenzaba a agobiarlo emocionalmente y temía que afectara los quehaceres de su cargo. Sin embargo, mientras más intentaba solucionarlo, menos lo lograba. Por instantes, las risas que brotaban de la animosa conversación entre Lian y Hedart lo sacaban de su introspección, pero en cuestión de segundos volvía a replegarse.
—Bueno —dijo Hedart, para dar término a la cabalgata—. Ya que todo está en calma, ¿por qué no regresamos a palacio?
—Si de mi dependiera esa decisión —contestó Lian—, me quedaría cabalgando toda la mañana.
—¿Y bien, Jarrel, qué opinas? —preguntó Hedart.
Jarrel no contestó. Hedart y Lian lo vieron con la mirada perdida en dirección al horizonte, y luego se miraron extrañados. No era la primera vez aquel día, en que le hablaban y no les contestaba.
—¿Jarrel? —llamó Lian.
—¿Ah? —contestó, volteándose hacia ellos.
—Hoy si que estás distraído, ¿eh? —le reclamó Hedart.
—Lo siento. ¿Qué me decían? —Jarrel trató de incorporarse a la conversación, pero Hedart comenzó a reír.
—¡Ya sé lo que te ocurre! —exclamó Hedart—. ¿Es acaso esa dama de los ojos violetas? —preguntó con burla.
—¡¿Quieres callarte?! —reaccionó Jarrel.
—¿Qué dama? —preguntó Lian, ubicándose al lado de su hermano—. Aquí hay algo que no me han contado. ¿Futura reina de Dharas? ¿De quién se trata? ¿La conozco?
Hedart reía a carcajadas.
—¡Una reina fantasma! ¡Ja ja ja! —continuaba mofándose.
—No hagas caso Lian —dijo Jarrel—. ¡No debí contarte nada! —protestó luego a Hedart, castigándolo con la mirada; pero el joven soldado seguía riendo. Jarrel apretó los dientes, enderezó la cabeza y miró hacia adelante. Hedart era su amigo y era así; se habían criado juntos y sabía que nunca cambiaría. El príncipe mayor optó por hacer lo que siempre hacía: ignorarlo y simular que nada había pasado.
—¡Hey! ¿Qué sucede? —insistió Lian, que no quería quedarse con la curiosidad.
—Lo que ocurre... —intentó explicarle Hedart con mucha seriedad, pero la risa no tardó en estallar; y entre carcajadas continuó—: ...es que tu hermano se ha enamorado de una muchacha que solo existe en sus sueños.
—¡Yo no he dicho que esté enamorado! —exclamó Jarrel con evidente molestia, logrando apagar la risa de su amigo, mientras Lian los miraba desconcertado. La cabalgata se detuvo.
—Sería una insensatez —agregó luego el príncipe con más templanza, y retomó la marcha.
Hubo un silencio incómodo. Hedart miró a Lian, se encogió de hombros, levantó sus cejas morenas y esbozó una torcida mueca para aceptar su culpa. El príncipe más joven le devolvió una amable sonrisa y, luego, apresuró la marcha hasta alcanzar a su hermano.
—No se deben desestimar los sueños —le habló Lian—. Siempre hay algo importante que quieren trasmitir, y si no es así, puede que sea un sueño premonitorio. Tal vez, más adelante la conozcas.
Jarrel miró a su hermano, y sin decir palabras, agradeció su disposición siempre afable.
—Es solo un sueño recurrente con una muchacha que no parece de este mundo, un nelyeram quizá —le explicó, intentando quitarle importancia al asunto.
—¿No haz pensado en que sea el Anakuri que te protege? —le sugirió Lian.
Jarrel lo miró asombrado y la expresión de sus ojos cambió, incluso en su boca se dibujó una leve sonrisa. Ciertamente la idea le agradó.
—¡Ja, ja! —rió Hedart, que venía integrándose desde más atrás— ¿Cómo crees que un Anakuri iba a tener tiempo de cuidar a un simple humano? Se la pasan muy ocupados con los quehaceres de los Nelhelamis. Son deidades poderosas, pero probablemente tienen sus propios asuntos que resolver y se han olvidado de nosotros.
—¡Cómo puedes decir eso! —lo reprendió Lian—. Deberías estudiar más estos temas sagrados. Y no hablar así, ellos jamás se olvidarían de nosotros.
—Lo siento —se disculpó Hedart—, es que con tanto sufrimiento alrededor, uno deja de creer en lo que nuestros padres veneran con tanta fe.
—Debido a esta sabiduría sagrada es que se vivieron tantos años de alegría y luz en el pasado; y es verdad, con tanto dolor muchos son los que están dejando de creer; pero eso sólo nos aleja más de ellos —dijo Lian, casi como un sermón. Luego continuó, para aleccionar a Hedart:
—Los Anakuri son seres maravillosos, son una extensión del Mahayeram, como los rayos del sol al sol; y todos tenemos un Anakuri que nos cuida y nos protege. Deberías dirigirte más a menudo al tuyo, Hedart.
—Ella no es un Anakuri —dijo Jarrel, volviendo al tema anterior—. Los Anakuri poseen alas, ella no las tiene, pero todo alrededor de ella es pura luz.
—Entonces puede ser el Nelhelam que te guía —agregó Lian con seguridad.
Jarrel sonrió pensando que todo aquello era una locura. Esa idea no le quitaba la extraña nostalgia que sentía cuando la recordaba. No obstante, le brindaba algo de paz.
—No lo sé —dijo luego—, a veces siento…
Jarrel dejo de hablar y detuvo la marcha. Fijó su atención en un grupo de hombres que se encontraban aglutinados a una distancia cercana, provocando alboroto. Hedart y Lian también los vieron.
—¿Qué pasa allá? —preguntó Lian.
—¡Una reunión en mitad del descampado! —exclamó Hedart, haciendo notar lo inusual de aquello.
—¡Vamos a ver! —dijo Jarrel.
Azuzaron a los caballos y se dirigieron hacia el conflicto. Cuando estuvieron allí, los campesinos no se percataron de la presencia real y continuaron con la discusión.
—¡Es mío! —decía uno—. Yo lo vi primero.
—¡Si, pero yo lo capturé! —contestaba otro, acaloradamente.
—¿Qué sucede aquí? —intervino Jarrel con voz fuerte.
El grupo calló de inmediato, dispersándose un poco. En medio de ellos quedó un campesino de duras facciones y tez morena, de tupido cabello oscuro, y ojos castaños y ansiosos. No era muy alto, pero su postura era desafiante y orgullosa. Entre sus manos sostenía un blanco animalito felpudo, de tamaño como el de un conejo, pero de orejas minúsculas; los ojos de aquella criatura eran redondos y de brillante negrura, pero estaban exaltados. Mientras chillaba desesperado, movía en vano y nerviosamente sus cortas extremidades tratando de escapar.
—¡Por el Mahayeram! —exclamó Jarrel al ver al pequeño animal.
—¡¿Es un badik?! —exclamó Hedart con asombro y exaltación—. ¡Es un badik! —volvió a repetir.
—Su alteza —habló el hombre para explicar la situación—, he capturado este badik y quieren arrebatármelo. Las leyes de caza me dan el favor.
—¡Eso no es cierto! —exclamó un larguirucho muchacho que se alzó de entre el grupo—. Hace mucho tiempo que sigo a este badik. He realizado un minucioso estudio, y he desarrollado un mapa de todas sus rutas. ¡Este hombre me lo robó para poder apoderarse del badik! —dijo, acusando con vehemencia a su adversario. La discusión había comenzado de nuevo.
—¡Silencio! —ordenó Jarrel. Luego agregó—: Al parecer, han olvidado que los badiks se encuentran protegidos por las leyes de caza. Tanto Jarrel como Lian sentían especial aprecio por esa rara especie; ya que su madre siempre había estado rodeada por ellos, porque tenía el don de comprenderlos.
Los badiks eran criaturas especiales, puras y hermosas. Donde hubiese uno, era porque en aquel lugar existía la paz y la armonía, o tenían la misión de proteger a alguien de noble corazón con quién compartían un lazo profundo. Algunos eruditos decían que los badiks eran anikelgys que habían tomado forma en la tierra, y que eran grandes espíritus de la naturaleza que guardaban un hermoso tesoro. El común de la gente les atribuía poderes mágicos que en realidad no poseían; otros, aseguraban que tenían la facultad de atraer la buena fortuna y el dinero. Por estos motivos, muchos fueron los que los persiguieron y atraparon; pero aquellos animalitos eran de una sensibilidad enorme, y todos los que eran atrapados o tomados como mascotas en contra de su voluntad, morían de tristeza porque no soportaban el cautiverio. Debido a ello, los badiks se encontraban prácticamente extintos; y era demasiado extraño toparse con alguno, ya que los pocos que quedaban se habían alejado o se mantenían ocultos de la civilización.
—¡Dejen en libertad a ese badik! —ordenó el príncipe autoritario.
—¿Acaso está loco? —murmuró silenciosamente Hedart a Lian. Si bien, él no necesitaba más bienestar material, le hubiese encantado tener un badik como mascota. Lian lo miró con expresión desaprobadora.
El campesino que sostenía al badik se encendió de cólera y, claramente, no estaba dispuesto a obedecer.
—¡Pero, alteza...! —reclamó.
—¡Dije que lo sueltes! —repitió el príncipe descendiendo de su caballo.
Para aquel peón, según su creencia, el badik le daría la estabilidad material que necesitaba y no estaba dispuesto a perderlo.
—Bien, entonces tendrá que quitármelo —dijo desafiante. De su cinturón, sacó una contundente navaja y sujetó con fuerza al badik bajo su brazo izquierdo.
—¡No seas estúpido! ¡Es mejor que lo sueltes! —se oían las voces de los demás, que no estaban dispuestos a unírsele y tener un enfrentamiento con el hijo del rey.
—¡No me interesa! —respondió el hombre a los consejos de sus pares—. ¡Estoy harto de esta realeza altanera! Me iré al reino de Anthea o viviré en otro lugar. No permitiré que me lo arrebaten.
—Está bien —le dijo Jarrel—. Si eso es lo que quieres...
Sorpresivamente, el príncipe profirió un gran golpe en el maxilar de su adversario, lanzándolo directo al piso, sin darle ninguna oportunidad de ataque. El badik no dejó pasar la ocasión para escabullirse y emprender una veloz retirada del lugar, sin antes tener que esquivar los frustrados intentos de atraparlo de los demás hombres. Entre gritos y culpas la discusión había comenzado nuevamente, esta vez convirtiéndose en una gran pelea; mientras, algunos corrían desesperados detrás del pequeño animal intentando atraparlo. Jarrel se mantuvo al margen, pero Hedart observaba con una angustia desmedida cómo se alejaba el badik.
—¡No permitiré que se vaya! —dijo Hedart repentinamente, azuzando con fuerza a su caballo y partiendo tras él.
—¡Hedart! ¡No! —le gritó Jarrel, montando rápido y yendo tras él para detenerlo. Lian también los siguió.
Rápidamente, los hombres que corrían a pie quedaron fuera de la persecución. Por más que Hedart apresuraba el galope y animaba a su caballo, no lograba darle alcance; y se llenaba de frustración. Pero mientras veía que se alejaba, su deseo de atraparlo crecía. Hedart era un joven impulsivo e imprudente; de tez clara y cabellos negros, alto y de ancha espalda. Era el dolor de cabeza de su padre, Morash, general del ejercito de Karel. Pero era excelente soldado a la hora de la batalla, y de principios nobles también; aunque poseía un carácter temperamental, rápido para el enojo y un poco inmaduro.
El pequeño badik avanzaba a la máxima velocidad que sus extremidades se lo permitían, y se ayudaba de grandes brincos para cruzar los arroyos con los que se topaba. Su velocidad era increíble, y sabía perfectamente adonde se dirigía; buscaba refugio entre los árboles. Unos cuantos metros más y se adentraría en el bosque, allí estaría a salvo. No se atreverían a entrar.
—¡Se acerca al bosque! —gritó Lian a Jarrel. Hedart se les había adelantado por muchos metros.
—¡Si el badik entra ahí, Hedart también lo hará! —exclamó Jarrel con una marcada expresión de preocupación—. ¡Hay que detenerlo!.
Efectivamente, el badik se perdió entre los espesos matorrales del bosque y Hedart lo siguió. Jarrel y Lian llegaron al linde de la arboleda y detuvieron sus caballos.
—¡Por todos los cielos! —dijo Jarrel con rabia—. ¡Iré tras él!.
—¡¡No!! ¡No vayas! —pidió su hermano angustiado—. ¡Es el bosque de la muerte!
—Lo sé —contestó Jarrel—. Pero no puedo abandonarlo. Ambos conocían de sobra las historias del bosque de la muerte. El que en él entraba encontraba una muerte segura; luego, al atardecer, sus familiares y algún destacamento de soldados debían esperar en la rivera del río que nacía en el interior del bosque, a que la corriente expulsara el cuerpo del infortunado. Nadie sabía que era lo que realmente sucedía allí dentro.
—Solo entraré y lo sacaré —dijo Jarrel vacilando—. Aún debe estar cerca.
—¡Entonces yo también voy! —agregó Lian con decisión.
—¡No! Tú te quedas aquí —ordenó imperativo el hermano mayor.
—Pero... —Lian miró a Jarrel casi con desesperación.
—Volveré, te lo prometo —le dijo Jarrel.
Lian bajó la mirada apretando fuerte las riendas del caballo, mientras su hermano se adentraba por el mismo camino que Hedart.
—¡Vaya osadía la del hijo de Karel! —se oyó una exclamación.
El principe menor volteó y vio que a varios metros de él se encontraba el hombre del incidente con el badik. Estaba de pié sujetando las riendas de un potro negro; había montado y los había seguido.
—Mi hermano —dijo Lian con angustia— ha entrado en el bosque.
—¡Que príncipe tan tonto! —dijo el hombre irónicamente.
—¿Puedes ayudarnos? —preguntó Lian—. ¿Ir al palacio y avisarle a mi padre?
El hombre sonrió sarcásticamente.
—No me interesa su suerte. Arréglenselas como puedan —dijo, y se marchó.
Lian permaneció cerca de los árboles. A pesar de que las enseñanzas de su tía Mirat se basaban en el dominio del temor y de la preocupación, esta vez no pudo controlar sus emociones. Se trataba de su único hermano y el bosque de la muerte no hacía diferencias. Sentía mucha rabia contra sí mismo por ser incapaz de impedir que Jarrel entrara en aquel lugar. Inútilmente, trató de aquietarse, pero oscuros pensamientos cubrieron su mente como nubes negras tapando la luz del Sol.